Знаете, что сказал полковник Фоссет, когда уходил со стоянки Мертвой лошади? Он сказал: «тебе нечего бояться неудачи». Певец, певец приходит к племенам и делает из них нацию. Нет, не кузнец, не мастер, несущий ремесла, (осмотреть главу выше, вставить из нее), нет. Когда песня связывает людей, то ремесла обретают смысл, и сила, и даже злость с жестокостью оправданны. Оправданны и становятся добродетелью. Да что там злость, сама Смерть перестает быть страшной. Ты понимаешь, что есть свои, а есть чужие, а общее, только разные песни. Те, кто думал по-другому исчезали. Полковник Фоссет ушел в 29 день мая 1925 года. Он искал покинутые города. Сначала он искал слухи о них, а когда нашел — отправился искать и пропал. Нельзя искать слухи о прошлом. Отзвуки многократно отражены, и если идти к их началам, будешь приходить к глухим стенам, от которых звуки отражались. Меж этих стен можно плутать столетиями. Полковник Фоссет не нес песню. Полковник Фоссет ушел плутать меж стенами, отразившими песни народа которого не стало. Он хотел увидеть остатки величия. Никто не знает, удалось ли это ему. Он пропал. Легенды о его судьбе сами стали отзвуками. Отзвуками его слов «тебе нечего бояться неудачи». Это были последние дошедшие до нас слова Фоссета. «Тебе нечего бояться неудачи». Так он сказал. И это не было песней, из которой получается нация. Те, древние нации унесли свои песни с собою. В Ад. Чего хорошего можно найти по отзвукам из ада? Вот и я думаю — ничего хорошего не найти. Разве, что себя потерять?
А ведь кто-то и теперь идет на звуки отраженные глухими стенами.
Помяните их при жизни. Ведь смерти для них — нету.
Кто же их помянет, когда они умрут?
Наверное, такие жертвоприношения должны дисциплинировать?
На самом деле снег падает вверх, а память о себе мы проплачиваем при жизни.
Это как глобальная тектоника плит наоборот
— ее я умом понимаю, а молотком нет.
Это вообще самая клерикальная теория всех времен и народов.
Потому, что только у Господа есть силы, чтобы двигать эти плиты.
Но, не думаю, что у Него есть на это время.
Да-да, вы правы — мысль о Боге всегда неожиданна.
В детстве у меня были оловянные солдатики, игрушечные пушки, танки,
военные грузовики.
Я расставлял их, уходя спать, а утром заставал в другом порядке.
Часто разбросанными.
С тех пор я верю, что когда мы спим, солдатики воюют.
Да и то сказать, они ведь — солдатики.
Были времена, когда на небе светили сразу три солнца.
Когда мир еще не замкнулся.
Когда из ясеня и ивы были созданы Аск и Эмбла.
Когда был дан закон и тайны.
За кровь.
Девять дней он был пригвожден копьем к Игдрассилю.
Девять дней страдал.
И на девятый день увидел руны.
И принес их людям.
Принес из страны Зла.
Мировое древо растет в стране Зла.
Наверное, чтобы Добро не повредило миру и его тайнам.
Оно такое, это добро.
Оно может.
И сыпались дубовые плашки на белые полотнища.
И поднимались полотнища парусами.
Ярость нормандская несла в Мир простую и понятную тайну Рун.
Эта ярость могла многое.
Она могла все, пока не растворилась в сладком вине, пока плашки не исчезли однажды брошенные на шелковую простынь.
А еще норманны вступили в деловые отношения с Англией.
Корнишоны и сладкие соусы плохая приправа для Ярости.
Ярость, это чувство, которое могло все.
В ярости человек подобен солнцу, он горит, сияет, жжет и сгорает.
Он равен тем, кого назвал богами.
Человек может все.
И он неподвластен.
Это страшно, когда человек неподвластен, кто же допустит такое?
Тайны были обменяны на добычу.
Девять дней страданий были прожиты за пару столетий.
