- Гады! Последние деньги вытащили, - пожаловался участковый Егорушкин.
- Жаль, - разочарованно пробормотал папа Пети Лея.- Значит, не будете покупать. А ведь, самогон у меня - мистический. Раньше проза у меня была мистическая, а теперь - самогон. Выпьешь его побольше и попадаешь в разные мистические места, - он вздохнул, а потом жалобно предложил: - Хорошо. Я вам дам стакан браги бесплатно, только вы со мной побеседуйте.
- О литературе? - приподнявшись на локте настороженно спросил участковый Егорушкин.
- Нет, зачем же. О моей жене. Мне кажется, она мне изменяет. Я уж все делал - ну, чтобы мне не казалось. Я, знаете, даже прозу писал мистическую... Я даже написал одну поэму, основанную на реальных событиях... Но меня не публиковали. Тогда я стал гнать самогонку. Может, это меня избавит от подозрений... Как вы думаете?
Участковый Егорушкин ничего не думал, - он беззвучно, из деликатности, давился смехом.
- Вижу, как вам больно, - посочувствовал папа Пети Лея. - Хорошо, давайте, если хотите, побеседуем о литературе. Например, побеседуем о Прусте.
Участковый Егорушкин прекратил смеяться и неожиданно вскочил на ноги:
- О Прусте, говорите! Нет уж, спасибо! Я пойду. До свидания.
Но, уходя, он вдруг обернулся и неприятным ментовским тоном спросил:
- Интересно, а где это вы трудитесь? И кем?
- В ЖЭКе, дворником, мету. По совместительству раньше мистическую прозу писал, а теперь...
- И борода у вас, значит, настоящая? - перебил участковый Егорушкин.
- Конечно. А какая она должна быть?
- Искусственная! - зло прошипел участковый Егорушкин, и, грязно ругаясь чему-то своему, внутреннему, прихрамывая, удалился.
Из служебной книжки участкового уполномоченного
отдела милиции N 2 г Вологды л-та Егорушкина
Толик и книжки его матери
«С Толиком я познакомился ночью на улице. Мы были нетрезвы и разговорчивы. Я дал ему свой телефон. Как-то вечером он мне позвонил и предложил двухтомник Бродского за бесценок. Я, конечно, согласился. Прибежал по указанному адресу. Вы видели дом Толика? Двухэтажный перекошенный дом с нависшим над землей балконом. На этом балконе, грозившем рухнуть, стоял Толик - лысый, маленький, очень смешной.
- Ты что, пьян? - приветствовал я его.
- Да. Заходи.
Я с трудом открыл тяжелую, грязную дверь и зашел, в полумраке поднялся на второй этаж. В большой комнате, имевшей форму призмы, среди пустых перевернутых шкафов, на пыльном полу сидел Толик и глупо улыбался.
- Принес? - спросил он.
- Что? - спросил я, робко оглядываясь.
- Деньги!
Я протянул Толику двадцатку. Он немедленно принялся колотить кулаком по полу. Тут же прибежали какие-то бабки и продали Толику бутылку самогона. Я слегка оцепенел, но все же спросил:
- Толик, а где Бродский?
- Вот, - ответил Толик и достал из старинного чемодана толстенную книгу в бархатном переплете бордового цвета. Естественно, это не был Бродский, это был каталог. Мелким почерком в нем были записаны все мыслимые книги Земли! Все книги! Всей Земли! На всех языках...
- Здесь нет только пергаментов и рукописей в свитках. Ну и само собой - того, что уничтожено - чего нет вообще, - раздался голос Толика.
- Господи! Что это?
- Это каталог книжек моей матери. Есть еще деньги?
Я протянул Толику двадцатку. Он стал колотить лбом об пол, прибегали бабки... Раза три-четыре...
Я очнулся в вытрезвителе.
Вечером мне позвонил Толик.
- Ты по-испански читаешь? - спросил он.
- Нет, а что?
- Плохо, раз не читаешь. Ну, тогда на русском покупай у меня Борхеса. Пять книжек за двадцатку.
Я достал из заначки все деньги и побежал к Толику.
Он постучал рваным ботинком по полу. Прибегали бабки...
- Где Борхес? - строго спросил я.
- Вот, - ответил Толик и достал из-под дивана каталог книжек его матери, - огромную книгу в бархатном переплете бордового цвета.
- Толик, Толик! Подожди! - запротестовал я. - А где твоя мать? А где все эти книги?
- Мама умерла, а книжек пока нет, - ответил Толик, глупо улыбнулся и принялся прихлебывать из щербатой чашки самогон.
- Что значит - пока?!
Толик не отвечал и зверски колотил ботинком по полу. Прибегали бабки, приносили самогон...
