Но, впрочем, кто же, находясь в здравом уме и в недоброй памяти, на такой призыв откликнется? Кто к нему, к монстру кровожадному прямо в логово сунется? Кто в обитель зла на свою беду проникнуть попытается? Кто рискнёт своим здоровьем, ради того, чтобы живого лектэра увидеть? Кто хочет оказаться слабым звеном? Никто. Дураков таких нету. Среди врагов. Они и не суются. Только срут иногда на коврике перед дверьми. А во внутрь — ни шагу. Ни-ни.
Враги не заходят, ну а от друзей на кой такой свой дом запирать? Незачем. Логично? Нет?
Виктор считал себя другом всех своих друзей. Вошёл смело. Перепрыгнул через растяжку и — по коридорчику…
Хозяина нашёл за работой.
И ничего в том удивительного не было, что Владимир Батькович Сорокин в этот вполне ещё урочный час горбатился за своим знаменитым столом из морённого белорусского бука. Где ещё ему, великому и ужасному, быть, как не за этим своим огромадным станком?
Кстати, на этот самый бук он в своё время возлагал большие, имеющие какую-то мистическую природу, надежды. Похоже, что именно питаемый такими надеждами, зело на радостях при обмывании стола надравшись, он и кричал в открытое окно на всю ивановскую да вдоль по питерской, вводя в испуг-замешательство случайных прохожих: «У меня есть хер, у меня есть бук, и на кой мне хер теперь ваш букхер!»
Вот за этим столом с тех пор и шаманит. Трудится. Очищает, аки Геракл, конюшни русской литературы от дурманящего приторного елея. Приводящим в чувство зловонием. И сейчас вон во всю строчит. В полной тишине. Пахарь-работяга. Буковку за буковкой. Буковку за буковкой. Буковки… Одни только буковки. Одни буковки, только буковки и ничего, кроме буковок. Молча.
И только видно, как грива поседевшая пенится над жидко-кристальным монитором. Так увлечён, что даже шагов не слышит, — весь в процессе. Виктору аж по-хорошему завидно стало.
Привыкнув к сумраку кабинета, он вежливо-вежливо (сам не переносит, когда от работы отвлекают) постучал спартаковской морзянкой по дверному косяку. И громко пожелал:
— Бог в помощь.
Сорокин от неожиданности вздрогнул, выглянул осторожно из-за монитора, проморгался, прищурился, идентифицировал вошедшего и обрадовано вскрикнул:
— Витёк, ты что ли?! Привет, просперо-маримэро! Каким тебя ветром ко мне надуло?!
— Попутным, конечно, — пожал плечами Виктор.
— Ну заходи, чего там стоишь! Заходи-заходи, присаживайся. В ногах правды нет. Я это теперь точно знаю. Ты давай, а я сейчас…
Виктор подошёл к столу, аккуратно отодвинул в сторону какие-то объёмные архивные папки, украшенные логотипом Большого театра, и присел с самого края, осторожно опустив зад на — и без того уже отлично отполированный бук. Лишних стульев в этом кабинете сроду не водилось. Был только трон. На котором восседал ВПЗР. Восседал и продолжал космогонить. Никак не мог он, демиург-похабник, героев своих вот так вот сразу безо всякого присмотра оставить, — и голову свою непропорциональную опять окунул в мерцающее сияние экрана. И это, заметьте, не смотря на присутствие дорогого гостя. Вот, что значит, — попёрло!
— Подожди, пожалуйста… сейчас, один секунд, до точки добью, пока не вылетело, — просил Сорокин извиняющимся голосом, продолжая быстро тыкать длинными тонкими пальцами профессионального тапёра в пипки клавиатуры. Но, правда, походя, не отрываясь от экрана, всё же — вот она, рафинированная интеллигентность — учтиво спросил:
— Ты сейчас, Витёк, откуда будешь?
— Откуда я — это не важно, — понимающе усмехнулся Виктор. — Важно то, куда я.
— Кашка-ка-каш-ка… И — точка, — Сорокин наконец-то сумел притормозить, откинулся на спинку кресла, и внимательно посмотрев на гостя умными глазами большого таёжного зверя, спросил: — Ну, и куда ты, Витёк?
— Как ныне взбирается вещий Олег…
— …ович отмстить неразумным пиаром! А если серьёзно?
— Жан в городе. Дело есть. Похоже, что я завтра в новое Путешествие отправлюсь. Первым номером. Набираю отряд. На этот раз могу и тебя с собою…
— Чёрт! Чёрт! Чёрт! — неожиданно взорвался Сорокин и начал колотить кулаками по контрафактному буку, — Ну почему так всегда?! Почему?
