Тот, кто Судьбою призван быть поэтом.
Он, криком разрывая тишину,
Не осознав значения начала,
Из нот известных выбрал лишь одну,
Что в унисон Вселенной прозвучала!
Немало пролетело Солнц и Лун,
С тех пор, как нота вырвалась в пространство.
И вот уже в звенящей стали струн
Ей суждено с аккордами срастаться!
И во вселенский устремясь покой,
Блуждать там на небесных перекрёстках.
И разносило эхо – кто такой
Бард, покоривший песней мир, – Высоцкий!
Жил на свете Высоцкий
Кто сказал, что поэт умирает,
Мир оставив земной до поры?
Нет, он шагом своим проверяет
На доступность иные миры.
Ведь поэта никак не исправить –
Он стремиться воспеть красоту.
Чтобы след во Вселенной оставить,
Покоряет её высоту.
Кто сказал, что поэт умирает,
-
32 -
______________________________ книга I «Я вернусь!»
Потеряв всё, что в сердце берёг?
Просто он на себя примеряет
Неисхоженность вечных дорог.
Зачерпнув в башмаки звёздной пыли,
Звёздный ветер потрогав рукой,
Он и там все приложит усилья,
Что б нарушить вселенский покой.
Кто сказал, что поэт умирает?
Просто он, воспарив над Судьбой,
Над земным неустроенным Раем,
Вдруг становится новой звездой.
Сняв завесу с начертанных истин,
В Вечность свой простирает полёт.
Кто сказал: «Он к живым не причислен»,-
Если память о нём всё живёт?
Вспыхнув на небе светлой полоской,
Отгорела Судьба навсегда,
Помнит мир: жил на свете Высоцкий –
Человек, и поэт, и звезда!
Борисов Александр
Вспоминая Владимира Высоцкого
«…А про то, сколько зим до весны, сколько лет –
Вам другие придут и расскажут…»
Евгений Бачурин
- 33 -
Посвящаем Владимиру Высоцкому_______________
Спи, Владимир, и ты не сберёг
Синей жилкою бьющий тревогу висок
От того, что так рядом вблизи и вдали,
От сырой, от холодной родимой земли.
Сколько зим, сколько лет, сколько Олимпиад,
Без границ, без разбора, где рай, а где ад,
Из колец неустанно слагая круги –
На прямую, на финиш – беги, не беги…
Как узнать, где предел человеческих сил,
Сколько чудных открытий и новых могил
Преподнесть просвещённый готовится ум
Здесь, на сретенье тюрем, религий и сум.
И битки полушарий – Пасхальных яиц –
Покрываются новою сетью границ.
Мир подлунный по-прежнему тесен.
Не хватает чуть-чуть – человеческих песен…
Спи, Владимир, – в положенный срок
Ломит холодом всякий висок.
Не спешил, но бежал, не успел, но устал,
Но пробрался, пронёс, между строк, между скал,
Но добрался, донёс и рассыпал угли
Вдоль сырой, вдоль холодной родимой земли.
Бочкарёв Евгений
По улицам Высоцкого
Неоправданно хмурятся
Одинокие улицы,
-
34 -
______________________________ книга I «Я вернусь!»
Набирается наглости ночь.
Забирается в холл она
И становится холодно
Только музыка может помочь.
Но как будто бы холод сам
Вдруг взрывается голосом,
И знакомая нам хрипота,
Расплывается в комнате
И теплей уже. Помните,
Я живой, если совесть чиста.
По улицам Высоцкого, по лабиринтам памяти,
Без страха и истерики шагаю к небесам,
Где у столба не броского, без разноцветной граффити,
В каком-то скромном скверике сидит Высоцкий сам.
Слышишь песни надрывные,
бесконечные – длинные,
Что всегда заставляют нас быть.
Видишь, чистое прошлое,
Но руками – не трожь его,
Чтобы этот хрусталь не разбить.
А за окнами снова ночь,
Где Владимир Семёнович
На гитаре играет богам.
И слова его резвые,
Словно острые лезвия,
Улетают к другим берегам.
По улицам Высоцкого, по лабиринтам памяти,
Без страха и истерики шагаю к небесам,
Где у столба не броского, без разноцветной граффити,
- 35 -
Посвящаем Владимиру Высоцкому_______________
В каком-то скромном скверике сидит Высоцкий сам.
И вот уже снова
Опасное слово,
Как будто основа:
Беда – не беда.
Вечное знамя
Старыми снами
Движется с нами