- Ну что, поговорим? - обращается ко мне Самойлов.
- Валяй, - отвечаю ему. Выяснять с ним отношения я не горю желанием, что было, то было. Чего уж теперь ворошить былое?
- Почему ты готова меня убить? - смотрит на меня с недоумением. - Мне кажется, что если кто и должен быть обиженным, так это я.
Ох, ни хрена себе заявление! Самойлов должен быть обиженным… на меня?
- Ты что там куришь, Самойлов? - спрашиваю с огромным сарказмом. - Ты на меня обиженный?
- Да, - просто отвечает парень.
- Вот дела, - звучно цокаю языком. - Ну и на что обида, то?
Автомобиль резко тормозит, из-за чего меня наклоняет вперёд, и я бьюсь головой об торпеду. Потираю здоровой рукой повреждённый лоб как раз в тот момент, когда автомобиль сворачивает на обочину.
- Ты, что охренел, Самойлов? Ты меня убить собрался? - грозно рычу, срываясь на крик.
Парень выходит из машины и минуя её морду, подходит ко мне, предварительно открыв дверь. Я поднимаю голову и встречаюсь со свирепым взглядом.
- Ритка, хватит играть комедию! У меня к тебе один вопрос: ” Почему”?
Недоуменно смотрю на светловолосого парня:
- Что почему?
- Почему ты мне честно во всём не призналась? Я ведь доверял тебе, Ритка.
Слова парня повергают меня в шок, словно неведомое чудо света:
- Почему ты спала с Ромой? Ну, что в нем такого ты нашла?
- Я спала? - спрашиваю с огромным удивлением, а потом начинаю дико ржать. - Ну вообще-то я делала с ним это потому, что он мой муж, если что, - говорю с издёвкой в голосе.
Парень удивлённо таращит на меня глаза:
- Ты что издеваешься надо мной?
- В смысле? - теперь настал мой черед таращиться.
- Мы собирались с тобой пожениться, готовились к свадьбе, но за день до этой даты, я узнаю, что ты спишь с Марковым! - гневно выкрикивает мне прямо в лицо Стас.
Набираюсь смелости, максимально отвожу здоровую руку назад и со всей силы бью наотмашь по щеке парня. Резкий хлопок по лицу заставляет Стаса принять серьезный вид.
- За что? - спрашивает он, тихо шевеля губами.
- За то, что испортил мою жизнь! - яро произношу эту фразу с огромной порцией боли. - С чего ты взял весь этот бред?
Парень отходит на пару шагов в сторону и, облокотившись на капот автомобиля, достаёт пачку сигарет. Молча закуривает сигарету и с жадностью поглощает никотин, ритмично выпуская в воздух кольца серого дыма.
С большим трудом прыгаю со ступеньки и выхожу из машины. Подхожу в сторону парня и нежно касаюсь его рукой в то место, которое только что ударила.
Стас поворачивает голову в мою сторону и смотрит на меня сверху вниз:
- Похоже, что нам предстоит долгий разговор.
- Очень долгий, - отвечаю ему я и всем телом прислоняюсь к мужской груди.
Стас крепко обнимает меня одной рукой, а другой гладит волосы:
- Рита, что же мы наделали? - слышу в его голосе раскаяние и, кажется, боль?
Буря эмоций накрывает меня мощной волной, и я начинаю тихо плакать.
- Тихо, девочка, не плачь. - Шепчет мне мужской голос.
- Стас, ты даже не представляешь, как я жила всё это время, ну почему ты бросил меня? - неожиданно вырывается крик из моей груди.
- Я не бросал тебя, зая, - знакомые ласковые нотки в голосе, заставляют меня немного успокоиться. - Я просто хотел, чтобы ты была счастлива.
Шок! Огромный шок… я погружаюсь в ступор и отхожу в сторону.
- Это всё ты называешь счастьем? То, что я резала вены на своей руке в день нашей свадьбы, ты называешь “счастьем”? То, что я вынуждена была выйти замуж за Маркова, чтобы не сидеть на шее у родителей, когда забеременела, ты тоже называешь “счастьем”? А может быть, счастье - это жить три года с нелюбимым мужчиной в одном доме и позволять себя трахать? Это всё - счастье?