— Ну что, повеса, — произносит глубоким, чуть хриплым басом. — Натворил делов?
Пытаюсь ответить — язык по-прежнему не слушается. Единственное, что мне доступно — хмуриться, что я и делаю, искренне надеясь, что это выглядит хоть сколько-нибудь угрожающе. Чёрт наблюдает за моими потугами с лёгкой насмешкой, как сытый кот за мышиной вознёй. Потом слегка поворачивает голову и кому-то командует:
— В лазарет его.
А потом просто уходит.
Меня с двух сторон подхватывают под белы рученьки и кое-как ставят на ноги, подпирая с боков. Краем глаза вижу, что это не черти, а обычные люди. Значит, и правда в аду оказался, раз нашим братом тут не пойми кто командует.
Надо же, никогда не думал, что вся эта религиозная мутотень окажется хоть немного правдивой. Век живи — век учись.
Впрочем, молиться и каяться всё равно поздно: я уже здесь.
Меня выводят, да что там — выносят! — из спортзала на улицу. Жаль, что толком не могу осмотреться: голова бессильно болтается в такт шагов моих сопровождающих, и я вижу только кусок дорожного покрытия и свои бессильно волочащиеся ноги в трогательно-белоснежных носочках. Дорога, кстати, красивая, выложена серо-коричневой плиткой.
В аду, мне кажется, побрутальнее должно быть. Или нет?
А тут вон какая красота! И ветерок приятный приносит откуда-то цветочные ароматы. И солнышко загривок припекает. Как будто я и не умирал вовсе.
Тем временем меня то ли заводят, то ли заносят в ещё одно помещение. Здесь прохладно и пахнет чем-то незнакомым, но явно лекарственным.
— Спасибо, — раздаётся приятный женский голос. — Укладывайте его сюда и можете быть свободны.
Сопровождающие облегчённо сгружают меня на койку и с даже мне заметной радостью уходят, будто чувствуют себя здесь не в своей тарелке.
Матрас рядом с моим бедром прогибается, и надо мной склоняется коротко стриженная блондинка в розовом халате. Хмурит чётко очерченные брови и закусывает пухлую нижнюю губу.
Мой взгляд сам собой ныряет в расстёгнутый на грани приличия ворот халата. Хороший тут лазарет, мне уже нравится.
Блондинка удовлетворённо улыбается и мурлычет:
— Даже не знаю, что мне с тобой сделать. То ли снимать магпаралич, то ли так оставить. Беззащитный ты ещё симпатичнее…
Будто в доказательство своих слов, девушка склоняется к моему лицу и целует — медленно и вдумчиво, будто смакуя.
Ну ничего себе! В какой, оказывается, хороший ад я попал. Так-то популярностью у дам я и раньше пользовался, но чтобы незнакомые юные барышни прямо так набрасывались — такого даже по молодости не припомню.
Не нравится только, что ответить ничем не могу, хоть тело и реагирует как надо. Мне куда приятнее держать инициативу — ну и девушку, конечно! — в своих руках.
В груди бешено колотится сердце, по венам и артериям расползается жар — будто мне снова семнадцать лет. Мои непослушные губы дёргаются, возвращая себе подвижность. Блондинка отрывается от меня, удивлённо хмыкает и приникает обратно. А я обнимаю её стройное тело, постепенно позволяя наглеющим рукам всё больше и больше…
— А ну-ка слезь с него, бесстыдница!
🔥 Спасибо за прочтение! Не забудьте добавить книгу в библиотеку и поставьте ей лайк. Это мотивирует меня писать быстрее. ⭐️ А ещё подпишитесь на автора — так вы сможете узнать кое-что интересное. Например, какой анекдот рассказал Макс Николаичу в самом начале главы. Ссылка на него — в закреплённом комментарии.
Глава 2
Мать года
Блондинку буквально сносит с меня, будто порывом ветра. Я приподнимаюсь на локте, неласково глядя на обломщицу.
Ею оказывается миловидная, но явно больная на голову женщина. И не только потому что испортила настроение двум взрослым людям, а злится почему-то на них. Эта дама будто сбежала со съёмки исторического фильма. Воротник-стойка с овальной брошью, корсет, пышная юбка до пола — полный комплект чокнутой фанатки старины. Даже не слишком длинные рыжевато-каштановые волосы уложены красивыми волнами и подколоты блестящей, дорогой на вид заколкой.