Он не испытывал радости от жизни.
Это не было разочарованием человека, мучительно добивающегося своей цели и вот ее добившегося. Это не было нуворишеской скукой. Это не было переменой самооценки. Это не было сплином. Это не было кризисом среднего возраста. Это не было нервным истощением или психологической ямой.
Это было тоской по счастью, и ничем иным.
Потом наступил новый, девяносто восьмой год, и в январе случилось событие, всяким мужчиной переживаемое особенным образом: бутлегеру Матвею Матвееву исполнилось тридцать лет.
Накануне, осторожно руля по скользким улицам на мощной своей баварской машине, он вспомнил, как однажды, еще мальчишкой, в бестолковые и бесшабашные, пропахшие портвейном брежневские времена забрел на танцплощадку. Деревянный пол, в углу — диджей (тогда говорили «ведущий музыкального вечера»), и — под его управлением — толпа девчонок в цветастых мини и молодых людей в джинсе; вдруг в паузе между хитами разбитной ведущий провозгласил:
— А теперь — внимание! Друзья поздравляют с тридцатилетием…
Прозвучало какое-то забавное имя, то ли «Васяня», то ли «Петяня», то ли «Мишаня». Такое имя, что стало ясно: его обладатель в свои тридцать взрослеть и не начинал. Сам Мишаня (Васяня?), вытолкнутый нетрезвыми корешами из круга в центр — щекастый, губастый, глазастый, жопастый, кровь с молоком, объемное брюхо, каблуки, рубаха расстегнута, — помахал публике ладонью и исполнил дикий танец с отклячиванием зада и взмахами рук; пальцы, естественно, веером. Не хотел, явно очень не хотел Мишаня, он же Васяня, расставаться с юностью. А подросток Матвей, наблюдая демонстрируемую великовозрастным балбесом молодецкую удаль, ничего тогда не понял. Взрослый дядька, подумал он, а скачет, как школьник…
Теперь он сам дождался круглой даты и, вспоминая того раскрасневшегося чувака, вполне его понимал.
Он не стал затевать банкет. Вообще часто стал замечать за собой не то чтобы скупость — некую прижимистость. Скромно посидели дома впятером — он, Марина, мама, теща с тестем. Семейный ужин. На следующий день объявил в офисе выходной. Все равно январь для всякой коммерции — мертвое время.
В одиночестве юбиляр откупорил тогда бутылку хорошего красного, включил «Satisfaction» «Роллингов» и стал ждать приезда того, кому был обязан своим благополучием.
Банкир Знаев презирал кресла и стулья; войдя в Матвеев кабинет, он сунул руки в карманы и немедленно принялся расхаживать взад и вперед. Матвей, искоса наблюдая сквозь алкогольную пелену (он уже прилично набрался) за банкиром, подумал, что на банкира интересно смотреть. Невзирая на дешевые ботинки, сильно поношенный китайский пуховик и торчащие вихры, банкир распространял вокруг себя ауру могущества. Он напоминал живой аккумулятор огромной мощности: прикоснись к разъемам — и отлетишь, пораженный разрядом невиданной силы. Если бы банкир имел хвост наподобие кошачьего — он бы ударял им направо и налево, сбрасывая излишки энергии.
— Как жизнь? — спросил банкир, оглядывая стены, увешанные рекламными плакатами с изображением красиво выпивающих холеных мужчин.
— Нормально. Вот, праздную.
— Поздравляю. Чего тебе подарить на юбилей?
— Не знаю, — честно ответил Матвей. — Выпей, что ли. За здоровье новорожденного.
Знайка, не потрудившись скрыть брезгливость, спросил:
— Ты «Лицо со шрамом» смотрел? Фильм такой? Про американских наркобаронов?
— Нет. А что?
— Там хорошая фраза есть.
— Что за фраза?
Знайка подошел к столу, постучал согнутым пальцем по пустому бокалу.
— Не торчи на своем товаре.
— Иди к черту. Это винтажное Бордо Премьер крю. Восемьдесят второй год.
— Типа, можешь себе позволить?
Матвей подумал и усмехнулся:
— Типа да.
Он вздохнул (дорогое вино не веселило) и признался:
— Маюсь я. Чего-то мне грустно.
— Неудивительно, — сразу ответил Знайка. — У тебя ж день рождения. Мне в такие дни всегда грустно. Жизнь проходит — вот отчего ты маешься. Тем более — тридцать лет… Тут не просто загрустишь — волком завоешь.
— Перестань. Я обычный человек Нормальный. Не такой самолюбивый, как ты. Насчет возраста не комплексую.
— Врешь. Комплексуешь.
Знайка — есть Знайка, подумал Матвей. Его не обманешь. Он посмотрит на твои глаза, па руки, на жесты — и сразу поймет, честен ты или нет. Поэтому у него — миллионы.
— Ладно, — признался он. — Ты прав. Тридцать лет — это… Это кошмар! Мне тридцать, и кто я? Если вдуматься — дурак дураком… Но я не от этого маюсь. Чего-то мне хочется. Чего — не знаю.