Хорошо, командор. Еще варианты? Поосмысленнее.
Пока на книгу были наложены чары, она была исписана вся, от первого листа до последнего. И фрагмент текста, привлекший внимание Йорика – единственный, который поддавался расшифровке – располагался в той части, где сейчас чистые листы. Надо быть идиотом, чтобы не понять, что не просто от религиозного рвения автор книги рекомендует читателю взывать к богу. К которому? Да к своему! Еще один пароль, еще один шифр, к которому можно подобрать ключ. Можно, конечно, и к богу воззвать, но вероятность того, что это будет верный пароль, стремится к нулю. Кому бы не поклонялся священник, писавший книгу, бог его давно стал… пылью.
«…мой бог давно стал пылью, прахом в памяти людей…»
Йорик дернулся, стряхивая наваждение. Сила, исходящая от чистых страниц, окутала его исподволь, незаметно, и непонятно было, что ей нужно.
Кому, ей? Книге? Силе?
Эльрик сказал: «если я не уйду домой…» Слово «если» можно опустить. Он не уйдет. Еще неясно почему, но уже можно предполагать, что это связано с книгой. С чистыми листами. Подобное тянется к подобному, странности – к странностям, что может быть более странным, чем шефанго-прорицатель? Чем книга, которую нельзя прочесть?
Йорик видел сейчас перед собой два варианта действий. Можно было попробовать взломать защиты, и прочесть книгу, даже если текст не предназначен для его глаз. А можно было воззвать к богу. К своему богу. И увидеть, как этот призыв, не найдя отклика у божества, послужит паролем, увидеть, как на кремово-желтых листах проступят черные буквы.
Йорик почти не сомневался, что неведомый автор книги служил (или служит?) тому же богу. Для совпадений в их жизни не осталось места. Не странно ли, что в нитях судьбы запутались те, кто отказывается в нее верить? Наверное, нет. Боги любят суеверных. Так что придется им с Эльриком признать силу судьбы, по крайней мере, до тех пор, пока не будет создан портал…
Куда?!
А вот это как раз и предстоит выяснить. Куда-то, куда всей душой устремится Эльрик.
Конечно, был и еще вариант. Третий. Не делать вообще ничего. Построить портал для Легенды, потом – для себя и Эльрика, и уйти. А книгу оставить здесь. На столе. Пусть ищет себе другого читателя, кого-нибудь, кому нечего терять.
Но это было нереально. По той простой причине, что если дело действительно касалось их бога, Тарсе-Урани, то ни Эльрик, ни Йорик не могли от него отмахнуться. Не смогли бы, даже если бы захотели. Непонятно только, что мешает взять книгу с собой, вернуться домой и уже там изучить ее как следует? Сейчас – не мешает ничего. Однако Эльрик сказал, что домой не вернется, а значит, к этому возникнут какие-то причины. Жаль, конечно. Действительно жаль. Но сожалеть о том, что еще не случилось, глупо. А сожалеть потом, когда оно случится, будет еще глупее. Так что сначала – портал для Легенды, а потом… потом, как пойдет.
Эльрик де Фокс
Как он это делает? Командор. Творит магию буквально на пустом месте. Из ничего, потому что контролировать стихии ему сил не хватает, а на то, чтобы пользоваться своими ресурсами – тем более не хватает. В смысле, нет там ресурса. Йорик слабее среднестатистического эльфа, или орка, или шефанго – он, все-таки, давно уже шефанго, пусть и посмертно.
Осаммэш – это вам не просто так.
Для межмирового портала нужна кровь, либо синтетические субстанции, аналогичные живой крови. Да, живой, а вы как думали? Нас ведь целый мир должен отторгнуть, тут без тщательно продуманного кощунства не обойтись.
Эх, если бы все было так просто! Тогда все насильники, убийцы, рилдираны и прочая мразь (прости, Йорик, ничего личного), давно бы сами собой закончились. Унесло бы их в Безликий океан, на поживу демонам. Но, к сожалению, кровопролития и надругательства самих по себе недостаточно. Нужно уметь совместить возмущение мира и силу крови, и использовать в своих интересах. А у нас тут и надругаться-то не над кем было, и крови, прямо скажем, не избыток. Легенда, конечно, идеальная кандидатура на роль жертвы, но к ней, во-первых, только сунься, а во-вторых, ради нее все и затевалось.
Так что Йорик на глазах изумленной публики творил чудеса, я – охреневал, а Легенда грустила и боялась.
Чудеса заключались в пресуществлении силы земной в силу крови. Я точно знаю: никто, кроме Йорика Хасга без специального оборудования на такое не способен. А он много чего может, мой командор. И если бы я умел правильно смотреть, я бы видел, как с его пальцев, дробящих в пыль драгоценные камни, льется горячая кровь. Алая. Эльфийская. Я чувствовал запах, я пока еще не умею правильно смотреть, но я знаю, как пахнет кровь эльфов. А еще я чувствовал, как усиливается страх Легенды. Она не ощущала запаха крови, и уж подавно не узнала бы собственную кровь, ни по запаху, ни по внешнему виду, но что-то чувствовала и она.
Может быть, наконец, разглядела в Йорике то, что сейчас проявилось особенно отчетливо и выпукло: власть и силу священника, взывающего к своему богу по праву рода и воли. Он был орочьим шаманом, и заливал дымящейся кровью алтарь Темного, он был священником Тарсе, и говорил с нашим богом, полностью отрешившись от реальности. Потоки крови извивались прихотливым красным узором, вплетаясь в черно-белый орнамент на стенах храма, темнели, сливаясь с камнем, и вновь вспыхивали алым, карминовым, багровым, превращаясь в языки пламени, в огонь, на котором пылала, возносясь к богам, душа жертвы, и летела, слившись с ней в непристойно-сладостном объятии душа жреца. А где-то, здесь и не здесь, повсюду: на капище, в храме, в обители богов – силой на силу отозвалась книга, и на чистых листах проступили черные буквы.
Я вгляделся в текст…
Тарсграе! Хорошо, что Йорик окликнул меня и вернул на землю. Ему нужна была помощь, чтобы правильно нацелить портал. И я помог наметить контуры. Я же, как собака, чую направление, всегда встаю на верный путь. Мы, шефанго, все такие, Безликий океан нам хоть и не дом родной, но уж точно прихожая.