Хм… Интересно, что бы это могло быть? Ладно, посмотрим. Нет той фигни, с которой нельзя было бы справиться. Если это, конечно, не СПИД. Но если СПИД — при чём тут Гоша? Надеюсь, что ни при чём. На всякий случай не буду ширяться с ним одной иглой.
Гошу я встретил, едва отойдя от подъезда. Он плёлся к дому, ощутимо хромая. Даже сильнее, чем после прыжка с бункера.
— Здоро́во, подранок, — пожал я ему руку. — Как оно в целом?
— Сам-то как думаешь? — буркнул он. — Рыбин, сука…
— Рыбин? — переспросил я.
— Ну а кто? Вчера на перемене в сортир меня затащили, чуть башкой не макнули. Сегодня в коридоре…
— А Катя?
— Чего Катя? — недоумевающе посмотрел на меня Гоша.
— Блин, я же просил её за тобой присмотреть! Хоть бы сказала, что…
Чего угодно я ожидал, только не этого. Гоша вдруг стиснул зубы и что есть мо́чи врезал мне под дых. Сил у него было не так чтоб много, но злость добавила удару энергии.
— Ох*ел? — выдавил я, согнувшись в три погибели.
— Это ты, мудак, ох*ел! — крикнул Гоша. — Катьку там саму дрочат, как не знаю кого! У неё из-за тебя ни одной подруги не осталось. А этот Рыба, пидор гнойный, ей сегодня такое сказал… Короче, потом меня и отп**дили.
Про боль я забыл. Кровь бросилась в лицо. Вот, значит, как… И она молчала. Ни слова упрёка. Да, побоялась рассказать, что не смогла уберечь Гошу. И теперь наверняка себя ещё и за это грызёт. А я… А я — мудак, тут всё верно.
— Гоша, — тихо сказал я.
— Чё? Чё «Гоша», б**дь?
— Х*й в очо, не горячо? Харэ чёкать. Вечером не занят?
— Нет, а чё? — нахмурился он.
— Ну догадайся. Рыбину нужно показать, как выглядит п**дец. Ты со мной, или ты со мной?
Решительно поправив ремешок сумки на плече, Гоша сказал:
— С тобой!
— Отлично. Заодно и сами посмотрим.
— А?!
24
Реальный мир изумителен. Мир художественного произведения радует хотя бы тем, что в нём есть какие-то правила. Как минимум, правила композиции. Начало, середина, конец. А в жизни? А в жизни позвольте процитировать не написанную ещё песню из последнего альбома «Агаты Кристи»: «Всё ты знаешь, я же тоже знаю — всё на свете кончится ничем. Что нам в самом деле предлагают? Быть этим, или тем, каким-то, или с кем».
В этих строках содержится аж две мудрые мысли. Первая: всё в жизни действительно ничем не заканчивается, кроме смерти. Впрочем, даже этот тезис я опроверг своим собственным п**данутым опытом. Даже после смерти тебе дают жевать всё ту же жвачку из говна. И повторится всё как встарь: ночь, ледяная боль анала, кастет, заточка и гопарь… В общем, нет никакого начала, середины и конца. Всё течёт, всё меняется, и если ты не шаришь в восточных практиках, типа медитаций и прочего дзена, то можешь только тихо охреневать от происходящего, бухая по выходным.
Либо пытаться превратить жизнь в художественное произведение. Сломать руку тому, кто её пишет, оставляя тебе лишь узкие поля, отобрать ручку и смелым размашистым почерком написать: «Глава 1». Или: «Эпилог». Смотря как настроение.
Вторая же мысль, которую доносит до нас «Агата Кристи», ещё более печальна. Это — «с кем». Увы и ах, но девяносто пять процентов твоей жизни определяется теми, с кем ты дружишь.
Такими вот размышлениями я развлекался, собирая по посёлку бутылки в одолженный у Гоши пакет.
Эта сибирская практика — сбор бутылок — была мне знакома не понаслышке. В детстве это был один из самых простых и действенных способов разжиться мелочью на жвачку, или шоколадку. Пятьдесят рублей бутылка! Что, я вас напугал? Да расслабьтесь, это до деноминации. Тогда деньги были немножко другие, и в посёлке много миллионеров жило. Сейчас-то понятно, что пятьдесят копеек.
Были, правда, нюансы. Хорошо было сдавать так называемые «чебурашки» — убейте не знаю, почему так назывались стандартные пивные бутылки — их было много, и за них охотно давали в ларьках чистый нал. Молочные бутылки шли по тысяче (читай: по рублю), но их на улице, понятное дело, было меньше, и меняли их только в «Огнях Чулыма», и только на товар. Так что если тебе нужны были деньги, скажем, на жвачку «Терминатор 2», то ты обламывался, потому что в «Огнях» мог получить только конфет.
Но сейчас настало трудное время. Индустрия, воспряв после тяжёлых девяностых, наводнила прилавки сотнями видов различных бутылок. «Чебурашки» остались в меньшинстве, а всё остальное говно не принимали. Плюс, ещё была вредная обманная бутылка из-под технического спирта. Она во всём походила на обычную «чебурашку», но внизу было несколько стеклянных полосок по кругу. С такими бутылками слали на х*й, и я до сих пор не понимаю, почему они так часто обнаруживались в мусорных баках посёлка. Что, кто-то реально пил технарь?.. Впрочем, почему нет.