— Va te faire aimer, Clint.
— Ce que j’apprécie le plus chez toi, à part la discrétion, c’est ton style. J’ai entendu chanter que c’était un drôle de lot, ton nouveau casse-croûte. Et ta biquette, Slim, qu’est-ce qu’elle en dit ?
— Elle en dit : va te faire mettre.
— Jeune, pour une fois, à ce qu’on raconte. Enfin, jeune par rapport à toi. Pas une radasse, pour une fois. Mercedes. Je suis content pour toi. Si vous faites des petits, surtout m’en garde pas un.
— Laisse couler, Clint. J’en ai ma claque. C’est pas le soir.
— Je sais. Yobe le Mou te cherchait à l’ouverture. Il t’avait cherché toute la journée, avant.
— Repos récupérateur.
Clint a haussé les épaules, il a fumé un peu de son tabac de Chine et s’est souri à lui-même. Il a grogné :
— Depuis ce soir, Cohen t’en veut à mort.
— Fichtre ! Première nouvelle. Motif ?
— Je suis en grande partie le motif.
— Intéressant.
— En deux mots. La gouine que tu as serrée l’autre matin. Je sais pas trop comment et pourquoi tu l’as faite et tu me le diras après si tu veux. Si tu veux. La question n’est pas là. C’est toi qui as fait le coffrage, nous on s’est juste tapé les finitions. Tu vas rire.
— Pas plus que s’il me poussait des dents de travers là où il m’en reste encore.
— Tu deviens con et chiant. De plus en plus. Tes dents sont aussi dégueulasses que les miennes. C’est parce qu’on est des enfants de la guerre, des privations, de l’occupation et de ses carences. Tu sais plus rire de rien. Bon, on s’en fout. C’est pas l’essentiel. L’essentiel, c’est que ta salope a tout chiqué[1] à perte de vue, jusqu’à seize heures trente. C’est vrai qu’on n’avait rien à se mettre sous la dent, que dalle pour l’accrocher sérieusement. Elle nous a joué les violons, elle nous a promenés toute la matinée et une bonne partie de l’après-midi : comme quoi elle connaissait vaguement la suicidée, qu’elle avait fini par s’inquiéter de pas la voir, qu’elle avait fini par monter. Qu’elle avait trouvé, damned, l’autre boudin calanché, vautré dans ses propres vomissures… Aussi sec qu’elle avait hélé les Arquebusiers du Roy… Un joli petit voyage en buggy sous les étoiles. Géniale, comme dans réponses à tout.
— Questions pour un champion.
— Si tu veux, pour aérer. Nickel. Pas une coupure — jusqu’au moment où Gu est revenu d’autopsie. Il avait la figure aussi jaune que sa vilaine veste, d’accord, mais il revenait les poches bien pleines de chez Carmona. Tout ce qu’il fallait comme biscuit. Je t’intéresse pas ?
— Pas plus qu’un emprunt d’État.
— Tant pis. J’ai donc sifflé la mi-temps et on s’est un peu isolés tous les deux, Gu et moi. Il m’a montré ce qu’il avait ramené de la pêche, presque rien, remarque… Putain, des fois à quoi ça tient quand même, la vie…
— Je viens de donner avec le précédent, Clint. Il m’a déclaré des choses très périlleuses sur soi-même et sur autrui. Il me reste une nuit et demie à tirer avant que le jour se lève — le mien. Si Diogène revenait, a écrit quelqu’un il y a longtemps, mais ça s’adapte à la perfection au présent, si Diogène revenait, il conviendrait que sa lanterne fût sourde… Pas de digressions. On parlait de Cohen.
Clint a écrasé sa cigarette. Il m’en a tiré une autre qu’il s’est allumée tout seul avec mon Zippo. Il a écouté un peu de Lady Day, puis a repris, comme à regret :
— Cinq minutes avant, on avait un superbe procès-verbal de chique, un tissu de mensonges et de contrevérités qui tenait mieux l’asphalte mouillé qu’une quatre-roues motrices… Pas le moindre trou à boucher, tout bien gonflé comme une gentille petite tombe toute fraîche… Cinq minutes après, la salope s’allongeait de tout son long, comme une ardoise d’épicerie chez les smicards. Va comprendre… Elle s’affalait sur tout, les pourquoi, les comment, tout… Six pages, qu’elle m’en a fait ! Tout ça sur une simple question.
