- Не любишь,- протестовала я.
- Откуда ты можешь это знать? Ты же не человечек в моём сердце, стучащий в барабан. Ты же не муха, залетевшая в мою голову. Чтоб ты знала, она сводит меня с ума и просит твоего поцелуя,- нёс он какой-то бред. Это так похоже на Кетлера.
- Ты спятил? О чём ты,- сдалась я, усевшись на пол.
- Господи! Ай лав ю! Те амо! Жё тейм! Я люблю тебя, Гренд,- кричал он на весь лагерь.
- Заткнись сейчас же! У нас будут проблемы из-за тебя,- говорила я, а душа трепетала от этих признаний.
- Ты разве не любишь меня? А, впрочем, похеру! Помнишь, ты говорила, что сможешь жить со мной даже если не чувствуешь ничего ко мне? Я готов к этому,- признался он.
- Это не будет честно,- противилась я своей же теории.
- Сам решу,- подпрыгнул он,- Что скажешь?
- Что ты идиот,- сказала я, отрицательно покачав головой,- Тебе пора на выход.
- Пока, любимая! Я ещё приду,- подмигнул он и испарился за дверью.
Это невыносимо! Зачем я себя так истезаю? Зачем из фантомной боли делаю настоящую? Зачем предаю свои принципы? Если жизнь - сложная штука, то почему бы не заменить её смертью? Ну да - ну да, рассуждаю как они. Те, кто бросили меня и теперь попивают чаёк там наверху и ржут над моей наивностью.
Три стука в дверь, скрип, неосторожное движение и долгие речи о возможной шизофрении. Вызов родителей и оглушительная пустота. Разговоры с доктором так удручают. Чувак действительно верит в то, что я хочу вылечиться, но всё, о чём я мечтаю это покой. Забыть обо всём, укрыться одеялом и заснуть на век.
- Ты ненавидешь себя. Винишь лишь себя в их смерти. Ты не виновата. Это был их осознанный выбор,- вдалбливал он мне ненужные мысли в голову.
- Я стою у обрыва, мёртвые камни пиная.
Меняется всё на свете, проходит жизнь молодая.
От смерти меня не спасёте, оставьте себе сожеленья.
Поздравьте меня у могилы в свой собственный день рожденья,- сказала я то, что первое пришло в голову.
- Сама сочинила? Да у тебя талант. Послушай, вернись к обычной жизни. Пусть будет не просто, нужно бороться за то, за что стоит бороться,-сказал он. Если бы я не была сукой, то приняла бы эти слова за преободрения.
- Легче застрелиться,- прошептала я.
- Сделаю вид, будто я не слышал,- проговорил он.
- Вы ненормальный что ли? Не понимаете, что я странная, не такая как они. Угроза обществп, отброс - вот кто я,- произнесла я на одном дыхании.
- Я не верю в это,- не к месту улыбнулся тот.
- Хм, да вам самому нужно лечиться,- выдала и встала с кожанному кресла.
Пятая точка ужасно болела. Конечно, попробовали бы сами просидеть на одном месте полтора часа. Не обращая внимания на его глупые угрозы, я вышла за дверь.
Шумный мир... Бегущие дети, музыка с каждого утюга, разговоры, хриплый шёпот, оставляющий невидимый шрам на сознании и самый главный враг - я сама. Лживые улыбки, видимость порядка и чистоты, замызганные мальчуганы бегут в столовку. Сплетни, ещё сплетни - повсюду кого-то обсуждают, а посмотрев в другую сторону,обсуждают тех, кто обсуждает. Замкнутый круг, здесь время будто идёт своим чередом. Я поверила в этот мир, я его выдумала, а он оказался настоящим, но не таким сказочным, как я хотела.
Печаль, ненависть, грусть... Снова три связующих меня с реальностью чувствую сменяют друг друга. Не менее шумная столовая поглощает разговоры и смешивает в большую вакуумную коробку. Это коробка и есть мой мозг. Квадратный, без прожилок, чёрный как смола, грязный оплод того, что не должно было свершиться.
Еда... То, что нужно для прибавки сил или отрава. Яд или ценный компонент живого. Я уже не в чём не могу быть уверена. Что будет если я съем ложку каши? Может мне понравится, а может я испорчу аппетит остальным, выблював её в собственную тарелку?
Глаза, отражающие душу, снова обманывают. Эти дети как волчата едят всё, что стоит на столе, дабы заполнить пустоту. Но пустота безгранична, её нельзя заполнить, как бы они не старались. Энергетические вампиры... Они так любят питаться чужими эмоциями, что их тарелки остаются полными. Вызывающие аутсайдеры никому ничего не доказывают, у них для этого странная внешность. А я как отдельный вид задротов, ко мне никак не относятся, для них я нейтральна, а нейтральна значит пуста. Если я пуста, то вот мне нет ничего для них, я ничего не дам не им, не будущему поколению. Единственный выход - определённо смерть.
Раны на запястье, скрученные петли кишки, расплющенный об асфальт мозг, кровища и агрессивная боль. Боль... Не сыпь мне соль на раны. Да Господи, что не так!?