Меня догонял командир "Боинга".
-- Блин, -- он остановился, отдуваясь. -- Черт... Еле догнал...
-- Что случилось?
-- Тебя машина ждет. С меня бы голову сняли...
-- А что такое?
Летчик только махнул досадливо рукой. Мы вышли из аэровокзала, осыпаемые вкрадчивыми голосами:
-- Недорого... Куда ехать, ребята?.. До центра подбросить?..
Геннадий оскалился на таксистов и пояснил:
-- Вчера ограбили кого-то из наших... Тоже... сел в случайную машину. Избили и обобрали. По фирме вышел приказ -- из аэропортов доставлять на служебном транспорте.
-- Кого избили?
-- Не знаю. Тебе, наверное, скажут...
Мы прошли на служебную стоянку. Геннадий покрутил головой.
-- Вон... Серое "Вольво". Черт, если б я тебя не догнал...
Я частенько пользовался транспортом фирмы. Но раньше не запрещалось добираться и своим ходом.
Как-то не умещалось в голове, что могут ограбить и избить космонавта. Одного из тех, кто зарабатывает всей Земле место в Галактике.
-- Счастливо, Петр... -- летчик пожал мне руку. -- Хороший ты парень...
-- Только? -- спросил я.
-- Что? -- Геннадий растерялся.
-- _Хороший ты парень, только..._
Летчик кивнул.
-- Да, наверное. Хороший, только слишком правильный. И серьезный. Счастливо тебе.
Я сел на заднее сиденье. Рядом с шофером бдил мрачный охранник из отряда безопасности "Трансаэро".
-- Хрумов? -- уточнил водитель.
-- Да. Вы меня ждете?
-- Второй час уже. Рейс задержался. Куда ехать?
-- В Переделкино.
Водитель кивнул.
-- Ага. Я тебя как-то возил, помнишь?
На всякий случай я кивнул.
-- Жулье совсем распоясалось... -- сказал водитель. Машина выскользнула со стоянки и рванула по шоссе. -- Теперь всех наших возим.
С минуту я слушал его мнение о частном извозе, разгуле преступности, очередных обещаниях мэра Полянкина покончить с оной, а потом незаметно задремал.
Когда мы подъехали к прославленному дачному району, уже совсем стемнело. Водитель разбудил меня, и я показал охране у въезда свой пропуск. Наступал вечер, второй вечер подряд, но поскольку я спал, ощущение возникало такое, словно светлое время суток сократилось до пары часов.
-- Сейчас направо, -- командовал я. -- У дачи Пастернака заверните...
-- Это какая?
-- Вон та...
Водитель мастерски завернул, потом спросил:
-- Пастернак -- тоже наш, с фирмы, да?
Я поперхнулся, и не нашел, что ответить.
-- Нет, тот вроде Патерный... -- размышлял водитель. -- А! Это писатель такой, да?
-- Да, -- беспомощно признал я. -- Писатель. Поэт. Знаменитый...
Довольный своей образованностью водитель начал тихонько насвистывать. Каменный затылок охранника дрогнул и он, неожиданно мягким голосом, произнес:
-- Быть знаменитым -- некрасиво...
...Странная штука -- такие вот случайные встречи. Машина остановилась у дедовой дачи, я вышел, стараясь заглянуть в лицо охранника. Но так и не смог, в салоне было темно.
-- Спасибо, ребята, -- сказал я. "Вольво" с легким гулом умчалось.
Я остался наедине с домом.
Нет, сказать, что я деда боюсь -- это неправда. Даже ребенком я его не боялся. Побаиваются обычно отца, это и правильно для мальчишек. Вот только мне так и не удалось узнать, что такое -- ласковая мама и строгий папа.
Разбились мои родители. Мне два года тогда было. Разбились на самолете, на мерзкой "тушке" -- "ТУ-154", самолете, который следовало снять с полетов еще в девяностых годах прошлого века. Дед меня и воспитывал... если это можно назвать воспитанием.
Я помялся перед калиткой. Она была незакрыта -- весь район Переделкино и так надежно охранялся.
Нет, держать ответ придется.
Толкнув калитку я вошел в сад. Окна дачи светили сквозь деревья, неярко -- на первом этаже, в прихожей, и посильнее -- на втором, в кабинете деда.
Уже у самой дачи из-за деревьев вынырнула безмолвная черная тень и метнулась ко мне. Я остановился, позволяя Тирану обнюхать себя. Спросил:
-- Ну? Не признал?
Кавказская овчарка -- пес серьезный. Тиран секунд пять изучал мои брюки, потом улегся на дорожке. Внимания требовал, паршивец. Уж не знаю почему, но меня в качестве хозяина он так и не научился воспринимать, за все четыре года своей собачьей жизни. Скорее я годился ему в партнеры по играм, а изредка -- в инструмент для чесания брюха. Во всяком случае сейчас в собачьем взгляде читалось именно это.
-- Нет, парень, ты обнаглел, -- я перешагнул через овчарку, достал ключ и стал отпирать замок. Тиран изо всех сил делал вид, что ничуть не разочарован, а на дорожку просто прилег отдохнуть.
Я вошел в дом, и аккуратно запер дверь. Охрана охраной, и пес в саду тоже не зря свой "Педигрипал" ест, но замок все равно надежнее.
-- Петя, ты устал?
Я замер в прихожей, косясь вверх, на винтовую деревянную лестницу. Надтреснутый старческий голос доносился из кабинета. Дед явно оставил дверь открытой, чтобы услышать, когда я войду.
-- Нет, деда!
-- Тогда поднимайся.
С легкой тоской я покосился на дверь своей комнаты. Сейчас бы упасть на мягкую, чуть расшатанную и скрипучую, но от этого ставшую еще привычнее кровать... Включить вертушку с записью шума прибоя... или нет, раскрыть окно пошире и слушать шорох сада...
-- Петр Данилович! -- рявкнул дед.
-- Иду! -- я кинулся на лестницу.
Ступеньки были невысокими, пологими, наверное, чтобы старенькие писатели не падали с лестницы, обедняя российскую литературу. Я сделал полный оборот, прежде чем оказался на втором этаже. Дверь в дедовский кабинет была открыта, от остальных комнат, давно и наглухо закрытых, словно тянуло тьмой и одиночеством. Мрачно, все-таки тут... и как дед живет без меня...
Андрей Валентинович Хрумов, бывший психолог и литератор, бывший участник переговоров Земли и галактического Конклава, человек, которого называли "Гиммлером космического века", толстый семидесятилетний старик, мой дед...
Он сидел в древнем кожаном кресле, когда-то светло-коричневом, а сейчас выцветшем до белизны, в тон его седым волосам. И молча разглядывал меня. На столе светился экран ноутбука, в углу комнаты, водруженный на хилую этажерку с книгами, бормотал включенный телевизор.
-- Ты чего, деда? -- тихо спросил я.
Дед медленно поднялся, подошел, и обнял меня. Я его на голову выше, но сейчас вновь почувствовал себя маленьким.