— Bon, d’accord. Laquelle ?
Clint a laissé filtrer un dur regard jaunâtre entre ses paupières serrées. Il a murmuré :
— Question : comment expliquez-vous, au vu de vos déclarations précédentes, que le médecin légiste ait pu établir lors de l’autopsie la présence de duvet, de duvet d’oie pour être précis, dans les alvéoles pulmonaires de la victime ? Duvet d’oie dont les constatations et saisies, ainsi que le test comparatif, prouvent qu’il provient de l’un des coussins trouvés sous la nuque de la victime, ce matin, au cours d’une perquisition effectuée en votre présence ?
J’ai apprécié — et tout aussitôt après supposé :
— Joli. Vous l’avez faite au flanc ?
Clint a tendu son index raidi vers le plafond. Dans un contexte assez comparable, j’avais fait la même chose peu de temps auparavant, avec autant de satisfaction personnelle et de contentement dû en grande partie au sentiment du travail bien fait. Dans l’ensemble, ça ne m’avait pas porté chance. Je lui souhaitais la même. Sobrement, il a ricané en étirant ses grands compas presque jusque sous mon bureau. Il m’a raconté, sans que j’en vis la nécessité.
La gousse, il se l’était tapée à la régulière, à la loyale, tout par devant. Il y avait réellement eu rapport d’autopsie, perquisition et test comparatif. Positif. Tout réglo, bien carré. Le fond de l’histoire était simple. Madame X et madame Y s’aimaient d’amour tendre. Pourquoi pas, après tout ? L’amour est éternel, tant qu’il dure. Les diamants aussi, mais plus. Un jour, X et Y cessent de s’aimer. Discussions, chipouilleries, la sauce tourne vinaigre.
Un soir de trop, Y menace de se suicider, commence un peu aux barbies, se ravise… C’est trop con, à cet âge-là, etc. Avec toutes les perspectives qui restent encore, toute la chair fraîche autour… X est là, naturellement, ne serait-ce qu’à titre de dame patronnesse. Ou en vertu de la vieille connerie : c’est pas parce qu’on ne s’aime plus qu’il faut se faire la gueule… Quand Y tombe dans la vape, à cause de l’effet des médicaments ou de l’alcool, X en profite pour s’emparer du premier coussin venu et étouffer l’autre avec.
— Recta, a commenté Clint sobrement.
Recta et même recta versa, pourquoi pas ? C’était joli, finalement, avec des X et des Y. Au fond, les noms, on n’en avait que foutre, des noms. La viande, ça n’a plus d’état civil, autant ixer. Les noms, les visages. Je ne me rappelais même plus à quoi elle ressemblait, depuis, ma gardée à vue. Type européen, de petite taille et de corpulence mince. Cheveux châtains coupés court. Quoi d’autre ? Ah oui ! une coiffure raide et éparse qui semblait faite de soies de sanglier. À part ça, en pleine rue, une semaine après, je ne l’aurais même pas reconnue dans le tas. Elle partait pour dix à quinze piges, à ce que Clint m’avait raconté ensuite, petit à petit. Qu’il lui avait bien fallu une bonne demi-heure pour faire clamecer complètement sa victime, tellement l’autre se débattait, à pas vouloir se décider à claquer, la chiasse… Qu’après, la drôlesse survivante était restée soixante-douze heures en compagnie du cadavre de son amour, à lui parler, à lui faire des remontrances, des papouilleries et des mignardises, à se la pomponner, à s’en servir même aussi à des usages qu’on aurait pu croire réservés aux hommes. Elle partait pour un bon moment de dur, ou pire, pour les Hauts Murs. Là où des hommes en blanc vous enferment après vous avoir pris dans un grand filet à papillons fait de mailles en acier tressé. Terribles, les Hauts Murs… Elle y allait plein bois. Merde, après tout, chacun son trip.