Voilà un point que nous avons de commun, lui et moi. Cette épouvantable aventure défie la raison.
Bérurier considère les cadrans avec attention. Sa main hésite au-dessus des manettes.
— Surtout ne touchons à rien avant d'avoir compris à quoi chaque levier, chaque bouton correspond, l'avertis-je.
— Si au moins ils auraient écrit sur les manettes ce qu'elles se rapportent. Mais va te faire aimer !
Il caresse un gros champignon d'ébonite noire.
— Ça, par exemple, il peut s'agit aussi bien des anti-brouillard que du starter ou des essuie-glaces…
Je me plante devant le cadran du radar, essayant — mais vainement — d'interpréter les ombres qui y palpitent. Le danger ne me fait pas peur, d'ordinaire, mais les conditions de celui-ci me ruinent les nerfs. Il y a dans tout mon individu une espèce de monstrueuse attente, une appréhension continue qui me fige le sang dans les canalisations.
— Tu sais à quoi t'est-ce que je pense ? murmure le Docte.
Et, sans attendre que je lui réponde que non, il s'explique.
— On peut rester cent sept piges à mater le tableau de bord sans comprendre, mon San-A. Faut tripoter pour piger. Le selon comment cette putain de soupière réagira à nos manœuvres nous montrera la conduite à suivre.
— Certes, admets-je, mais suppose que notre première intervention soit une connerie ?
Il hausse les épaules.
— La seule connerie, dans l'eau cul-rance, c'est de piquer vers le fond. Si le cas échéait, on se grouillerait de manœuvrer les autres bitougnots, pas marle !
Une fois encore, il parle d'or, le Matamore.
Intarissable, il envisage :
— Qu'est-ce qu'on peut provoquer comme manœuvres ? Ou on descend, ou on remonte, ou on réduit la vitesse ou on l'augmente, non ? T'en vois d'autres, tézigue ?
Non, c'est vrai.
— Donc j'ai raison… Le seul ennui ce serait de braquer sur le fond.
— Pas exactement. Suppose qu'ayant piqué du nez et voulant rectifier, tu augmentes l'allure ?
Il rejette l'hypothèse en s'ébrouant comme un veau marin. C'est un veau marin. Alors le veau marin go !
— On verra bien. C'est pas d'attendre qui nous arrangera les bidons, camarade. Çui qu'audacieuse pas est certain de l'avoir dans le dargicotin. Las fort thune souris os eau da cieux !
Je hausse ces épaules qui impressionnent tellement les dames et mon tailleur.
— Alors, fais Béru. Suis ton inspiration, et que le ciel te dicte la marche à suivre.
— Tu veux pas t'en charger, toi ? demande-t-il, saisi d'une brusque timidité.
J'agite mon index avant de m'en servir.
— Dans les tombolas, on fait toujours appel à une main innocente.
— Kil en soie fête ce long tas veau long thé ! dit-il.
Un bruissement derrière nous. C'est la môme Dominique, chancelante.
Elle m'émeut. Une criminelle ? J'ai peine à le croire. Elle est si frêle, si désemparée. Et belle avec ça. Comment avons-nous pu la prendre pour un homme. Je ne vois plus que ses seins agressifs, que les lignes harmonieuses de son visage, que le velouté de sa peau. Par mesure de sécurité pourtant, je regarde ses mains. Elles sont vides.
Elle n'a d'yeux que pour les deux cadavres gisant dans le poste de pilotage.
— Restez pas là, conseillé-je.
— J'ai peur, balbutie-t-elle.
Elle demande, d'une voix basse, presque timide :
— Qu'allez-vous faire ?
— Tenter une manœuvre à la désespérée pour essayer de remonter. Si nous parvenons à la surface, je taperai des S.O.S. à la radio, cela je sais le faire…
— Bon, s'impatiente le Gros, on usine, Mec ?
— On usine ! réponds-je.
Il rigole, l'Inconscient.
— Attachez vos ceintures, m'sieurs-dames, on va p't'être bien traverser une zone orageuse.
