Дальше можно было просто записывать, пока всё в черновик, в одну кучу:
— Середина лета — это я так понимаю, самая макушка?
— Да, самая короткая ночь, получается так.
— Тогда должен быть день и самой длинной ночи.
— Это Новый год получится? Зимой?
Народ зашумел:
— Новый год у нас в первый день первого месяца — это получается начало молодого лета же!
— Правильно!
— А зимой тогда что?
— Так пусть будет день середины зимы.
— Самая длинная ночь, говорили же.
— Типа Самхейна, что ли?
— Ну их, эти скандинавские заморочки!
— Правильно, — от Вовиного командирского голоса я аж подпрыгнула, — нечего под викингов косить, своё надо придумывать!
— Ну вот: Новый год, потом Середина лета, потом — начало осени.
— Праздник начала осени?
— Ну, праздник урожая…
— По-детсадовски как-то звучит.
— А что? Во всех сельскохозяйственных культурах есть: сбор урожая, встреча весны.
— Встреча весны — это хорошо!
— У Макаренко был праздник первого снопа.
— Сперва пшеницу посеять надо…
— А праздника начала посевной не было?
Короче. Велено было всем думать и искать повода для праздника. Отличная цель для русского* человека, я считаю!
*Русского в широком смысле слова
По итогу постановили: завтра —
работать только до обеда, а после обеда сильно готовиться к празднику,
украсить лагерь цветами и веточными гирляндами,
наготовить всякого,
жечь костры,
скакать через эти самые костры соответственно,
петь песни,
плести венки,
пускать их по реке, утыкав маленькими свечками,
купаться до изумления,
водить хороводы (но это неточно),
ну и по ходу дела импровизировать!
А! И ещё! На другой день встать попозже, хотя бы в десять…
ДЕД
Новая Земля, остров-острог, 40.02 (июня).0001
В пять утра нас разбудил ночной дежурный. Со стороны брода доносились какие-то крики. Вова подорвался и побежал за дежурным в южную башню, смотреть. Я, конечно же, побежала за ними. А вы как думали? Непонятно что происходит, а я буду в фургончике сидеть? Щас!
Неизвестно, был ли ещё кто в лесу, но сейчас прямо по тропинке от брода шёл один человек. Голос, по крайней мере, был один, и он приближался. И не кричал он, а… пел!
— Хрома-а-ал казак, нога болела у ево!..
Мы с Вовой уставились друг на друга…
— Па-а-ашё-о-ол он в лес костыль нарезать из чево!..
— Да это дед! — выкрикнули мы одновременно. — Да ну на!..
— В лесу-у-у медведь попался на ево пути!!! Ника-а-ак хромому казаку да не уйти!!!
Из-за кустов показался наш дед. Отец. Папа мой, короче. Вова побежал вниз, дежурный за ним.
— Пап! — хорошо, что стены такие толстые, как пить дать вылетела бы я в окно! — Ты как?..
— Ну, открывай, что ли, ворота! — как раз в этот момент зазвенела разматывающаяся цепь, и наши ворота́ фирмы Собакевич начали потихоньку опускаться. Я тоже побежала вниз.
История оказалась простой и незамысловатой. Очередной инфаркт свалил его прямо на берегу, в палаточном лагере (некоторые заводят себе дачи, а наш дед уже много лет на весь тёплый сезон выезжает на дальний берег залива Иркутского водохранилища и там живёт). Брат (мой двоюродный) с дядей (моим дядей — собственно, папиным старшим братом) вызвали скорую, подхватили его — в моторку, и прямиком в городской парк Якоби, даром что там приставать запрещено. К чести медиков сказать, скорая подъехала одновременно с лодкой. Влетели с сиренами на пляж, прям как настоящие! Врач посмотрел и сказал — не довезём, давайте в портал, может добежим. Так в четыре пары рук: врач, медбрат, дядь Коля и братец Вовка — и добежали… Успели, хотя, папа говорит, уже показался белый туннель. И вдруг — бац! Очнулся — гипс!*
*См. х/ф производства СССР «Бриллиантовая рука»
На земельке очнулся, короче. Принимать-то его было некому, пришлось с носилок перевалить. А там уже сильно повытоптано.
Ну вот.
Отдышался дед, посидел чуток.
— Думаю: а чего ждать? На себе много всё равно не унесу. Брату сказал: хер с ним, потом позвоню, договорюсь с вещами. Вежливые люди в погонах подсказали, по какой дороге вы ездите — я и пошёл! — дед прихлёбывал тёплый чаёк из дежурного термоса. В одном из титанов уже начала шипеть вода. Скоро свежий кипяток будет!
Прибежала разбуженная голосами Валя, захлопотала, притащила спрятанные в погреб с вечера пирожки. Я смотрела на отца. Шестьдесят семь. Понятно — не молодой, но как же мы отвыкли уже! Даже Магда, перешедшая последней, давно уже скинула годы и бегала, как электровеник. На фоне остальных поселенцев совершенно седая голова (привычно стриженная под короткий борцовский ёжик), да в комплекте с, напротив, приличной длины белоснежной бородой (каждое лето папа ставит перед собой квест: не брить бороду с мая по октябрь, пока не закроет сезон), так вот, вместе это смотрелось просто оглушительно.