Я - некромант.
https://ficbook.net/readfic/340651
Автор:
Mino Greendears (https://ficbook.net/authors/33260)
Фэндом:
Ориджиналы
Рейтинг:
R
Жанры:
Слэш (яой), Ангст, Драма, Мистика, Психология, Философия, Даркфик, POV
Предупреждения:
Смерть основного персонажа
Размер:
Макси, 89 страниц
Кол-во частей:
21
Статус:
закончен
Описание:
И вот, я снова умер.
И кажется, никто не в силах мне помочь.
И кажется, и верится.
Станет ли эта жизнь последней?
Слишком много вопросов, на них не будет ответов.
Я видел рождение этого мира, я умру вместе с ним.
Посвящение:
посвящаю всем суицидникам мира сего и вдохновлявшим меня группам A Perfect Circle, Otto Dix, Unkle, Placebo и Porcupine Tree.
Публикация на других ресурсах:
с моего разрешения, пожалуйста.
Примечания автора:
оридж в нехарактерной для меня манере.
Кому-то может показаться бредом человека, видящего в жизни только чёрно-белое. Ну что ж, люди вольны свободно думать.
Пожалуйста, давайте обойдёмся без ненужных параллелей между мной и главным героем.
Содержание
Содержание
Глава 1. История Тома Лидвела.
***
Глава 2. История Гано Рейона.
Глава 3. История брата Михаила.
Глава 4. История Безымянного.
Глава 5. Решения и время.
...
Глава 1. История Тома Лидвела.
- Жизнь – дерьмо, - говорю я, улыбаясь во все тридцать два и глядя заботливыми глазами на Оула, жадно пожирающего глазами мой пистолет.
- Тебе это так нравится? – спрашивает он. Энтузиазм в его глазах не пропадает, а наоборот, загорается тысячью маленьких ярких огонёчков. Я снимаю пистолет с предохранителя. Вот-вот прозвучит выстрел, и меня больше не будет. А Оул будет визжать от восторга и хлопать в ладоши, как он это обычно делает. А у меня, как всегда, ничего не получится.
- Надеюсь, на этот раз получится, - я закрываю глаза и стараюсь представить себе самую прекрасную девушку, какой только смогу стать в следующей жизни.
- Почему ты не хочешь сдаться? – спрашивает Оул, накручивая на палец прядь молочно-белых волос и глупо улыбаясь. Для него всё это игра, бесполезная и фееричная трата времени. Хотя, я не могу сказать, что сам воспринимаю всё происходящее всерьёз. Слишком часто это происходило, и слишком заурядным событием стало. Я готов начинать по новой снова и снова, пока наконец не добьюсь своего. Сколько бы раз не пришлось это делать.
- Потому что не хочу, чтобы тебе было скучно, - вру я. На самом деле Оулу никогда не бывает скучно – он найдёт какое-нибудь из своих извращённых увлечений даже в самой невинной вещи.
- Твоё тело будет уже не твоим, - напоминает он, глядя в мои глаза.
- Я знаю, - я улыбаюсь ему. Конечно же, я пропаду без него. Он всё, что у меня есть. Моя жизнь, моя вновь и вновь повторяющаяся смерть. Моё добро и моё зло. Мой Бог и мой дьявол. Мой Sanctus Espiritus.
- Можно я убью его потом? – спрашивает Оул, и снова эти огоньки в глазах. Знает ведь, что я не смогу сказать ему «нет».
-Да пожалуйста.
Осенний ветер забирается мне в волосы, щекочет за ухом. Я смотрю на серое небо, на грязно-стальные тучи. Мне не холодно. Мне не страшно. Я давно разучился бояться. Я давно разучился ценить жизнь, потому что могу получить её в любой момент. Равно как и смерть. Это уже не важно. Ничто не важно. Никто не важен. Мир снова и снова будет наполняться этими муравьями, меняя старых на новых, ненужных на полезных. Я ошибка природы. Я язва на безупречном теле Вселенной. В моём теле – бессмертная душа, душа грешная и порочная. Сколько раз я уже пытался умереть? Не помню. Много. Очень много. Но ни разу не смог.
