Но я недоверчиво хмурюсь, и Тарасова улыбка переворачивается рожками вниз. Однако Спартак продолжает сиять. Он рад догадке и просто так, без «вещественного доказательства», от нее не откажется. Что ж, придется предъявить ему эти «доказательства». Я достаю из кармана лист бумаги, разворачиваю его и кладу рядом с тетрадью. На листе бумаги рукой Черняги написано: «Посреднику военной игры «Зарница». Прошение. О выделении 2 (двух) кубометров дров консультанту военной игры «Зарница», заслуженному партизану Великой Отечественной войны Ф. А. Черняку».
Тарас прочитал и, стыдясь за деда, отвернулся. Командир Спартак пожал плечами и вопросительно посмотрел на меня.
— Почерки, — ответил я на взгляд. — Разные почерки. Это — не Черняга, — щелкнул я по черной тетради.
Глаза у командира Спартака погасли. Но он не привык сдаваться без боя.
— А может… — Командир Спартак собрался с мыслями. — Может, он не один. — Взгляд у него снова загорелся. — Может, их там в «Суде Мазая»…
— Может, — согласился я, — проверить надо. А пока… — Я сделал паузу и добавил: — Тетрадь Черняге вернуть.
Командир Спартак ощетинился, как еж. Сейчас фыркнет…
— Вернуть, — опережая Спартака, сказал я. — Видишь, тетрадь — тайна Черняги. Может, он один из «судей Мазая». Только не хочет признаваться. Из скромности… — Командир Спартак и Тарас переглянулись: в скромность Тарасова деда им не очень верилось. — Чужая тайна, — продолжал я, — все равно что чужой дом. Залезешь — вором сочтут. А разве мы хотим, чтобы в нас, как в воров, пальцами тыкали?
— Что же делать? — спросил командир Спартак. — Пойти к Черняге и…
— Ни в коем случае, — предостерег я. — Просто вернуть, а перед тем… В общем, это военная тайна, и если вы клянетесь…
— Клянемся! — Спартак поднял руку.
Тарас вытянул свою.
— Ну, если клянетесь, тогда слушайте. Перед тем как вернуть тетрадь, мы ее сфотографируем, ясно?
— Нет, — сказал Спартак, — не ясно.
— Что неясно? — удивился я.
— Что с фотографиями будем делать? — сказал Спартак.
— Ничего, если окажется, что это Черняги тетрадь.
— А если не окажется?
— Тогда Черняге придется рассказать, как она к нему попала.
Я снял с гвоздика ФЭД и прицелился снимать. Вдруг какое-то смутное воспоминание задержало мой палец на кнопке затвора. Почерк, которым была заполнена черная тетрадь, показался мне знакомым. Где-то когда-то я его уже видел. Но где и когда? Мама… Мама, читающая письмо и плачущая над ним… Ну да, письмо… Почерк письма и почерк черной тетради был один и тот же — косой, но не с наклоном вправо, каким все пишут, а с наклоном влево. Поэтому он мне и запомнился. Но чей это почерк? Память молчала. «Без мамы не обойтись», — подумал я, щелкая затвором.
— Смотрите! — крикнул вдруг Спартак. — Черняга…
— На речку пошел, — нахмурился Тарас, — меня ищет.
— Ну что ж, воспользуемся случаем, вернем тетрадь и ни гу-гу. — Я пристально посмотрел на Тараса.
— Понимаю, — буркнул Тарас и, сунув тетрадь за пазуху, полез в люк.
Спартак посмотрел на часы и тоже заторопился. Он, оказывается, еще не завтракал. Но ему так и не удалось уйти.
— Я, кажется, напал на след Мазая, — сказал я и задумчиво посмотрел на Спартака.
Спартак тут же забыл о завтраке.
— Напал? Кто же он? — глаза у него горели.
— Еще не знаю, — сказал я.
— А говоришь, напал, — хмыкнул Спартак.
— Напал на след, по которому мы будем искать Мазая, — уточнил я.
Спартак загорался с первой спички.
— А как? — тут же насел он на меня. — Как мы его будем искать?
— По телеграфу, — сказал я, не подозревая, что мой ответ будет воспринят как шутка.
— A-а, тире, тире, точка, — насмешливо сказал Спартак. — «Всем, всем, всем… Ищем…» Да, а кого мы ищем? Приметы есть?
Он шутил, но мне было не до шуток.
— Есть, — сердито сказал я, — косой почерк.
Но Спартак все еще не мог поверить в серьезность происходящего и продолжал потешаться.
— Ясно, — сказал он, — «Всем, всем, всем, ищем человека с косым почерком…»
— Не дурачься, — строго сказал я. — И ничего тебе не ясно. А этот почерк… В общем, я его уже видел.
— Ты? — глаза у Спартака округлились. — Значит, ты знаешь, кто…
— Нет, — вздохнул я, — но, по-моему, я знаю того, кто мог знать человека с косым почерком.
— Кто же он? — нетерпеливо спросил Спартак. — Тот, кто мог знать?..
— Моя мама, — ответил я и рассказал о своей догадке.
Любопытства у Спартака сразу поубавилось. Он потупился…