ведь “Разговор со счастьем” натянул струну.
Я буду писать, пока мозг и руки
будут в симбиозе. На мои муки
я забью. Да, мы все не идеал,
но не остановлюсь: историй вал.
Коронавирус оголил наши проблемы,
но мы не слабы да в Инете мемы
всякие разные, так сражается народ…
Ставя точку, делаю я разворот.
Не поняли, о чём я? Сборника финал,
но не тот, что планировал. Скандал
у меня с моей головой каждый день.
Сумбур получился. Смеётся Тень.
Улыбается Режиссёр. Хлопает по плечу Оригинал.
D0m1nant – позёр, LeGioN – нахал,
ведь заставил меня писать этот стих.
Кстати, я 1 L-P.K. – прародитель родных.
Заканчивается трилогия, но не совсем.
Пять стихов впереди доставят проблем.
Дописываю рассказ, ставя точку,
но скорей для того, чтоб начать новую строчку.
Взглянуть на путь. Часть 3 27012022
К сожалению, не в форме, но сижу я “у трона”.
Это новая норма - не слышать звонкого звона,
но всё же здесь моя зона - отчужденье, мои корни.
Этот текст – моё промо, как и предыдущие сотни.
Хотел я стать другим, но потугами пробил дно.
Хотел свергнуть Рим, но тут бабуля и весло.
С творчеством упадок, я взрослею что ли?
Вкус победы сладок? Это крик моей боли!
Шутки-шутками, но я на перепутье,
дома сутками, где полное безлюдье.
Пишу я книги, но интересно мне, какие?!
Пролетают лики комментаторов простые.
Могу писать я книги, могу играть я в игры.
Есть ли в жизни сдвиги? Мерещатся мне тигры.
Могу сидеть за телефоном или глядеть в потолок.
Приходит с “бабиным тоном” посмертный итог.
Подвожу к финалу я свой рассказ и этот сборник.
Не позовут каналы, ведь автор – не дворник.
Нет записи в анналах. Облом так облом!
В городских каналах стихи плавают, как лом.
Мимо проходят дни, но хочу побороть я это.
Но кричат мне они: “Билетов таким нету!”
Да, увы, врал я много. Да, увы, кричал на всех.
Но не рвите моё лого, не отодвигайте мой успех.
Это всё не про меня! – кричу я во сне.
Ты с девчонками свинья! – Мне жаль, жаль мне.
Но я сейчас вроде другой! – Не обманешь ты себя.
Ты всё тот же изгой! Где деньги и семья?
Может, таков мой путь - жить, как мусор?
Может, такова моя суть: человек – абьюзер?
Может, мне писать про жизнь вам уже не в кассу?
Может, родные, я болезнь? Скажите сразу!
Непонятные слова - норма. Я забил и - в закат.
Каждое слово спорно. Вокруг угольный ад.
Я написал, ура, трилогию, а в сердце – боль.
По ощущениям – тавтология, и парень – ноль.
Взглянуть на путь. Часть 4 27012022
Хотелось сейчас мне послушать песни Soma.
Старые - класс, новых нет – это норма.
А в Коронавирус руки на попы те, кто без масок.
А в Коронавирус стёрли все стопы, убегая от “касок”.
Мы ищем безопасные тропы до родного дома,
пробираясь через сугробы, придумывая тонны
множества более диких, разнообразных стихов…
Меньшинства лики, не ломайте больше дров.
Строчка – шутка, и перепутье моё нафиг.
Девушка – незабудка, кто против на миг
закроет глаза свои и, да, ногой получит под хвосты.
Потихоньку пролетают дни, помаленьку читаю я посты.
Муза, сейчас я обращаюсь к тебе.
Муза, с тобой моя жизнь, как в игре.
Ты моя надежда, ты моя любовь.
Скажи невежде, зря проливаю я кровь?
Я рука, а ты перо – это истина вовек.
Ты добро, а я зло; директор ты, я клерк.
Я пишу, ты мне слова даёшь нужные всегда.
Я и ты, мы не игра, а мира нового заря.
Тетрадка, ручка, Муза и я.
Украдкой тучка подкрадётся, а зря.
Над головою ведь солнце всегда.
У авторских сред работы - гряда.
За творчество спасибо рэп-исполнителям.
За Respect спасибо всем читателям.
Последние шестнадцать строк принесут свои плоды,
а может быть, урок, а может быть, еды…
Начинается перерождение? Нет, второе пробито дно!
К жизни пренебрежение – мне такое новое “но”.
С творчеством упадок, ведь трилогия иная,
но в общем-то порядок, ведь публика незлая.
Пишу пять книг, что не видят свет.
Известность – миг: раз и её уже нет.
Все свои авторские песни - в минус, только книги.
Хотелось бы и эти - на минус, радуюсь мигу.