Не доезжая часа до Феодосии, поезд остановился, на каком то полустанке. Здесь ювелира должна была встретить жена и сын, на машине. На горизонте виднелись холмы Кара-Дага — потухшего в староглинянные времена вулкана. У его подножья и находится деревенька Коктебель — бывшее село Планерское, ныне уверенно считающее себя городом.
Пока мы ехали, воссоединившаяся после разлуки пара моих квартирных хозяев мыла кости окрестным политиками. Быть градоначальником этой деревеньки оказалось жутко денежным по украинским меркам делом. Выборы, как и следовало ожить от Украины, были насквозь продажными — кандидаты, один из которых прикатил, аж с Харкова, деловито занимались подкупом избирателей. Кто-то дарил женщинам по бутылке вина, кто-то проводил кабельное телевидение за полцены. В общем — обычные игрища политиков, ничего нового.
Под этот разговор мы доехали до места. Гостиница оказалась каменным пристроем к дому — но номер был чистеньким, хоть и маленьким. Туалет поражал роскошью — краны работали, а на унитаз было не страшно садиться. Возможно, уважаемый читатель, тебе почудился сарказм в моих словах, но поверь на слово — в комнатах которых предприимчивые крымчане сдавали мне ранее не наблюдалось и следов подобной роскоши.
Я быстренько переоделся в шорты и выскочил на улицу. Было солнечно, но прохладно — наверно лучшая погода для активного отдыха, которую только можно себе представить.
Естественно я побежал к морю.
Искупаться в тот день не удалось — да я собственно и не надеялся. Море было бирюзовое, спокойное и очень красивое. При этом жутко холодное. Хотя, вру. Купаться можно было бы с превеликим удовольствием, но только в солнечную погоду.
Набережная напоминала стройку. Десяток местных забегаловок, упорно называемых ресторанами и кафе находился в завершающей стадии косметического ремонта. Местные татары, узбеки и хохлы сметали мусор, красили облезлые стены масляной краской, копали газоны — в общем, готовились к ежегодному пришествию кормильцев.
Я прошелся по набережной, выискивая изменения. Так начатая 2 года назад реконструкция набережной завершилась — был построен 1 (один) фонтан (размером метра полтора) и 2 маленькие лесенки. Колоссальное свершение. Тысячи туристов годами оставляют в Коктебеле каждый не меньше сотни долларов — и результат налицо — Фонтан и маленькие лесенки.
Больше никаких изменений. Забегая вперед, скажу — весь прошлый год местные власти собирали с туристов останавливающихся на постой в Лиске (Лисьей бухте) денежную дань на её уборку. В этом году я приехал раньше всех — чтоб полюбоваться на мусорные монбланы. Да, мусорящие туристы — прямое и явное зло. Но зло это многократно меньше чем мошеннический сбор денег, под видом чистоты территории.
Я дошел до нежно любимого мной нудисткого пляжа. Парочка голых туристов с визгами забегали в море на пару секунд, и выскакивали назад. Вода в апреле все-таки плоховато подходит для купания. Прогулка была интересной, но желудок все чаще намекал о своей пустоте недовольным бурчанием. На ум стали приходить блюда русской кухни, голая и ярко розовая, только что выскочившая из моря нудистка показалась похожа на молочного поросенка….
В общем я решил прервать поход и поесть. Во избежание голодных судорог. Для этого нужно было всего ничего — поменять доллары на хохлобаксы (гривны). Это такая местная валюта — в пять с небольшим раз дороже рубля. Изображены на них некие бородатые украинцы: Мазепа с Петлюрой и Бендерой. Или другие, какие хохлы — кто их упомнит.
Так вот — обменщиков в Коктебеле не было. Совсем. Магазины рубли и доллары не брали. Обменять деньги я мог, конечно, и в поезде — но делать но я лично меняю деньги только в стационарных точках — чтоб было кому потом бить стекла. Конечно — можно набить морду и поездному меняле — но искать его довольно утомительное занятие. Если не хочешь посветить мести большую часть столь маленького отпуска — не щелкай клювом. Рубли на рубли я могу и в поезде поменять — но все эти иностранные деньги — для меня темный лес. Меня предупредили, что возле Джанкоя деньги лучше не менять — суют низкого качества подделки. Не стоит менять деньги и возле вокзала — курс там может сильно отличаться от разумного. В этот раз, кстати — курс везде был одинаковым.
