Эпилог
И каждый вечер я скатываюсь по стене, как в тот день вот уже на протяжении четырёх лет, и каждый раз я беру в руки листок, который вложила мне в руки мама Доры, вложила тогда, когда мы сидели обнявшись и скорбили по самому сущему, этот листок был у Доры в руках, в тот самый момент...в тот самый момент когда она покинула нас. И каждый раз я читаю его вслух, и улыбаюсь, ведь это даёт мне силы жить. Взрослые говорят, подростковой любви не бывает, но я читаю вслух написанное на листочке, «Я тоже тебя люблю». И понимаю, что подростковая любовь не только есть, но она и самая сильная любовь из ныне живущих, любовь, вмещающая в себе самый страшный коктейль. И ты, мой читатель, ответь себе на вопрос, читая со мной строки, которые она написала мне, читая мою душу, читая то, благодаря чему я живу уже вот четыре года. Читая всё это скажи, есть ли подростковая любовь? Читая всё это, скажи себе, кто тот человек, благодаря чьим строкам ты живёшь сейчас. Скажи самому себе. Скажи.