Глава 16. Старый знакомый
Когда ганазейцы еще только организовывали свое так называемое братство кольца, небольшому треугольничку, состоявшему отчего-то только из двух станций, а именно Курская и Чкаловская, было уделено более пристальное внимание. То ли само местонахождение этих станций, почти что в центре, но разом с тем как бы в сторонке ото всех, благоприятствовало этому. Или расположение внутри, особенно на Курской, с ее переходами и отдельными павильонами. А может само убранство, символизм отделки, взывающей к поклонению солнцу. Ведь что может быть актуальнее, когда об этом светиле, некогда дарующем жизнь и радость, теперь можно только мечтать.
Наверное, приняв все выше перечисленное во внимание, они и организовали здесь свой штаб. Как там у Толкиена? Мордор или Гондор. Это уж, как хотите. Две полярности, два противоположных взгляда. Но, мне кажется, что от точки зрения сама суть не меняется. Она пребывает в не зависимости ото всего. Она статична и не подвластна времени.
Любой штаб предполагает особое, куда более предвзятое к нему отношение. Будь то наличие пары десятков хорошо обученных молодцов, вооруженных по последнему слову техники. Или укрепление внешнего периметра, перекрытие доступа прохода нежелательных элементов, наподобие меня. Правда, в отличие от Ордена, который принимал в свои ряды за идею, или желание обладать властью, здесь у людей были другие приоритеты. Деньги, жратва, и принадлежность к Ганзе – вот три кита, на которых зиждилась служба наемников. Что лучше? Наемника завсегда перекупить можно, заплатив больше хозяина. Но и власть – дело весьма шаткое. Человек, не получивший желаемого, расстроиться может без меры. А тогда его действия стают гораздо, куда более непредсказуемыми. Так что судите сами.
То же было и с укреплениями, надежность коих я и намеревался проверить на собственном опыте. Переть напрямик – не вариант. Эту мысль я отбросил сразу. Парадокс, но мой поддельный паспорт жителя Ганзы в основном срабатывал на станциях, не имевших к самой Ганзе никакого отношения. Потому как сами ганазейци уже давно прослышали об Умельце, и теперь, чтобы пробраться на их территорию одного документика было мало. Здесь завсегда еще какая-то хитрость имелась. Пароль, особый пропуск или приглашение одного из руководителей. У меня всего этого не было. Но вот знание неких обходных проходов я пока что еще не растерял.
Для начала, выйдя на Арбатско-Покровскую ветку, я благополучно миновал треугольник, как бы направляясь в сторону Бауманского альянса. Провожаемый пристальными взглядами охранников, замерших у небольшой, наглухо закрытой железной дверцы, я прогулочным шагом, насвистывая все тот же «Сектор Газа», продефилировал мимо, всем своим видом буквально излучая радушие и абсолютный пофигизм. Особенно ко всему, что касалось бы самой Ганзы. Я даже запретил себе смотреть в эту сторону, силой закрепив свою голову в анфасном положении. От чего мою бедненькую шею, которая сильно затекла, исполняя роль штатива, потом пришлось минут десять растирать. Пока я наконец не почувствовал хоть небольшой приток крови и мощное, весьма болезненное, покалывание тысяч иголок.
До Бауманской я, конечно же, не дошел. И не то, чтобы мне не хотелось. Люди там весьма неплохие проживают. А ежели б я еще пару станций миновал и до Партизанской добрался. Ох, и погудели мы в прошлый раз. До сих пор на самогон смотрю с отвращением. От одного запаха бормотухи в животе такое брожение начинается, жуть.
Зайду, обязательно зайду, но не сегодня. Слова Потапа на счет самозакапывания мне прочно в мозгу засели. Так что не до развлечений.
* * *
Все мои старания оказались совершенно напрасны. Зря я круги нарезал, и на коленях по тоннелю лазил. Высматривал каждую, пусть даже самую малюсенькую ниточку, подозревая, что ганазейцы запросто могли тоже диггера нанять, и ходы вокруг сигналками обезопасить. Зря принюхивался, прислушивался, ждал ночи. Все зря. Меня обвели вокруг пальца, как дитя малое.
Хозяева станции не стали себя заморачивать поисками возможных входов-выходов. Они все решетки заварили, замуровали, закрепили намертво. Кроме одной. Той, в которую я и вляпался. И нет, чтобы до этого я еще парочку подергал. Меня б это точно насторожило. А я ж аккурат к ней родимой, первой поперся. Видать тот, кто руководил этими работами, все очень хорошо просчитал. На отлично.
Стоило мне отодвинуть ее в сторонку и выползти наружу, как через минуту вокруг меня нарисовалась парочка коммандос. Я еще что-то хотел объяснить. Скосить под дурачка. Попробовать вывернуться и сигануть назад в лаз, наконец. Но, меня и слушать никто не стал. Мощный, отлично поставленный удар прикладом в затылок, и, вот - здесь помню, а здесь полный провал.
Очнулся я, в отличие от Никулина, без гипса, но в подвешенном состоянии. В мои запястья, раздирая кожу, вонзились наручники, цепь от которых была продета в крюк на стене. Высота крюка была отрегулирована до миллиметра. То есть мои ноженьки могли коснуться пола разве что кончиками пальцев. Да и то если очень поднапрячься.
В голове от удара еще до сих пор туман и тупая боль, и я никак не могу открыть глаза. Вернее, я их открыл, но ничего не вижу. Или все же не открыл? Мои сомнения развеялись сами собой. Чья-то рука с меня попросту сдернула мешок, который, оказывается, и не давал мне взглянуть на мир.
- Так, теперь до головной боли можно смело добавлять резь в глазах, - мощный луч света был направлен прямо в них. – С электричеством, видать, у них полный порядок – я усиленно заморгал, пробуя навести резкость. Желание хоть что-нибудь рассмотреть, возобладало над естественной потребностью просто-напросто закрыть их и не париться.
Где-то на втором десятке того самого моргания мне все же удалось увидеть того, кто стоял ближе всех. К моему величайшему изумлению это был начальник Проспекта Мира.
- Павел Семенович – я попытался улыбнуться, но болевые ощущения искривили мои губы, превратив во что-то несуразное. Каждое слово давалось мне с трудом, и я подумал, что лучше помолчать. Тем более что мне вспомнилась наша последняя встреча и тот очень прохладный прием, оказанный тогда.
- Очнулся, скотина – первая же фраза явно дала понять, что с тех пор ничего не изменилось. Но, последовавший за фразой, весьма болезненный тычок в живот – это, стоявший рядом громила постарался, уверил меня, что все же изменения произошли. Причем в худшую сторону.
- Где она? – непонятный вопрос и новый удар. Такой удар еще называется «прощай почки». Правильный, с оттяжкой. – Лучше сам скажи – «что сказать то?». И еще пару раз кулак, перепутав меня с боксерской грушей, состыковался с моим телом. От последнего, самого сильного, если бы не стенка позади меня, я б наверняка вокруг крюка перевернулся. А так, грохнувшись об холодный мрамор, который, как вы сами понимаете, только прибавлял болевых ощущений, я моментально вернулся все в то же положение. Беспомощный, открытый для последующего издевательства.
- Кто она? – я почувствовал во рту привкус крови и понял, что надо срочно что-то предпринять. А что я мог, окромя, как задать этот единственный, и столь важный для меня, вопрос.
- Ты издеваешься? – «да, вопрос оказался не в тему». Громила не преминул мне это довести, гахнув своими кулаками-молотами. Я уже даже не стонал. Я кричал.