- Бессонов! - Не выдерживаю. - Прекрати уже это! Кто говорил, что этот брак фиктивный, и мы будем жить свою обычную жизнь?! Ты! А сам что? Как ты себя ведёшь?
Глава 19. Черта
Алия.
- А как я себя веду? - Ухмыляется, делая большой шаг мне навстречу. - Вежливо? - Спрашивает, щурясь. - Уважительно? С доверием? - Будто стыдит. - Я же не заставляю тебя бросить своего парня. Не принуждаю тебя к сексу, хотя в контракте у нас чёрным по белому написано — ребёнок. И если я захочу наследника, ты не сможешь мне отказать. Я ничего этого не делаю. Я просто хочу, чтобы наша жизнь была простой. Нам не обязательно ненавидеть друг друга, чтобы не переходить черту. Мы просто так можем её не переходить. Если захотим.
- Мне кажется, ты уже её переходишь, Кир. Не нужно нам сближаться. Это закончится плохо.
- Ты права. - Молниеносно он меняется в лице, но я уверена на миллион процентов, что это не из-за моих слов. Его личные черти. Какая-то часть его души. Падает на кровать, многозначительное утыкаясь в потолок.
- Чем займёмся? - Спрашиваю, снимая верхнюю одежду.
- Чем хочешь.
- Сходим пообедать? - Предлагаю. - Но сначала в душ, и переодеться.
- Как скажешь. - Отвечает безэмоционально. - Мне всё равно.
После того, как я ополаскиваюсь в душе, я выбираю чёрное атласное платье по фигуре, длиной до середины бедра, и босоножки на небольшом каблуке. Наношу лёгкий макияж, окутываю кожу лёгким парфюмом.
Кир тоже облачился в чёрное. Лонгслив, покрывающий его крепкие мышцы, как вторая кожа, чёрные джинсы и кроссовки. На шее серебренная крупная цепь.
Чёрт, он выглядит, как мужчина из моих влажных мечт... И за что мне такие тяжёлые проверки, Господи? Где я так провинилась?
- Мы выглядим как мистер и миссис Смит. - Озвучиваю, перехватывая его локоть. - Кир, ты, оказывается, красавчик! - Подкидываю комплимент, чтобы улучшить его внезапно испорченное настроение.
- Повезло тебе с мужем, да? - Вроде пытается улыбнуться, но у него это плохо получается.
- Ага. - Пожимаю плечами.
Мы спускаемся в шикарный ресторан в дорогих оттенках. Он будто весь украшен, увешен золотом. Многозначительные узоры на стенах и винтажном потолке, колонны, дорогие столы и кресла, словно в царском дворце.
- Меню, пожалуйста. - Просит Кир на английском. Отодвигает мне стул, и помогает присесть. - Что будешь? - Интересуется, когда я, пролистав меню, захлопываю его обратно.
- То же, что и ты. - Отвечаю, попросту не поняв, из чего блюда, данные нам в этой белой книжке.
Бессонов делает заказ, и мы какое-то время молча сидим в телефонах.
Внезапно Кир кладёт руку на мою, и поворачивает ко мне экран своего смартфона.
На нём мы с ним. За этим столом. Сейчас. Не смотрим друг на друга. С грустными лицами. И громкая надпись: " МОЛОДОЖЁНЫ ПОССОРИЛИСЬ ВО ВРЕМЯ МЕДОВОГО МЕСЯЦА! ДОЛГО ЛИ ПРОДЛИТЬСЯ ЭТОТ БРАК?! "
- Суки... - Срывается с губ, и я начинаю вертеть головой по сторонам, стараясь выцепить глазами папарацци.
- Аля... - Рычит Кир, и разворачивает к себе мою голову, утыкаясь носом в шею. - Не вертись. - Шепчет, начиная гладить подушечками пальцев моё плечо, и от его касаний невольно расползаются мурашки. - Не подавай виду, что ты всё поняла. - Ведёт носом вверх, останавливаясь за ухом. Вдыхает мой запах, заставляя замереть, и даже перестать дышать. - Сексом пахнешь... - Голос мужчины сбился, а вместе с ним и моё сердце. Оно заскакало галопом, а куда — непонятно.
- Это Том Форд. - Комментирую, не сдерживая улыбку.
- Чертёнок... - Неожиданно, Кир запечатывает поцелуй на моей шее, а затем сжимает между зубов мочку уха. Что-то горячее взрывается внизу моего живота и стекает в лоно. Впервые в жизни мне хочется сжать бёдра, и прикусить себе язык, чтобы не застонать. - Невозможно находиться к тебе так близко и не хотеть тебя касаться, целовать, вдыхать твой запах...
Щёки краснеют, дыхание учащается, в голове мозги превращаются в кашу, а язык распухает во рту, словно губка.
Официант приносит наш заказ, и Кир спокойно отодвигается от меня, принимая блюда. А я не понимаю, где я нахожусь, не понимаю, что мне делать. Я буквально расплавилась от его воздействия, и не могу себя за это не винить.
- Приятного аппетита, любимая... - Подмигивает, а затем снова наклоняется к моему уху. - Думаю, на людях нам нужно вести себя так, как я вёл себя сейчас. На всякий случай.
Жар отливает от лица, и я прихожу в себя. Это всё было лишь для того, чтобы вызывать во мне реальные эмоции для папарацци. Только для того, чтобы нас никто не рассекретил.
Открываю телеграмм, и понимаю, что это сработало. Во всех грёбаных пабликах фотографии, на которых я просто млею от ласк Кира. На моём лице буквально написано, что ещё чуть-чуть, и я лопну от жажды, которой испытываю к своему мужу.
Но, чёрт, это не так! Я просто растерялась! Просто...
Верю ли я в это сама?
Молча ем, изредка поглядывая на Бессонова, и в зале начинает играть музыка. Лёгкая, размеренная, романтичная.
- Потанцуем? - Кирилл встаёт, и протягивает мне руку, в которую я просто не могу не вложить свою. - Я мечтаю снять с тебя это платье с тех пор, как в нём увидел. - Прижимает к себе, и я покрываюсь румянцем.
- Я знаю, ты делаешь это специально. - Произношу, стараясь казаться серьёзной. - Но я и без твоих странных комплиментов, смогу притвориться, что ты мне нравишься.
- Нет. - Он запрокидывает голову, прикрывая глаза, и тихо смеётся. Всего секунду. Затем снова возвращает взгляд к моему лицу. - Я серьёзно. Засыпал с мыслью о том, как трахаю тебя. - Голос Кира настолько охрип, что у меня складывается впечатление, что он не говорит, он рычит. Как дикий хищник, охотник. - Когда выбирал тебя по сучьей фотке, даже и подумать не мог, что мне это так аукнется. - Продолжает, аккуратно ведя меня в танце. Голова идёт кругом, в груди предательски сжимается, там, между бёдер, ещё более предательски увлажняется. - Нужно было выбирать Диану.