- Да-да, с братом. Он часто сюда приходит, вон смотри, как следит за могилкой то, а? Цветочки, все чистенько, не то, что вон у Дерека, - она кивнула на соседнюю. – Никто к нему не ходит.
Соседняя могила и правда выглядел заросшим и заброшенным, трава была выше надгробия местами, а само оно серое от пыли и грязи.
У моего отца был брат. Мама это знала. Нет, не так. Он есть! У меня где-то есть дядя. В голове звенело.
- Ты в порядке, милая? – Ее рука маленькая и сморщенная, украшенная громоздким кольцом, постучала меня по плечу, едва доставая до него.
- Я… да… я не знала про брата…
- Да что ты говоришь?.. ну что же ты, милая, сразу не сказала. Так ты завтра приходи, он обычно по четвергам сюда ходит. Милый юноша, всегда приносит мне что-то вкусное. Ну я оставлю тебя, кажется, там кто-то пришел.
Я и правда слышала звон колокольчика, что висел на двери у приемной на кладбище. Странно, что они повесили посреди кладбища колокольчик, конечно. Жутковато, наверное, тут ночью. Впрочем… зачем кому-то ходить на кладбище ночью?
Я потрясла головой, пытаясь выгнать оттуда лишние мысли. Не получилось. В бессилии я села на изгородь, окаймляющую отцовскую могилу. Слишком много фактов, из-за которых все это превращалось в дурацкий калейдоскоп, и при каждом новом движении, картинка разбивалась и собиралась в новую, еще более непонятную. Я сжала виски.
Мама. Брат отца. Придет завтра. Эта старушка. Колокольчик.
Я подняла голову и всмотрелась в фото. Он был старше на этом фото, чем на том, что было в маминой коробке. И теперь я вижу эти знакомые черты. Улыбка возможно или общий вид. Похож, как если мы были просто родственниками, только он был рискованным парнем, любившим развлечения, азартные игры и мотоцикл. Явно не про меня и даже не про маму. Ладно, это не так важно. Верно?..
Его день рождения был в прошлом месяце. Ему исполнилось бы… 41… как и маме, в этом году. Я закрыла глаза. Его смерть была зимой, да? Да… декабрь. Разбился на мотоцикле. Наверное, была скользкая дорога. Снег или метель. Год его смерти обжег мне глаза.
Я смотрела и смотрела на него.
Эва родилась через три года после этого.
А значит…
Значит, это был не ее отец. Значит, мама все-таки соврала мне. Нам. Значит, что возможно ее отец где-то жив. Значит, его можно как-то найти?..
Я ушла оттуда в задумчивости. Новый мотель меня встретил затхлостью и не очень чистыми простынями. Я покосилась на них. Либо они уже по жизни серые, либо кто-то их плохо стирает. Я вымылась под тонкой струей еле теплой воды и забралась под одеяло.
Я лежала и думала о том, что узнала. И о том, стоит ли об этом все знать Эве. Она ведь должна знать правду, да? Она имеет право знать, что тот, кого она всю жизнь считала своим отцом, им не является. Или же нет? Может просто дать ей жить с этим? Вдруг я все равно не найду ничего? Вдруг ее отец тоже умер? Или еще хуже: преступник, вор, убийца? Или просто не желает знать ничего о своих детях?..
Я снова потянулась к коробке, и снова попыталась включить телефон. И в этот раз он, мигнув экраном, ожил. Я пролистнула контакты, в которых не было ничего интересного, и открыла СМС.
Эрик.
Папа.
Я ожидала увидеть там все, что угодно, но переписка была старой. Очень старой. И там не было ничего романтичного. Ни слова про меня или про их отношения.
«Не пиши мне больше»
На этом и закончилась их переписка. Последнее от Эрика. Что ж… видимо у них все-таки было не все гладко.
А вот ещё одно незнакомое имя.
Элис.
Так звали моего репетитора по алгебре, но это было куда позже, так что…
«Как ты?»
«Нам нужно увидеться. Прошу» - писала мама неизвестному, и в этом сообщении чувствовалось отчаянье.
«Ладно. Когда ты хочешь?»
«Завтра?.. Может быть, вместе сходим к Эрику?»
«Ты правда готова?»
«Нет.. но я должна попрощаться с ним»
«Ладно»
«Только не бросай меня, ладно?»
«Лиз, не раскисай, завтра увидимся»
«Где?»
«Давай у ворот кладбища, что за городом»
«Он там?»