Видел недавно в гостях по телевизору чудесное: Петросян и его потешные питомцы (новые русские старухи, комический армянин, близнецы-пародисты и проч.), раскачиваясь из стороны в сторону пели «как здорово, что все мы здесь сегодня собрались»
Совсем в идеале им бы следовало «возьмёмся за руки друзья», но над идеалом нам ещё работать и работать.
Я вот, когда ещё был студент, очень любил слушать вражеское радио. По приёмнику спидола, как настоящий диссидент. Ничего там правда особенно интересного не говорили, да и слышно было хуевато. Но почему-то запомнилась мне беседа с каким-то философом из города Бостона. Философ этот жаловался ведущему передачи: «Вот я, — рассказывал он, — лежу весь день на диване, а мне говорят: чего весь день лежишь на диване, шёл бы лучше на работу устроился. А я может быть на этом диване и работаю! Я может за день на диване устаю больше, чем рабочий у станка!»
И правду ведь говорил. Рабочий у станка (а я сам работал у станка), он о чём думает? О том, как ровно идёт стружка (резец значит хорошо заточен), о том как выточить сопло для дачного опрыскивателя, о том как бы чего спиздить, чтобы полезное, но не очень тяжёлое. О том как он выпьет за обедом стакан сметаны, а после смены — стакан водки. И ещё о том, как хорошо работать во вторую смену — придёшь домой, а там жена не пиздит, потому что спит уже. И все мысли эти лёгкие и приятные и поэтому рабочему хорошо.
Хотя тоже бывают неприятности, у кого их не бывает, но они своим чередом, как водится.
«Ну и что ж ты, — скажут мне с подъёбкой, — не остался стоять у станка-то, раз уж так заебись?»
Да вот так вот получилось — не взяли меня рабочие к себе. «Тебе, Дима, в институт надо поступать, — сказал мне мастер-наставник, когда я запорол третий подряд вольфрамовый резец. — У тебя голова умная, чего тебе тут с нами в солидоле мараться».
Ну и пошёл я в институт, хули ещё делать.
Ну или вот буквально этим летом жил я в деревне под Вожегой. Хорошо жил, но решил однажды самостоятельно растопить баньку по-чёрному. Местный житель Евгений Васильевич некоторое время наблюдал за мной со громким смехом, а потом отобрал у меня топор и сказал: «Давай уж я. А ты лучше книжку про это напишешь».
А про философа очень хорошо написал Василий Макарович Шукшин:
Господи, думала старуха, хорошо, хорошо на земле, хорошо. А ты всё газетами своими шуршишь, всё думаешь… Чего ты выдумаешь? Ничего ты не выдумаешь, лучше бы на гармошке научился играть.
Мне как некоторым известно, подарили фотоаппарат.
Гулял сегодня по улице имени ак. Павлова. Охуел.
Надписи, нужно читать надписи.
В моём подъезде между четвёртым и пятым этажом живёт пожилая и очень интеллигентная собачья пара. Дворняги конечно.
Иногда, когда я иду домой от Замшиной улицы, они, узнав меня, вежливо идут сзади, чтобы я впустил их в подъезд. Старушка, по бабской своей темноте, боится лифта и поэтому идёт по лестнице пешком, а дедушка обычно едет со мной, хотя ему и нужно спускаться потом с шестого этажа.
В последнее время бабушка что-то разболелась и наверное собралась помирать. И дедушка, чтобы её прокормить, занялся попрошайничеством: смотрит в глаза и виляет хвостом. Но у него очень плохо получается: не умеет, совсем не умеет.
К забытому по городской рассеянности пакету с мусором возле крыльца рано утром прилетела сорока. Разворошила мешок, нашла там горы сокровищ и, как существо слишком коллективное, полетела немедленно приглашать на праздник всех своих друзей и родственников, чтобы заработать себе авторитет.
Тут как раз и я вышел на улицу поссать, заметил безобразие и, поскольку был без штанов, не стал относить мешок в мусорную яму, а занёс его назад в дом. Минут через пять услышал за окном страшный скандал: штук восемь прилетевших сорок видимо выясняли кому достанется самое вкусное и блестящее, и кто тут вообще самый заслуженный. Наконец однако они решили обратиться к собственно предмету обсуждения — а ничего нет!