Sa formidable patte velue plane au-dessus du tableau de commandes. Elle hésite. Je sens que le sort est en train de s'enclencher. De mystérieux rouages se mettent à fonctionner sous le capot du destin, comme l'a si joliment écrit Jean-Paul Sartre sans son traité bougnafique sur l'interpénétration du réel dans l'admission à l'intemporel défromagé. La main de Dieu ? Pourvu qu'elle ne s'égare point dans la culotte d'un zouave, mes chéries !
— Vas-y, mon Kiki, c'est pas la mer à boire, déclame Alexandre-Benoît en actionnant la plus importante des manettes.
CHAPITRE IX
Nous basculons. Comme si le sons-marin venait de se cabrer. Nous roulons pêle-mêle contre le tableau des commandes.
— Vite ! Vite ! On descend ! beuglé-je.
— T'occupe pas, j'ai plus d'une corne à monarque, rassure le Gros en se dégageant de cette petite mêlée de rugby.
Il allonge la main, empoigne une autre manette. La vitesse du bâtiment diminue sensiblement, mais il garde sa position inclinée.
— Y a du mieux, attend que je continuasse, lance Sa Majesté pilotante.
Il exécute une troisième manœuvre. Cette fois, on a l'impression que le submersible est pris dans un toboggan. Il se trémousse, il frétille. On roule. On coule, on croule, on s'écroule, on se déroule, on s'enroule, on s'en houle. Pourtant, il semble que notre plongée soit freinée. Et puis les soubresauts s'apaisent. Et — ô, miracle ! — l'Impitoyable s'apitoie. Il remonte ! Vous avez bien lu, mes frères ? Il re-monte ! Peinardement, au petit train, à la pépère… C'est majestueux a force de lenteur, mais justement parce que c'est lent, ça nous grise.
— Eh ben, vous voyez, déclare le Satisfait, pas science haie longue heure d'étang, fée plût queue force et garage ! Me reste plus qu’àdénicher l'accélérateur.
Je me redresse, assure tant bien queue mâle ma position verticale en prenant appui contre la cloison et affirme :
— Béru, si tu touches à quoi que ce soit maintenant, je te fais bouffer ton slip.
— Réfléchis, San-A., proteste le pilote hors ligne, je sais comment t'est-ce qu'on monte et comment t'est-ce qu'on descend ; faut bien que je trouve comment t'est-ce qu'on s'arrête !
— Tu chercheras quand nous aurons refait surface, c'est cela avant tout qui importe.
— Et on saura comment qu'on a fait surface ?
— Quand on aura cessé de grimper, C.Q.F.D. !
— Sois poli ! rouscaille l'Enflure.
Il réfléchit. C'est vraiment un penseur, Bérurier, dans les instants d'exception.
— Tu pourrais p't'être hisser le père iscope, me dit-il. Qu'on susse le moment où qu'on démerdera[10].
L'idée est valable. Rien de plus zaizé que de sortir le périscope. Il est commandé électriquement et j'ai vu naguère de quelle manière on s'y prenait pour le développer.
J'opère la manœuvre. Un voyant s'allume. Ça dure un chouïa et il s'éteint. Je me file la pipe dans la gaine de caoutchouc du viseur. Je n'aperçois rien. C'est plus trouble que l'intérieur d'une boîte de caviar. On devait vadrouiller à une drôle de profondeur, croyez-moi[11].
J'attends un moment. Dominique est venue me rejoindre.
— Vous croyez qu'on va s'en sortir ? demande-t-elle.
— Pourquoi pas ! objecté-je pertinemment.
— Si nous nous en tirons, commence la jeune fille…
Elle se tait.
— Eh bien ? stimulé-je.
— Il me semble que j'aurai la foi !
— En Dieu ou en nous ?
Elle secoue la tête.
— Ne proférez pas de paroles sacrilèges, commissaire.
— Donc, vous l'avez déjà, lui dis-je… Qu'est-ce que vous fabriquiez, l'autre nuit, chez Hourrou ?