Мой недруг не дремлет, грозит осадой,Нацелил свой trebuchet.И мне остается идти с досадойГотовить мои войска.Мой верный слуга мне камзол утюжит.Что будет с моим дюше?Но замок мой крепок, я знаю, сдюжит,Не то, что тот, из песка.
На склоне восточном царит виноградник —По осени много дел.Но хочешь, не хочешь, seigneur, ты – ратник,Не все же цедить chartreuse?Мой меч плотояден, тяжел, проворен —Вовек на него не глядел б!Эх, если б был я от расправы уволен,Последний в роду Chevreuse…
Не глупо ли жизнь проводить при лязге,При лязге шальных мечей?И вечно гадать в этой дикой пляске:Авось пронесет опять?Мне выпало править, мое поместьеС рекой (не сказать ручей).В вопросах коварства, расправ и местиИзвестна мне каждая пядь.
Уставший от боен, я белой воронойСмотрюся со всех сторон;Я случаем был награжден короной,И я не смыкал очей.Давно не новость дурное свойство,Побочное, всех корон:Корону всегда окружает войско,Прикормленный блеск мечей.
Я все повидал, я изведал трона,И мне опротивел свет.Шумит подо мною устало крона,Пускает листву кружить.Почто не заботит нас то, какой мыПо жизни оставим след?Долина мерещится мне покойной;Мне только бы жизнь прожить…
Мне б только увидеть мою дикарку,Раскосых очей восток…Как та танцевала, кляла кухаркуЗа пресность. Хозяйка грез,Сложу ли я меч, по своей ли воле…С тобою и смерть – восторг!Что встречу сегодня я в чистом поле,Последний в роду Chevreuse?
Стена крепостная во мху, топчу яВидавший былое вал.И в сини стада кучевых кочуют,Как отзвук далеких битв.А в мирной провинции этой сложноПредставить, что ты воевал;Тем паче, герцог, понять невозможно,Как мог ты быть здесь убит.
Твой замок порос сорняком и плющом,Колодца чернеет рот;С подвалов тянет грибным, гниющимМолчанием сырых камней.Туристы по склону ползут, под аркуШныряют входных ворот.
Все явней мерещится мне дикарка,И мысли мои о ней.
Судьба
Судьба расставляет встречиВсевластной своей рукою,Как будто на чет и нечет,Лишая тебя покоя.И что, казалось бы, проще,Ослиной душой перечить?Вот только судьбиный росчеркПохлеще любых затрещин.
Судьба играет на нервах,Порою груба, как клещи;Но екнет в сердечных недрах,И глаз твой вдруг станет резче.И, черт возьми, ты узреешьПричины для этой встречиИ вдребезги захмелеешь,Теряя пред ней дар речи.
Так, встретив мечту во плоти,Мне крыться отныне нечем —Читал я в глазах напротивКуплеты степных наречий.Так выпало мне судьбою —Напело мотив влеченийВстающее за тобоюНаследие былых кочевий.
Так стал я твоею паствой,И вирши тому порука.Но, боже, как ты прекрасна!Почто нам с тобой разлука?Нелепо душе и грустно,Коль ты от меня далече.Рассудок утратил русло,и время совсем не лечит.
Был вечер осенний…
Был вечер осенний, наполненный синью,Густеющей синью, съедавшей фасад;Был вечер в Париже, видавшем Бастилию,И плаху, и дым баррикад и засад.В парижском кафе ветер тянет прохладу,Волнует дыхание свечей на столах;Играет вино, сердце просит балладу;Балладу о смерти исполнит аллах.
Гудят разговоры, и дым сигаретныйМешается с синью, и сыплется смех.Вот только в ночи силуэт минаретныйРешает сегодня один за всех.В парижском кафе мирно теплится вечер,И с кухни приятно посуда гремит;И кажется, будто наш мир бесконечен;И верится слабо в какой-то лимит.
Вот только есть пули, свистящие пули,Повисшие в сини на долю секунд;Безликие пули, увязнув в пурпуре,Земную дорогу навек пресекут.Бокалы за стойкой огни дробили,В убранстве уютный царил завет.Они не узнали, за что их убили,Прежде чем двинулись на тот свет.
В парижском кафе (точно с той картины)Кошмарного бреда расцвел венец;Но не было площади с гильотиной,Ни тугой петли, на худой конец…Был вечер осенний, ноябрьский вечер,И ветер дыхание свечей качал;Приговор невнятен, судья злоречен,Твердолоба искренность палача…
В парижском квартале густеющий вечер,Звенели то гильзы, то крик оглушал;Насколько порою наш мир скоротечен —Мы нынче не верим своим ушам…И плещется синь в этой улице гулкой,Уносит ушедшие в тень имена;И если мы жизнь именуем прогулкой,То вброд переходим мы реку без дна.