— Mes inspecteurs ont trouvé « ça » en fouillant, m’apprend Honnissoit.
« Ça », sans manquer de respect à la défunte, est bien le pronom démonstratif qui s’impose. Cet être minuscule, privé de vie, menu, vieux et saccagé, n’est plus qu’un petit tas d’os et de hardes.
J’examine le cadavre et vais héler Aldebert Masturbeaux qui attendait sagement dans l’antichambre que j’aie fini de brosser sa dame.
— Besoin de vous, cher monsieur ! l’avertis-je.
Il déboule dans la pièce, s’approche du lit où se tient le commissaire Honnissoit avec l’un de ses péones, égosille des yeux et s’évanouit.
Bien ce que je pressentais : une couille molle.
— Allez chercher Mme Masturbeaux ! ordonné-je, agacé par les simagrées de ce con.
On fait droit à ma requête et voilà la frénétique Nathalie, habillée d’une robe de chambre plus austère que son déshabillé de pute, qui vient à la rescousse. Elle voit son marida sur le parquet et demande sans s’émouvoir :
— Il est mort ?
— Évanoui seulement, la rassuré-je.
Elle se retient de dire « dommage », mais je lis le mot dans ses prunelles.
Il est grotesque, le pauvre mari sensible, avec son pyjama béant qui laisse découvrir son « Petit Chose » et ses « Deux Orphelines ».
Nathalie l’enjambe et se penche sur le lit.
— Mais c’est Mme Macahuète ! dit-elle sans s’émouvoir, car c’est une femme de bonne trempe.
— Vous la connaissez ?
— Il s’agit de notre concierge ; elle faisait le ménage du voisin.
— Elle avait les clés de l’appartement ?
— Bien sûr : le colonel va à son cercle quotidiennement, de plus il est sourd.
— Deux excellentes raisons pour boire Contrex, admets-je.
Tout s’explique : la vieille s’est pointée pendant que les agresseurs de Lemercier étaient à pied d’œuvre ; surpris, ils n’ont pas eu d’autre recours que de la supprimer.
— Dites, c’est une affaire très grave, non ? note pertinemment Mme Masturbeaux.
— Pas mal, merci.
— Vous avez une idée ?
Impatiente ! Vox populi. Il est infernal, le public. Il voudrait qu’on lui récite le pedigree des meurtriers avant qu’ils eussent commis leur forfait. La seule « idée » que j’aie présentement concerne la couleur de ses poils pubiens et la largeur de ses lèvres australes.
Bédiglasse reprend ses esprits. Bon prince, le commissaire Honnissoit l’aide à se remettre d’aplomb. L’autre connard se prend alors à geindre et fuit le lit.
— Emmenez votre cador coucouche-panier ! conseillé-je. Il m’abîme les tympans avec ses jérémiades.
Elle ricane :
— Si je vous disais qu’il zappe chaque fois qu’il y a un film d’épouvante à la télé.
Elle me coule une œillade à grande circulation.
— À bientôt ?
Le point d’interrogation vibre comme les graves accents d’un cor des Alpes, le soir, dans les montagnes bernoises.
— Sans aucun doute, l’apaisé-je (car, décidément, j’aime l’apaiser).
Les mecs de l’Identité se pointent avec leur matériel de camping. Pendant qu’ils s’installent, Ange Honnissoit me prend en aparté :
— Trois cadavres à la fois, ça tourne au massacre !
— Si vous n’obtenez pas du positif dans les quarante-huit heures, les médias vont vous en jouer un air, déclaré-je froidement, avec cette proverbiale lâcheté de tout chef qui dévie les jets de merde sur ses subordonnés.
Ils ne veulent être que des substrats dans l’orage, les chefs. Base du système, mais jamais plus rouage ! Bien évidemment, le pauvre gars se dit qu’en fait de saligaud, je vais pouvoir grimper sur le podium ; aussi lui refilé-je un sourire que je souhaite désarmant.
Je saisis la tirette de son blouson de cuir et la remonte.
— Assassiner deux personnes afin de pouvoir disposer d’un appartement dont on peut croire qu’il devait servir à un attentat, mais qui, en fin de compte, n’a été utilisé que pour l’assassinat d’un citoyen tchèque, c’est pas ordinaire, non ?
— Vous pouvez le dire !
— C’est ce mystère qu’il va falloir éclaircir, Ange. Je me dirige brusquement vers le palier. Les Masturbeaux sont déjà bouclarès et le bruit d’une altercation retentit. Moi, curieux comme un écureuil (mais j’ai pas la queue en panache), de déverrouiller leur porte pour mieux entendre.
Je te reproduis, en caractères d’imprimerie, les paroles que je capte alors :
Lui : — « Et puis tu sais, ce flic ne me plaît pas du tout ! Il est d’une suffisance ! Qu’est-ce qu’il t’a demandé ? »
Elle : — « Si j’avais entendu quelque chose d’anormal en fin d’après-midi. »
Lui : — « Et tu lui as répondu quoi ? »
Elle (riant) : — « Que le pauvre colonel avait pris un bain, ce qui lui est tout à fait inhabituel. »
Lui : — « Tu n’aurais pas dû ! »
Elle : — « Ça n’a rien de gênant. »
Lui : — « Si ! »
Elle : — « Quoi ? »
Lui : — « Tu le sais bien ! »
Elle : — « Franchement, je ne vois pas. »
Lui : — « Eh bien moi, si ! Et puis d’abord, je suis certain que ce bellâtre te fait les yeux doux ! »
Elle : — « Si ça pouvait être vrai, ça me changerait un peu de tes soupes à la grimace ! »
Ô femmes perfides !
Lui : — « Je ne te rends pas heureuse ? »
Elle : — « Pas tellement ! »
Lui : — « Cherches-en un autre ! »
Elle : — « Merci du conseil ! »
Lui : — « Tu veux ma main sur la gueule ? »
Elle : — « Il n’y a plus que là que tu es capable de la mettre, ta main ! »
Bruit d’une gifle cosmopolite[6].
Elle : — « Brute ! »
Nouveau bruit de gifle, extrinsèque cette fois[7].
Là, le Chevalier Blanc intervient.
Bondissure de Sang-en-tonneau jusqu’à la chambre. Le glandu est courroucé comme un coq de combat, plumes ébouriffées. Il devrait surveiller le décolleté inférieur de son pyjama car sa poupounette choisit la liberté. En me voyant, il laisse retomber une main en route pour une troisième mandale à sa pauvrette. Moi, au contraire, j’élève la mienne, jusqu’à son col, le cramponne ferme et attire Gugus à moi. Nos têtes trinquent. Moi, c’est le cuir chevelu, lui, c’est les mandibules, le pif et une pommette sans intérêt. D’une bourrade, je l’expédie sur le plumzingue.
— Je n’ai jamais supporté qu’un homme frappe une femme en ma présence ! lui dis-je.
Et tu sais ce que répond cette sous-larve ?
— C’est la mienne !
— Si vous croyez ça, mon vieux, c’est que vous avez un sens de la propriété totalement dévoyé.
Il gît sur la couche matrimoniale (devenue par mes soins une couche adultérine). Et puis il se redresse et caresse sa joue.
Regarde ses doigts.
— Mais !… il blablute, anéanti… Mais !… C’est du foutre !
— Qu’est-ce que tu racontes ! blêmit sa gerce.
— Monsieur a des émissions séminales nocturnes ? je demande, sans grand espoir, mais avec les vrais cocus on ne sait jamais, faut toujours risquer le coup.