Я очнулся в вытрезвителе...
Вечером позвонил Толик и сказал:
- Покупай за двадцатку...
- Эй! Подожди! - заорал я в трубку.- Какого черта? Что вообще происходит?
- Покупай за двадцатку Беркли, но учти - на латыни.
Я прибежал к Толику и снова заорал:
- Вот! Вот последняя двадцатка! Где Бродский? Где Борхес? Где все это?! Беркли - где?
- Потише, - сказал Толик, глупо улыбаясь, и подал каталог книжек его матери. И опрокинул пустой стеллаж на пол. Прибежали бабки...
Мы пропили все из моей квартиры. Осталась только кровать со сломанной ножкой. Через неделю я очнулся. Толик не звонил. Мы и телефон, и телефонные провода пропили. Просто пришла милиция, меня забрали и вот я здесь...»
- Бред какой-то, - сказал следователь, прочитав.
- Возможно. Я вас понимаю. Сам когда-то был ментом, - слабым голосом произнес я. - Но ведь все так и было.
- Ладно, подпишись под каждым листом и иди.
- Подождите. А Толик где?
- Пить надо меньше. Толик твой под поезд бросился.
- Господи, дак он что - мертв?
- И очень даже сильно. Еле от рельсов отскребли. Видимо, белая горячка. Иди домой.
И я пошел домой. Там я упал на уцелевшую кровать и так лежал три дня. Без воды (мы и сантехнику всю пропили), без еды, без сна. Лежал, пока ко мне не стали колотиться в дверь и кричать:
- Открывай! Мы знаем, что ты здесь.
Я добрался до двери и открыл. На пороге стояли два мужчины в синей форме.
- Вы кто?
- Я начальник вокзала, - ответил один. - А это - начальник почты. На твое имя пришло семь товарных составов. Быстро распишись и забирай их на фиг! Они движению мешают.
- А что в них?
- Книги всякие.
- Книги?
Сознание мое помутилось. Все книги Земли - теперь мои! Все. На всех языках. Кроме, конечно, пергаментов и рукописей в свитках. Ну и, само собой, тех, что уничтожены и тех, которых вообще - нет...
Что касается Толика, то он, бросился под один из поездов, шедших на мое имя. Несмотря ни на что, он сейчас в Раю, а там ведь не нужны книжки. Разве что каталог его матери, в бархатном переплете бордового цвета.
Офицеры МВД в глубине души очень несчастны. Большинство от нечистой совести, а некоторые - такие, как участковый Егорушкин - от личной неприязни к Мировому Злу. Это самое Зло в их микрокосме превращается в бесконечное, неделимое множество и скрывается за пределами вселенной. На деле же оно - всего лишь кучка убогих делинквентов, дурных психопатов, больных, в общем, людей. Но осознать сей факт таким офицерам МВД - не дано. Вот они и мучаются от внутреннего диссонанса.
Так считала теща участкового Егорушкина, Эмма Константиновна, эффектно молодящаяся дама.
- Ну, как? - спрашивала она у зятя, - добился гармонии микрокосма и макрокосма?
- Не знаю, - хмурился участковый Егорушкин.
- Ни черта ты не добился! Если бы добился, давно бы пошел к своему брату в ИЧП. На самосвале возить... Что он там возит-то?
- Навоз возит! - отвечал участковый Егорушкин и начинал звереть.
- Вот, вот. Фекалии, значит. А фекалии что в психоаналитической символике обозначают?
- Не знаю, - цедил сквозь зубы участковый Егорушкин и чувствовал, что готов пристрелить тещу.
- Деньги обозначают! Давно бы уж деньги греб лопатой. И не жила бы моя дочь с тобой в эдакой халупе, и сигареты бы давно курил приличные, а не эту дрянь!
- Знаете что, мама!..
- Я одно знаю. Мой покойный муж пистолетом в носу не ковырял
Далее следовал банальный скандал, а затем, после примирения, инициатором которого всегда была Елена Павловна, наступало время для беседы о литературе. На это раз, тема, которую обычно заявляла Эмма Константиновна, была следующей: «Почему Кафка боялся своего тела, и как это повлияло на мировой литературный процесс». Участковый Егорушкин хмурился, слушал хриплый голос Эммы Константиновны и, не ощущая вкуса, жевал домашнюю выпечку с маленькими яблочками - китайкой. Выпечка была делом рук Эммы Константиновны. Под окном у нее росла яблоня с китайкой, поэтому яблочки никогда не переводились в жбане на балконе. Эмма Константиновна сама их не употребляла, а использовала в приготовлении выпечки, которую непременно таскала с собой, когда ходила к кому-нибудь в гости. Экономно и культурно.