Stay the fuck out of my face, stay away from me.
I am my own god — I do as I please.[2] Pain — Shut Your Mouth
Дорога. Ветер. Скорость. Едва Макс усаживается на мотоцикл, сливаясь с ним в один сплошной слажено-работающий механизм — это становится единственным, что наполняет его ощущением абсолютной свободы, смыслом жизни и прочно оттесняет лишние мысли. Застегнув шлем и надев кожаные, длинные перчатки с костяшками и защитой пальцев из специального покрытия, поворачивает ключ. Нажав на сцепление, включает первую передачу. Чека сорвана. Все тело расслаблено и заполнено волнующим предчувствием взрыва, до которого остались считанные секунды. Взрыва ночного прохладного осеннего воздуха, который можно рассечь напополам. Еще немного до очередной жизненно-необходимой адреналиновой дозы.
Приятное умиротворяющее урчание забирается под кожаную мотокуртку с черно-бело-красной расцветкой и воротником стойкой, застегнутым на кнопку. Колени обжимают бак. Урчание превращается в грозный агрессивный рык мотора, еще один, и Макс, отталкиваясь ногой от асфальта, отпускает сцепление, вливаясь в стремительно мчащуюся на него магистраль с оживленным движением. Огни. Вывески. Витрины. Фары машин. Все сливается в размытые световые пятна, и только дорога впереди — единственное, что имеет значение. Бросает быстрый взгляд на пытающуюся его обогнать иномарку и, хмыкнув про себя, приподнимается над сидением, прижимаясь грудью к фальшбаку. Секунда и машина остается далеко позади, пока показатели скорости растут, переваливая за двести. Никаких мыслей. Ни о чем. Только свобода. Риск, как наркотик. Адреналин, как смысл жизни.
Спустя какое-то время с ним равняется темно-синий спортивный байк Хонда. А вот и компания. Фокс. Джинсы и спортивная мотокуртка, как и у Макса, только черная с синими продольными полосами. Шутливо отсалютовав двумя пальцами от черно-синего шлема, тот поднимает свой мотоцикл на заднее колесо и обгоняет Макса, приглашая посоревноваться. Провокатор и задира. Макс улыбается и, лавируя между машинами, принимает вызов своего приятеля. Туннель. Лампочки над головой сливаются в одну сплошную полосу, будто становятся отображением белой разделительной полосы дороги. Он обгоняет Фокса за считанные метры до светофора, где их становится уже трое.
Белый Сузуки присоединяется со своим пилотом в облегающем черном гоночном комбинезоне, тормозя рядом на одном переднем колесе. Киса. Стантрайдер и просто выпендрежник со стажем. Приветственно машет ладонью, а затем поднимает большие пальцы к верху. Макс почти видит широкую улыбку на круглом добродушном лице за стеклом визора. У него всегда отличное настроение, что одни воспринимают нездоровым оптимизмом, а другие — недалекостью ума. И те, и другие, в общем-то, правы. Оптимизма там хоть отбавляй, а если посмотреть на все трюки Кисы поистине начнешь сомневаться в его душевном равновесии и умственной полноценности. Обезбашеный на всю катушку. Будто в подтверждение своего статуса, Киса стартует первым. Через несколько метров отпускает руль, управляя телом и виляя из стороны в сторону. Затем вновь берет руль в руки и, не отпуская его, становится ногами на пассажирское сидение, поднимая свой байк на заднее колесо. Нарваться на ДПС с такой ездой — раз плюнуть, поэтому спустя полминуты своего позерства, он с легкостью запрыгивает обратно на сидение, обтекая бак коленями и опуская своего зверя на оба колеса. Правда, ненадолго. Через мгновение его догоняет Фокс и провоцирующе встает на переднее колесо, в то время как заднее уже в воздухе, оторвано от контакта с асфальтом. Киса тут же реагирует на «слабо?» и точно так же задирает свою задницу в прямом и переносном смысле слова.
Макс набирает скорость, обгоняя своих друзей. Играть в «делай, как я» он не любит, гораздо интереснее оставить этих двух далеко позади себя, пока они пытаются перещеголять друг друга. Хотя Фокс и любит бросать вызов, всегда сдается первым. У него в отличие от Кисы есть внутренний тормоз, позволяющий вовремя остановиться. А вот для Кисы тормозов не существует.