— Ты чего это так, Володь, завёлся? — сильно удивился Виктор, не понаслышке знающий Сорокина как тишайшего и нежнейшего в обиходе человека. — Ну, не хочешь, не надо. Сам справлюсь.
— В том-то, Витёк, всё и дело, что хочу! Хочу! Хочу! Хочу… Но уже не могу.
— Чего так?
— Ты, Витёк, что, — правда, что ли, ничего не знаешь?
— О чём это ты?
— О том самом… О самом том… Пока ты там по своим кореям-тибетам разъезжал…
— Я, Володь, нынче на Алтае был.
— …у меня вот что.
Сорокин сильно оттолкнулся руками от стола, и его массивное на вид резное кресло плавно отъехало к стене. То, что Виктор увидел, его… поразило что ли. Он даже невольно назад отпрянул.
Во-первых, у кресла теперь были колёса, а во-вторых, у Сорокина теперь не было ног.
Не так чтоб совсем не было, но от колен и ниже, как — отрезало! Вместо ног — культяпки в аккуратных вязаных гетрах.
Ну не фига ж себе новости!
— Кто это тебя так уделал? — не отрываясь взглядом от изуродованных конечностей соратника, выдавил из себя Виктор, и тут же попытался сам догадаться: — Антидоты! Да? «Всемирная Инквизиция»? «Всадники литературного джихада»? Или это «Снующие всюду» тебе самопальную свою «подлянку» подложили?
— Да нет, — покачал головой Сорокин, отрицая подобные предположения, — не те, не эти и не другие. Глобальный Пафос, Витёк, здесь вовсе не причём. Ничего героического. Это… Долго рассказывать… В общем, когда я… Она… Она сука опять масло разлила… Понимаешь?
— Что-то пока не очень.
— В общем… — Сорокин махнул рукой, — Короче, Витёк, это всё результат неудачного литературоведческого эксперимента… Сорвалось у меня… Сорвалось и всё тут. И только. Пушкину, тому вот больше повезло, — стрельнул в него белогвардеец, раздробил бедро, и обеспечил бессмертие… А мне, видишь, блядь, не бедро, а сразу обе ноги — хрясть!.. Короче, раскрасил я, Витёк, своего носорога по самое не могу… Слушай, а может мне за это дело тоже какой талон на бессмертии полагается? А?
— Что ж это за эксперимент такой охренительный был, что ты обе ноги потерял? — никак ни чего не мог понять Виктор.
— А я их не терял.
— То есть?
— Не терял я их. Чего ради? Я их подобрал. Не чужие же — свои. Пойдём покажу… В смысле: я — поедем, ты — пойдём.
Сорокин, мощно толкнув колёса кресла, обогнул угол стола и, умело маневрируя, покатил через кабинет, дальше — через гостиную, в коридор и оттуда — на кухню. Заинтригованный Виктор еле за ним поспевал.
По прибытии на конечную Сорокин изобразил барабанный бой, и с трудом дотянувшись, торжественно, как дрессировщик пасть циркового льва, открыл дверку морозильной камеры. И сообщил обалдевшему Пелевину с какой-то совсем уже абсурдной гордостью:
— Вот они, обе тут. Смотри! Видишь, — не потерял.
Ну, конечно же, Виктор посмотрел. К таким делам взгляд, как гвоздь к магниту. Посмотрел. И тут же побледнел. Ага, — взбледнул. Ещё бы! — из холодильника, как из ячейки морга, торчали, посиневшими пятками вперёд, две отрезанные человечьи ноги. Не совсем свежего вида. Только бирки с номером на большом пальце правой и не хватало, пожалуй, для полной схожести с моргом.
Виктор протолкнул застрявший в горле чертополох и выдавил из себя только одно-единственное слово:
— Зачем?
— Ну, как зачем, — пожал плечами Сорокин, и с деловитой хозяйственностью заметил: — Ну, мало ли. Пригодятся… Ноябрьские скоро, потом Новый год, — можно же холодец… Все дела…
Виктора перекорёжило. Сорокин заметил это и, будучи сам по жизни невероятно доверчивым человеком, обрадовался, — наконец-то удалось ему хоть кого-то хоть однажды разыграть. И он засмеялся жизнерадостно, хлопая ладонями по ляжкам. А когда отсмеялся, открыл свои истинные планы, которые, впрочем, оказались не менее одиозными: