— Засохни! — величественно оборвал ее Юра. — Сейчас будет полный порядок.
Лена брезгливо провела пальцем по некрашеным сосновым полкам, по старому, разваливающемуся письменному столу, по кушетке, по потертому кожаному вольтеровскому креслу. Скользнула взглядом по ветхим, жалким, растрепанным книгам.
— Я прямо удивляюсь, — сказала она. — Заслуженный учитель республики, и такая мебель! Неужели Марк Самсоныч Не в состоянии приобрести какой-нибудь приличный гарнитур? И книги все такие грязные, обтрепанные… Прямо неудобно перед корреспондентом!
— Я сказал: засохни! — снова оборвал ее Юра.
Он беззвучно пошевелил губами, глядя поочередно то на стол, то на кушетку, то на полки с книгами. И под его взглядом комната преобразилась.
Вместо дряхлого старинного письменного стола появился новенький, полированный, в стиле «модерн», с портретом Бриж-жит Бардо под стеклом; вместо некрашеных сосновых полок — роскошные застекленные стеллажи из полированного ореха; вместо старых, растрепанных книг — ровные, аккуратные тома подписных изданий (Большая Советская Энциклопедия, полное собрание сочинений Вальтера Скотта, Библиотека приключений, Библиотека научной фантастики); вместо старого вольтеровского кресла — два изящных современных креслица на тонких металлических ножках и журнальный столик, на котором раскрыт журнал «Огонек»; вместо старой кушетки — современная тахта, покрытая пледом, телевизор на ножках, плоский, с огромным экраном.
Лена Пыльникова застыла, раскрыв рот, потрясенная всем этим великолепием.
— Ой! Юрик! Это все гипноз? Да? Гипноз?
— Ясно, гипноз! — сказал молчавший до сей поры Сашуня.
— Ха-ха! Как же! Гипноз! — саркастически ответил Юра. — Можете проверить, все настоящее!
Минуты две он наслаждался произведенным эффектом, потом вдруг спохватился.
— Тьфу ты, черт! Чуть не забыл самое главное!
Пошептав что-то себе под нос, он щелкнул пальцами.
Появился роскошный, редкой красоты и размеров ангорский кот. Лениво потянувшись, он вспрыгнул на тахту и величественно там расположился.
Совершенно очумевшая Лена бросилась к тахте, стала играть с котом, гладить его, переворачивать на спину. Кот добродушно позволял все это с собой проделывать. В нем не было и тени Лениного нахальства. При всех своих великолепных статьях он был воплощенная деликатность и благовоспитанность.
— Что, Паршуня? Скажешь, и это гипноз? — язвительно спросила Лена, как истая женщина, сразу приняв сторону победителя. И, еще раз оглядев комнату, удовлетворенно подвела итоги: — Теперь даже иностранных корреспондентов принять не стыдно…
До иностранных корреспондентов дело пока еще не дошло. Но корреспондент из газеты действительно уже явился. Это был корректный юноша в замшевой куртке. У него было вежливое, скучающее лицо человека, смирившегося с тем, что ему, как всегда, опять всучили самое неинтересное редакционное задание.
Широким гостеприимным жестом Марк Самсонович ввел гостя в коридор, совсем как экскурсовод, показывающий посетителям залы музея.
— Здесь, — торжественно провозгласил он, — хранятся все лучшие сочинения моих учеников, классные и домашние работы, собранные за тридцать пять лет моей педагогической деятельности. А также все рукописные журналы, стихи, рассказы наиболее одаренных членов школьных литературных кружков, которыми я руководил. Должен сразу сказать, Что литературный кружок — это краеугольный камень моего педагогического метода. Я всегда считал и считаю, что преподавание литературы в школе без литературного кружка есть чистейшая фикция! Вот, пожалуйста! — Марк Самсонович выхватил из скопища старых тетрадок одну. — Классная работа ученика 6-го класса «А» 635-й школы Свердловского района Димы Чепурно-го. Ныне это крупнейший ученый, литературовед, доктор филологических наук. В прошлом мой ученик. Или вот! — Новая тетрадка безошибочно выхвачена из скопища ей подобных. — Григорий Половин-кин! Тоже мой ученик. Ныне знаменитый поэт! Слыхали, конечно?
