Значит это кому-нибудь нужно?
Неизвестно, как томик стихов Маяковского попал на чердак моего дома. Может, родители привезли его с собой с Земли и забыли о книжице, а, может, сборник попал сюда из рук контрабандистов. Правда, невозможно представить, чтобы через таможню нашей планеты могла пройти такая крупная добыча.
Из рассказов родителей я слышала, что есть еще одна планета, которую населяют живые существа – Земля. Правда она не идет ни в какое сравнение с нашей Вайндой. Когда с экологией стало совсем худо, ученые с Земли стали искать новые планеты, куда можно было бы переселить хотя бы часть людей, и нашли. Вайнда. Несколько веков люди усердно трудились, чтобы «обустроить» эту планету. Человечество эволюционировало. Наука – основа цивилизации. Строго настрого запрещена художественная литература, религия и другие пережитки земной цивилизации. Население Вайнды – новый тип людей, обитатели нового мира. А в прогрессивном мире не место слезливым романам, музыке и шумным программам, они только отвлекают от дела.
На Земле еще живут люди, правда, жители Вайнды не контактируют с ними. Кто-то из землян даже переселяется сюда. На них смотрят искоса, хотя внешне они отличаются от нас несильно. Только кожа темнее из-за пагубного воздействия ультрафиолета. Землянам запрещено привозить с собой что-либо, кроме документов. Одежду, гаджеты, провиант им выдают уже здесь. Селятся они в небольших белых домах кубической формы. Там нет ничего лишнего, в отличие от домов землян.
Поэтому меня так удивила книга, найденная на чердаке. В школе у нас есть история Земли, мы слышали о земных государствах, немного даже о деятелях искусства. Все они, если верить учебникам, вели путанную, взбалмошную жизнь, умирали в драке или же заканчивали жизнь самоубийством. Ни живопись, ни музыка, ни литература не принесли еще обществу пользы. Просто способ отвлечься от дел, предлог для безделья. Но все-таки мне всегда хотелось увидеть своими глазами картины мастеров того времени, прочитать стихи поэтов, так прославленных землянами, что даже на Вайнде мы читали про них в учебниках по истории. Может, это было детское любопытство, может, желание проверить, а правда ли все так, как расписывают учебники.
Я открыла потрепанную книжонку. Болезненно-желтые листы бумаги хрустели у меня в руках. Книга где- то порвалась, несколько листов выскользнуло и упало на пол. Сердце забилось сильнее, адреналин зашкаливал. Вдруг войдет мама, и увидит меня с книгой Маяковского в руках? Меня отдадут под суд? Или ей станет жаль меня, и она просто сделает мне выговор? Не очень-то мне хотелось узнавать. Я дрожащими руками подобрала листы с пола и начала быстро просматривать книгу. Напрягая слух до предела, я пыталась уловить любые звуки, чтобы успеть вовремя припрятать книгу, если кто-то войдет. Строчки бегали у меня перед глазами, я читала настоящие стихи! После двух-трех произведений я почувствовала разочарование. Рифм почти не было, громады нестройных слов ползли по грязным страницам, как жирные гусеницы, ритм не соблюдался. Набор пестрых слов. Я пролистывала страницу за страницей, пытаясь найти что-то интересное. Тут взгляд зацепился за яркое слово, написанное отдельно от всех, выделенное шрифтом. «Послушайте! » Внимательно я читала строки и представляла себе картину в голове...
… Человек бежит к богу, падает на колени и, причитая и плача, просит его о звезде. Бог простирает свою мощную руку над небом и над крышей старого дома загорается белый фонарик. Человек плачет еще сильней, благодарит бога. И каждую ночь не может сомкнуть глаз, пока не увидит СВОЕЙ звезды. Небо на секунду озаряется. Дрожит слабенький огонек над головой человека. И тут он успокаивается, теперь он может уснуть. «Теперь ведь не страшно? »...
Голову будто заволокло тучами, я не могла выбросить из памяти эти бессвязные строчки. В них не было мелодичности и ритма, но они будто открыли мне глаза. Я изменилась. Вот он, смысл. Все мы так. Нам нужна звезда, иначе наша жизнь – сплошная ночь.
Я не могла оставить эту книгу на чердаке. Было рискованно держать ее рядом с собой, но, почитав перед сном, я прятала ее каждый раз в новое место. Эти стихотворения научили меня смотреть на наш мир по-другому. Я поняла, чего нас лишили, отобрав искусство. Нервы превращались в искрящие провода, когда я повторяла про себя эти строчки. Неужели можно испытывать столько эмоций за раз? Как можно запечатлеть все тонкости чувств на клочке бумаги? Это казалось мне даже более удивительным, чем все изобретения Вайнды. Я поняла. Без искусства люди теряют чувства. Сердце каменеет со временем и только крошится, если пытаешься растормошить его, заставить чувствовать. Наше общество разучилось любить друг друга, разучилось радоваться простому летнему дождю или мягкому искристому снегу. Оно лишь ищет выгоду в том, в чем люди Земли находили радость, счастье, смысл жизни.