— Я на тебе никогда не женюсь,
Я лучше съем перед ЗАГСом свой паспорт, — бормочу я, преодолевая пятый круг. А мне наперерез несется пацаненок лет шести. Я его знаю. Гиперактивный ребенок, которого мать приводит на стадион, чтобы он чуточку выплеснул неуемную энергию. Она говорит, что после шести — семи кругов по стадиону Пашка становится не в пример спокойнее и сговорчивей. И спать укладывается вовремя, и спит без кошмаров. И с утра без капризов.
Так вот: несется Пашка мне наперерез, разбрызгивая лужицы, а на дорожке едва ли не из воздуха объявляется скутер. Еще один супер — герой местного разлива. Ему пятнадцать. Мамин сына, из породы «онжедеть».
Кажется, время замедлило свой бег. Кажется, я ускоряюсь до невозможности. Кажется, я успеваю. Кончиками пальцев, кончиком кроссовки, вложив в толчок все свои возможности, отпихиваю Пашку с асфальтовой дорожки в траву. Отпихиваю. И сама почти успеваю увернуться от несущегося на всех парах скутера. Успеваю. Почти.
Удар…. Раззявленный в безмолвном крике рот подростка. Камешек под ногой. Падение…. Яркое — яркое после дождя июльское небо…. Темнота….
Говорят, перед смертью вся жизнь мелькает перед глазами. Не знаю. Мне пока еще не приходилось встречаться с Ней настолько близко. И слава Богу, как говорится. Последней мыслью моей Души было: «Эх, так и не узнала, что бывает в первую брачную ночь»….
— Клятва должна быть исполнена, — произнес безликий голос.
— Кому должна — всем прощаю, — равнодушно-лениво подумала я, пытаясь хоть как-то осознать себя в мире. Получалось плохо. Я еще никогда не чувствовала себя такой бестелесной, как сейчас. Энто как же, вашу мать, извиняюсь, понимать?*
— А как хочешь, так и понимай, — так же равнодушно и не менее лениво ответил голос. — А клятвы надо исполнять. Ты же дала клятву не выходить замуж за Джай-таля Съеврина.
— Эт-то еще кто такой? — все так же лениво удивилась я. — Если мне память не изменяет, моего несостоявшегося жениха Олегом звали.
Попробовала открыть один глаз. Правый. Получилось. Увидеть все равно ничего не удалось. Разве что золотисто-розовые облака клубились, как на картинках про Рай. Я что — умерла? Если так — жаль. В моих планах этого не было.
— Нет, ты не умерла. To есть, твое тело погибло. Удар незащищенной головой об асфальт — это сильно. Но не так уж и страшно, если бы не попался под висок камешек. Остренький. А что делать?!
— Жаль…. У меня намечался прорыв в творчестве, а что я буду делать теперь? Я тебя спрашиваю — что я буду делать теперь? Привидением подрабатывать?
— Зачем же привидением?! — удивился голос. — У нас для твоей Души есть вполне конкретное предложение. Заменить одну неуравновешенную девицу. В соседнем мире. Тут все наоборот: лошади понесли, карета опрокинулась, девчонка и ударилась головой. Впала в кому, как у вас говорят. Тело живет еще, а Душа улетела. Куда — тебе знать без надобности. Дела это божественные, к смертным отношения не имеющие. А твою Душу мы решили вложить в тело Алики Аверис. Тебя на Земле Алиной звали? Вот и хорошо. Быстрее привыкнешь. Алина
— Алика…. Разница в одной букве, никто и не поймет.
Я промолчала. Мое полное имя меня не то чтобы не устраивало, но в контексте с фамилией звучало странно. Ангелика Игоревна Горохова. Вроде бы и ничего, но в то же время…. Впрочем, возможно, это мои комплексы, которых у меня, как и у большинства людей, непроходимые горы. Сокращение «Лика» меня не устраивало даже в раннем детстве, так что во втором классе я переставила в имени букву «н», еще три выкинула, и стала Алиной.
— Значит, так, — воодушевился голос, почувствовав, что я возражать не собираюсь. — Сейчас я быстренько познакомлю тебя с реалиями твоего нового мира, выдам задачу, и отправлю в новое тело — обживаться. Думаю, что месяца тебе хватит.
— И где это я буду месяц обживаться? — поинтересовалась я. — А главное — за что мне такие пряники? Если подвиги совершать надо, или там мир спасать — не буду. Не хочу, не умею, не желаю.
— Это еще не пряники! — воодушевлению в голосе можно было позавидовать.
— Пряники тебе потом будут. Муж богатый и красивый. Детишек куча.
Собственный замок и еще кое-что по мелочи. А мир спасать тебе не нужно. Мир этот тихий и спокойный.
Голос еще что-то бубнил себе под нос. Хм, а у голоса может быть нос? Занятно…. Будем исходить из того, что просто так голоса не бубнят. У них, как минимум, горло должно быть. А если есть горло, то почему бы и носу не быть…. Так вот: он бубнит, а я думаю. Нужен ли мне богатый и красивый муж? С одной стороны, вроде бы нужен. Как бы там наши дамы не хорохорились и не петушились, а жизнь женщины становится на порядок проще, если в ней есть место мужу. Впрочем, кто сказал, что муж — панацея от всех проблем?! Скорее, он — самая большая проблема любой женщины. Если он есть — мы мечтаем от него избавиться. А как только свалит за горизонт — тут же начинаем ахать — охать, плакаться подругам и со страшной силой им завидовать. Дескать, вам — то хорошо, у вас муж есть….