Я даже решил сгонять на такси в Феодосию — но вовремя одумался. Еда у меня была (еще до поездки я вдосталь заварился сухими супами, кашами и сублимированным картофельным пюре.) Так что в ближайшее время смерть от голода мне не грозила. Просто хотелось человеческой еды.
Пришлось занять денег у квартиросдатчика. Я купил в первый и последний раз симферопольской вареной колбасы и помидор по 10 гривен. Ну и конечно кефир. Остановимся на последнем пункте поподробней. В дороге нужно обязательно пить кефир и есть суп. Это недорого — но спасет от большинства проблем, подстерегающих неопытного путешественника. Так вот — куда бы я ни поехал, я каждый день выпиваю пол литра кефира.
Традиция такая — выработанная частым посещением кустов в тех путешествиях, где кефира не было. Так вот — пить кефир труднее всего в Крыму. Только не подумайте что я шовинист — я восторгаюсь крымской жареной колбасой, свежими селедками, креветками и пловом…. Но кефир портит все впечатление. Писали бы на пачке правду — стерилизованный крахмалонасыщенный йогурт — проблем бы не было. Пишут кефир — и что поделать… плачу и плачу…. и пью.
Плотненько поужинав, я не заметил, как уснул.
День четвертый
(Вторник)
Феодосия
Проснулся я утром. Ранним утром. С удивлением посмотрел на часы. Было около семи утра. Ну… кошмар небось приснился. Такой страшный, что мозг просто не выдержал, и забыл его. Спим дальше.
Но дальше не спалось. Я ворочался, считал овец, пробовал читать Головачева… но сон не шел. Природу не обманешь. Дома, в это время я иду на работу. Интересно, а что делать тут? Отдыхать… это слишком размыто сказано. Вот, я валяюсь в постели. И что — мне отдыхается? Да я и дома могу в постели поваляться.
Я попил кофе, печатая отчет за предыдущие дни. Пожевав розовое недоразумение, в форме колбасы, я выбросил его в корзину. Можно было отдать его бездомным псам, которые вертелись под окнами, но я не отравитель, да и собачки еще ничего мне плохого не сделали. Решив позавтракать в кафе, я надел шорты, и вышел на улицу. Чтобы тут же зайти обратно. Погода, не располагала к шортам. Погода располагала к дождевикам. Ну, как раз на этот случай, у меня есть дождевик.
Идти на пляж в дождевике — глупое и бесполезное занятие. Поэтому, я решил скорректировать планы, и устроить себе день знакомства с мировой культурой. С Феодосийской версией мировой культуры.
Феодосия, представлена на мировой культурной карте, крохотной точкой. Но это тот случай, когда важен сам факт присутствия. Для небольшого городка, расположенного на окраине окраины… это большое достижение. В Феодосии писал Грин. Отличный, незаслуженно забытый писатель, автор лучшей романтической сказки, всех времен и народов. Автор «Алых Парусов». Отличная история.
Потом, в Феодосии жил и творил Айвазовский. Очень известный художник, прославившийся, тем, что рисовал море. Бурное, море, тихое море… я, скажем правду, не большой поклонник картин «Про МОРЕ», и считаю, что, увидев одну картину этого жанра, ты можешь смело говорить, что видел их все.
Вообще, половину картин Айвазовского, из за общей вялости сюжета, можно продавать кусками. Вот разрежь, к примеру, Тайную Вечерю пополам — и у тебя будет два негодных обрывка. А, если разрезать пополам большую картину «Про море» Айвазовского, то у тебя выйдет ДВЕ картины «Про Море», ничуть не худшего качества.
Размышляя над этим, я шел к Автовокзалу. А, что — в Коктебеле есть автовокзал. Это гордое название носит небольшая бетонная остановка, возле которой торгуют… нет, не билетами. Семечками.