- Ты будешь уже стрелять или нет? – Оул начинает ёрзать на бордюре, на котором сидит. Достаточно чуточку его пихнуть, и он полетит вниз с двадцать пятого этажа. Это мы уже пробовали. Не помогло. Плохое самоубийство, очень плохое. Повсюду кишки, кровь, мозги и слюни. Никакой эстетики. Вытекшие глаза и вываливающийся язык. Обычно язык вываливается, когда горе-суицидник вешается. То ещё зрелище. А если попробовать сгореть, глаза лопаются до того, как умираешь. Отвратительное ощущение, знаете ли, когда у тебя по щекам текут твои же глаза.
- А может, в рот? – подмигиваю Оулу, убирая пистолет от виска. Он улыбается. Он вообще очень жизнерадостный парень.
- Странный ты, - говорит он, поднимая взгляд на небо, - столько раз пытаться убиться, и только сейчас додуматься до пистолета.
- Не люблю умирать безболезненно, - морщусь я, - не можешь ощутить в полной мере того адреналина, который обычно приходит на самой грани, в самом конце. Когда ты ещё жив, но уже умер.
Оул снова улыбается. Ему нравится, когда я говорю что-то подобное. Любитель шоу и пафосных речей.
- Кажется, скоро начнётся дождь, - задирает голову, пытаясь словить ртом холодные грязные капли. Ему капает на нос, он рефлекторно морщится и себе под нос бурчит проклятия. Скоро нам придётся ненадолго расстаться – всё равно умереть мне не удастся, и чёрт его знает, где я проснусь на этот раз. Может, на другом краю мира, а может, замороженным во льдах Арктики. Может, вокруг будет толпа потных грязных аборигенов жарких южных стран, а может, я вмиг превращусь в прекрасного принца. И сразу на белом коне. Только вот жаль, что не в принцессу.
На своём веку я испытал тысячи жизней. Сначала добросовестно проживал до старости и умирал, просыпаясь у чёрта на куличиках в самом расцвете сил. Потом начал подумывать о том, что жить становится скучно. А потом меня всё достало. Я стал искать самые разнообразные способы, чтобы умереть. Я умирал бессчетное количество раз, и всё равно просыпался. Я смирился с тем, что я буду единственным свидетелем мировой хроники, я - непроизвольный летописец этого мира, я – записная книжка с бесконечным количеством листков. Я никогда не кончусь и не начнусь с чистого листа, в моей памяти всегда есть заполненные страницы. И их уже слишком много. Мне надоело быть полузаполненным дневником этой бесконечности, я нахожу, я вижу, я умираю.
И снова живу.
- Давай уже, не тяни резину. А то скоро действительно начнётся дождь, и я весь вымокну, пока буду ждать нового тебя, - бурчит Оул. Я ухмыляюсь, снова смотрю на небо.
Всё когда-нибудь кончается. И начинается новое. Одно на смену другому, таков закон природы и его нельзя изменить. Но произошёл сбой, и каким-то образом получился я. Мне не следовало рождаться, мне не следовало существовать. Выброшенная на берег рыба, хватающая воздух бескровными сухими губами, надеющаяся, что в этом воздухе будет хоть капля животворной влаги. Таких, как я, не должно быть в принципе. Главный страх любого человека – смерть, неминуемая и страшная. Конец всего, взрыв и снова рождение. Переход черты – вот чего боятся люди. Некоторым нравится ходить по краю, испытывая животное удовольствие от близости этой черты. Многие влюбляются в неё, холя и лелея, надеясь, что она тоже их полюбит и не станет забирать на другую сторону. Некоторые строят неприступные дворцы как можно дальше от неё, жрут всякую дрянь, на которой написано «вы не перейдёте черту ещё очень-очень долго!» и верят этим бредням. Но никто не может понять, что все люди живут на огромной беговой дорожке, конвейере, в конце которого – красная полоска. Перейдя её, мы перестаём быть частью этого мира и рождаемся в другом. Как продукты в магазине ждут своей смерти и новой жизни, так люди едут, как свинки на убой, по этой движущейся ленте вперёд. Жаль только, что я – товар бракованный, который не пикнет-пиликнет после прохождения черты. И меня снова вернут в магазин, на полочку. Только на другую полочку. И надо будет опять, как всегда, найти этот пакет молока с надписью «образец», это яблоко из папье-маше по имени Оул. Чтобы опять придумать дурацкий план побега из магазина, в который нас всё равно вернут, потому что мы не имеем права рождаться заново, не пиликнув после черты.