лучше боле,
чем за копёшками
уют.
Где речка Дорка
тонко-тонко
свои акценты
ставит громко,
прохладой омуты
поют…
Где тайны мира
познают.
Из детства тропки
нас ведут,
и будоражат вдохновенье
порой неясные виденья.
Мечты как сказки
только тут.
Ждём олимпийской медали,
как утра свободного раб.
Какие на свете печали
печальней проигранных драк?
Совесть, благородство,
достоинство —
на одного
из ста.
Кругом тебя
не убожество,
убожество —
против тебя.
За тебя
все сомнения,
думай головой.
Чувствуй природы
гений —
и будешь счастлив
босой.
Я каждое утро
бегал к тебе,
ноги порхали
в траве-мураве.
Час разминулся
с хрустальной мечтой.
Сны не вернутся,
у двери не стой.
Не было печали,
а тупая боль,
в двери постучали:
«Эй, дурак, открой!»
Вымазали грязью,
сами в неглиже,
но разверзлись хляби:
где они уже?
Корчишься, друг,
в море услуг.
Это тебе
за всех нищих.
Как ласково в оконце
заходит естество —
счастливое знакомство
и на душе светло.
Старый друг
Идёшь погожим утром,
болтаешь с ветерком,
навстречу с голым пузом —
величество паром.
Скрыпит седой,
без смазки
не первый год хандря.
Вид требует покраски,
как нищий сухаря.
«Соловей росу клюёт»:
ночь проходит —
день встаёт.
Просыпается заря,
восхищают глаз поля.
Ультрасиний
зимородок
на охоте быстр
и ловок.
Он ныряет
в гладь реки,
выдают лишь
пузырьки.
Но разверзнется
вода —
он с добычей.
Вот те на!
Сам чуть больше
той рыбёшки,
что торчит
в его лукошке.
Сядет, гордо
клюв взметнёт —
русский витязь.
Патриот!
Благодарность людская
вдруг всплывёт, где не ждёшь.
Парадигма такая:
ни за грош пропадёшь.
Я не сужу – зачем?
Их годы минули.
Сегодня есть жратва,
а гласность кинули.
Салонно-бутафорная поэзия —
пустыня чувств, и царствует
амнезия.
Надпись на погосте
Безропотный,
безработный,
без рапорта —
просто ушёл…
Ходил он в своей
подноготной
и здесь ничего
не нашёл.
Погожим днём
творится в мире чудо:
растёт цветок,
и в небе суета.
Летают птицы,
машут нам оттуда —
поэтому, наверно,
два крыла.
Как взошёл
на куцый остров
королевич,
много толков.
Не слыхать и там речей:
все погибли без харчей.
Родниковая прогулка
многих всуе сберегла:
у меня соседка Люська
даже сына родила.
Я не тяну на актуальность,
я только совокупность слов,
мотаю, так себе, на память,
среди родных простых
дерёв.
Эти люди, наверное,
из этой двери —
так и живём, всю жизнь
подсмотрели.
Нет сногсшибательной яви,
а красть
могут и кошки,
всуе торопясь.
Вся жизнь, торопясь,
проходит бесследно,
и вздёрнуты руки
в небо победно.
Мнимое счастье
выходит нам боком.
Смотрит на нас
недремлющим оком,
смотрит и любит,
много прощает,
нас, непутёвых,
в пути освещает.
Природа берёт своё
и борется с нами
за землю.
С чего мы решили – моё?
Всё реже встретишь
деревню.
Я помню:
лет сто назад
такие нивы встречали!
Сейчас зарастает сад
и некуда деться печали.
Пойду погляжу на красу
могучую мать-природу:
Река заплетает косу
где солнце прыгнуло
в воду.
На поле
движение волн
и запах
смыкает ресницы.
Упасть,
погрузившись в сон…
Любовь
стирает границы.
В оркестровую яму
провалился сверчок.
Передать эту драму
согласился смычок.
Так родилась сюита,
эпизоду подстать,
музыканты во фраках
обожают играть.
Первый цвет миндаля
расцветает для.
Второй цвет миндаля
поедает тля.
Просто светит солнце.
Просто идёт дождь.
Просто и велико,