— Ну как же, — сказал корреспондент, уверенно делая вид, что ему прекрасно знакома фамилия знаменитого поэта.
— А вот, не угодно ли! «Первое мая», стихи Паши Палева. Ученика 4-го класса «Б». Тоже писателем стал. Драматургом. И довольно известным.
— Это какой Палев? Тот самый? — оживился корреспондент.
— Вы имеете в виду песни? Да, он. Но песни — это так, между прочим. А вообще-то он писатель…
— Так он тоже ваш ученик? — Теперь в голосе корреспондента звучало уже неподдельное уважение.
— Мой, — небрежно ответил Марк Самсонович. — Среди моих учеников много знаменитых писателей. Клышко, Кутов, Кобликов, Пичугин…
— Как же, как же, — фальшивым голосом солидно протянул корреспондент.
— Ну, а теперь, — делая свой широкий приглашающий жест, продолжал Марк Самсонович, — милости прошу в мою библиотеку. Это святая святых! Собственно, с нее-то все и началось. Я начал собирать ее сорок с лишним лет назад, шестнадцатилетним мальчишкой… Должен вам сказать, что в отличие от многих библиофилов я не отношусь к книге как к фетишу. Я беспощадно подчеркиваю, загибаю страницы, если мне это нужно. Помните, как говорил Маркс? Книги — мои рабы!.. Конечно, я уверен, что вам доводилось видеть и не такие раритеты, но кое-что, полагаю, поразит и вас… Достаточно сказать, что мне удалось собрать все прижизненные издания Блока… Почти все прижизненные издания Пушкина…
Последние слова Марк Самсонович произносил уже в комнате. Рука его привычно потянулась к тем полкам, на которых должны были стоять книги, о которых он говорил, и вдруг наткнулся на холодное, мерзкое стекло.
— Что это? — отдернул он руку, как будто бы прикоснулся к змее.
Ничего не понимая, он отодвинул стекло и достал первую попавшуюся книгу. На новеньком ледериновом переплете красовалось золотое тиснение: «Луи Буссенар. Похитители бриллиантов». И золоченый череп, перекрещенный двумя стрелами.
— Что это? — еще раз спросил Марк Самсонович уже с неподдельным ужасом. Ноги его подогнулись, он непроизвольно опустился в изящное жидконогое креслице и несколько секунд полулежал в забытьи. Потом приподнял голову, испуганно оглянулся и слабым голосом, ни к кому конкретно не обращаясь, сказал:
— Боже мой! Где я?
— Марк Самсоныч! Не волнуйтесь, вы дома. Вы у себя дома, — как маленькому, объяснила ему Лена. — Это сделал Красиков. Но не думайте, пожалуйста. Это не гипноз! Юра Красиков, он еще и не такое может!
— А книги? Где мои книги? Моя библиотека!
— Я их пока на нашем школьном дворе сложил, где макулатура, — сказал Юра.
— Мои книги — макулатура?! — Марк Самсонович опять в изнеможении откинулся на спинку кресла и закрыл глаза.
— Быстро давай назад все его барахло! — тихо сказал Юре Сашуня.
— Ну что ты стоишь, как бревно? Он же умереть может! — тормошила Юру Лена.
Юра пожал плечами.
Вместо полированных застекленных стеллажей опять появились некрашеные сосновые полки с растрепанными старыми книгами.
— Мои книги! — не веря своим глазам, умильно воскликнул приведенный в чувство, ничего не понимающий Марк Самсонович. — Какое счастье! Боже, как вы меня напугали!