Макс выжимает максимум из своего железного коня, думая о тех грандиозных планах, которые связаны с предстоящей стритрейсерской гонкой через пару дней, которую он планирует выиграть. Он почти всегда выигрывает. Особенно, когда победа подкрепляется высокими денежными ставками. И тогда он сможет себе позволить… О, тогда он сможет много чего себе позволить. Из секундной, но такой опасной мечтательности его выводит сознание, фиксирующее всего за пару мгновений до столкновения очертания черной Тойоты Прадо, выезжающей из-за поворота. Зрачки расширяются всего на долю секунды, посылая пульсирующий сигнал об опасности в мозг, после чего следует моментальная реакция. Пальцы на рычаге тормоза. Экстренное торможение. Резкий разворот, скрежет о крыло автомобиля, потеря управления, бордюр, газон… Мир превращается в адский калейдоскоп, быстро сменяющийся перед глазами. К счастью ни столба, ни дерева, ни здания на пути не встретилось, поэтому Макс просто отпускает мотоцикл и несколько раз кувыркается. Сука!
Через несколько секунд приходит в себя и вскакивает с земли одновременно с поспешно выходящим из машины мужчиной. Урод! Макса абсолютно не интересует состояние автомобиля (хотя, что этому танку станется, мог бы переехать, не заметив вообще) и того, кто сидел за рулем, даже если выражение лица приближающегося к нему человека не предвещает ничего особо хорошего. Его сейчас больше интересует состояние байка. Если там обнаружатся серьезные повреждения, плакало его участие в гонках. А ему отчаянно нужно участвовать в них. Даже не так. Ему отчаянно нужно их выиграть.
Подойдя к безжизненно-затихшему металлу и подняв мотоцикл с земли, он пытается тщательно осмотреть его, насколько это возможно в сумраке осенней ночи. Сердце сжимается от того, что его собственноручно реанимированный и вытянутый буквально с того света (то есть кучи металлолома) красный Yamaha R1 может больше не ожить. Отсутствие лужи под мотоциклом и подтеков его немного успокаивает. Несколько царапин, но это не смертельно. Руль тоже не погнут. Вроде обошлось. Если бы это произошло не на газоне, а на асфальте, вряд ли ему так повезло бы.
— С тобой все в порядке? — Мягкий мужской, слегка обеспокоенный тон голоса разрезает осенний прохладный сумрак, врываясь в лихорадочные мысли Макса.
Он метает гневный взгляд в сторону обладателя этого голоса, но фонарь слишком далеко за спиной незнакомца, чтобы можно было хорошо его разглядеть. Да, он превысил скорость, но по правилам дорожного движения там не должно было быть никакого автомобиля!
— Смотреть нужно куда прешь, баран! Тебе красный был! — Макса начинает слегка потряхивать из-за пережитого стресса. — А потом еще говорят, что причина всех аварий мотоциклисты. Я не собираюсь оплачивать твои повреждения. Тебя там вообще не должно было быть. — С вызывающей категоричностью. Он абсолютно уверен в своей правоте.
— Я просто хотел узнать не нужна ли помощь. — Все так же мягко, но уже с легкой долей холодности.
— Спасибо, обойдусь.
Макс ведет свой байк мимо незнакомца, чуть не убившего его, скрипя зубами от досады. Правое колено неприятно простреливает. Полный абзац! Покатался, блядь.
— Думаю, стоит обратиться в больницу… — Макса начинает раздражать едва уловимая повелительная интонация виновника всей этой ситуации. Ему не нужны ничьи наставления и мнения. Тем более от того, кто только что чуть не раскатал его в лепешку.
Именно в этот момент они выходят под фонарь, и ему удается рассмотреть мужчину. Высокий шатен, совсем немного выше его самого и судя по всему, старше лет на пять минимум. Светлая водолазка, плотно обхватывающая длинную шею воротником, поверх которой надет черный кожаный пиджак, темные джинсы. Глаза светлого непонятного цвета изучающе рассматривают его, проникая взглядом под мотоциклетный шлем.
— Я сказал, все в порядке. Можешь ехать дальше кого-нибудь сбивать, если тебе больше ничего от меня не нужно… — Колюче.
В это мгновение перед ними тормозят темно-синяя Хонда и белый Сузуки. Фокс снимает шлем полностью, Киса отстегивает и поднимает его на лоб.
— МакВин, ты в порядке? — Обеспокоено.
Это дурацкое прозвище созвучное названию мультяшной гоночной машинки (хоть по мнению его приятелей вполне оправданное) иногда просто бесит Макса. Хотя как еще можно было сократить Максим Виноградов, в отличие от Фокина Сергея, ставшего Фоксом и Киселева Антона, прозванного Кисой? Очевидно, никак. Но почему-то у самого Макса на это прозвище возникает стойкая ассоциация с детскостью, а в свои двадцать один он ощущает себя уже достаточно взрослым для таких аналогий. Несмотря на то, что внешне выглядит точно так же, как и в восемнадцать, повзрослеть ему пришлось рано.