Когда плашки бросили на шелковую простынь, растворились и те, кого называли богами.
Так всегда бывает, если хочешь ограничить ярость.
Ярость ушла вместе с рунами.
И ушли боги рун.
И мир замкнулся.
Мысль о Боге всегда неожиданна.
И где-то там, очень давно, идут в свой вечный бой оловянные солдатики.
Они ведь солдатики.
И каплет тминная водка с потолка. И зал огромен.
И снег падает вверх.
Тебе нечего бояться неудачи.
Это как глобальная тектоника плит наоборот.
Ну и где теперь та область датского права?
А все ушло куда-то, и какая уж там Фудзияма, что с той Фудзиямы, задумаешься — столько их было, Фудзиям этих…
Хорошо было лежать на теплом огромном камне и слушать море, хорошо было нестись наметом по сухой, пропахшей горьким запахом емшана степи, запах емшана, наверное, мистический как-то, как наяву его ощущаешь, как-то в горах, температура под минус пятьдесят, и как вспомнилась та степь, как запах н а х л ы н у л … Наверное, он навсегда.
А еще хорошо было пить коньяк из граненых стаканов и заедать брынзою.
Было жарко,
на том берегу реки, что-то долго-долго догорало,
а мы устроились на краю пляжа, в тени вербы, расстелили на патронном ящике газету, и пили, наливая по половине стакана.
Никогда я больше так вкусно не пил.
И никогда раньше, только песок, сколько не счищал его с окантовки стакана, все появлялся и появлялся, и никого больше не было на пляже.
И тишина такая стояла, словно под водою.
Обнимала тишина, а не давила…
говорили о чем-то, курили, и пили.
В тягучую жару, коньяк, брынза и огромный веник зелени на патронном ящике.
Ну, чем не восхождение на Фудзи?
Бывают моменты в жизни, которые запоминаются не как событие, а как эмоция и картинка.
Причем запоминаются по странному принципу, казалось бы, чем ярче впечатление, тем дольше будешь помнить,
ан нет.
А ведь были и такие древние римляне, что участвовали в раскопках на острове Исландия на предмет выявления древних цивилизаций.
А почему нет?
Я встречался с таким в Поезде Времени.
Он не был удивлен отсутствием ссылок на него в работах Аненербе,
он даже не злился на то, что труд его жизни не востребован.
Так бывает.
— Неужели ты не расстроен тем, что в будущем, твои записи оказались ненужными?
— Нет — сказал он. Нет. Нет будущего.
Вы вообще — думали? — Спросил он.
А я и не знаю, что ему ответить.
А я ведь говорил старому Хрофту, ну зачем нам на Юг, Хрофт? Проживем как-нибудь. Там на Юге и календарь другой, и Солнце как ненормальное по небу крутится каждый день. Ну и что ж, что холодает? Мы ж люди, Хрофт, одежды сошьем теплые. Зимой — то, живем же как-то? А зима полгода, и ничего.
Не может такого быть, чтобы сильно холоднее стало, нет, понимаю, мастодонтов может и не будет, но ведь мамонты, к примеру, или носороги шерстистые, появятся. Проживем, Хрофт, на хрена нам этот Юг? Как ты там вообще будешь жить, если каждые сутки и ночь, и день, и лето и зима, и осень и весна. Кому там будут нужны твои тайны, Хрофт? Там где все так запутано и язык запутается. Мы и поговорить не сможем лет через пятьсот. Да и потом, мы ж долихоцефалы, Хрофт, а там, на юге, черепа твоих детей сомнутся, кровь сгниет. И назовут мутантов, какой — нито ориньякской расой. Станут они шумеро — тюрко — уграми. Или украми, не дай Свет. Может, позже уйдем? Ну, когда кровь второй группы появится. Не время еще, Хрофт. Там сейчас плохо, цыгане везде, венгры, укры эти. Не, не Угры, укры, от они пиздливые, потом расскажу.