Ils savent, songea Chett. Ils savent, putain de vieux sac à pus#nbsp#! aussi sûr que le soleil se lève. Il est pas revenu, Qhorin Mimain, si#nbsp#? Et Jarman Buckwell non plus. Si z’en ont pris un, tu sais foutrement bien que les sauvageons y ont tiré déjà un ou deux couplets de sa chansonnette.
Petibois s’avança. «#nbsp#Mance Rayder veut rompre le Mur et porter la guerre rouge dans les Sept Couronnes. Hé bien, c’est une partie qui peut se jouer à deux. C’est à lui, demain, qu’on portera la guerre.
#longdash##nbsp#Nous partirons à l’aube avec toutes nos forces, dit le Vieil Ours, tandis qu’un murmure parcourait la presse. Nous chevaucherons plein nord avant de décrire une boucle à l’ouest. L’avant-garde d’Harma aura largement dépassé le Poing quand nous obliquerons. Le piémont des Crocgivre est bourré de combes sinueuses idéales pour l’embuscade. Leur ligne de marche va s’étirer sur des lieues de long. Nous leur tomberons sur le râble à des tas d’endroits à la fois, tant et si bien qu’ils jureront qu’on est trois mille, et pas trois cents.
#longdash##nbsp#On cogne dur et on se tire avant que leurs cavaliers puissent se grouper pour nous affronter, précisa Thoren. S’ils poursuivent, on les entraîne gentiment au diable, et puis demi-tour pour frapper de nouveau la colonne ailleurs. On brûle leurs fourgons, disperse leurs troupeaux, leur tue le plus de gens qu’on peut. Mance Rayder lui-même, si on le trouve. Qu’ils se débandent et rentrent dans leurs bouges, c’est gagné. Sinon, on les harcèle jusqu’au Mur, sans trêve, et on se débrouille pour qu’un sillage de cadavres marque leur progression.
#longdash##nbsp#Y sont des milliers,signala quelqu’un derrière Chett.
#longdash##nbsp#On va crever.» La voix de Maslyn, verte de trouille.
«#nbsp#Crever, cria le corbeau de Mormont en brassant l’air de ses noires ailes, crever, crever, crever.
#longdash##nbsp#Nombre d’entre nous, convint le Vieil Ours. Peut-être même tous. Mais, comme l’a dit un autre lord Commandant voilà quelque mille ans, "c’est pour cela qu’on nous revêt de noir". Souvenez-vous de vos vœux, frères. Parce que nous sommes l’épée dans les ténèbres, le veilleur au rempart…
#longdash##nbsp#Le feu qui flambe contre le froid.» Ser Mallador dégaina sa longue épée.
«#nbsp#La lumière qui rallume l’aube», reprirent des voix, tandis que ce nouvelles lames sortaient du fourreau.
Et puis chacun tira la sienne, et ce furent près de trois cents qui se brandirent pendant qu’autant de voix clamaient#nbsp#: «#nbsp#Le cor qui secoue les dormeurs#nbsp#! Le bouclier protecteur des royaumes humains#nbsp#!» Force fut à Chett de se joindre aux autres. L’air était tout embrumé d’haleines, et l’acier reflétait les flammes. Chett constata avec plaisir qu’à son instar et Fauvette et Gentil Mont-Donnel et Surin glapissaient autant que s’ils étaient aussi déments que le reste de la bougraille. A la bonne heure. Il eût été stupide d’attirer l’attention, si près du moment décisif.
Comme s’éteignaient les clameurs, il perçut une fois de plus le gémissement qu’exhalait la bise au travers du mur. Comme affectées aussi par l’excès du froid, les flammes se tordirent en frissonnant, et, dans le soudain silence, le corbeau du Vieil Ours croassa crûment puis rabâcha#nbsp#: «#nbsp#Crever#nbsp#».
Perspicace, l’oiseau, songea Chett pendant que les officiers licenciaient la troupe en recommandant à chacun de prendre un repas solide et un repos copieux. Il se glissa sous ses fourrures auprès des chiens, la tête farcie d’incidents susceptibles de survenir. Que se passerait-il si ce putain de serment faisait tourner casaque à l’un des conjurés#nbsp#? Ou si P’tit Paul, oubliant sa leçon, tentait de trucider Mormont durant la deuxième veille et non la troisième#nbsp#? Ou si Maslyn se dégonflait, si quelqu’un se révélait un mouchard, si…#nbsp#?
Il se surprit à écouter la nuit. En effet, la bise vagissait comme un moutard, et par intermittence s’y mêlaient des voix d’hommes, le hennissement rêveur d’un cheval, les crachotements d’une bûche. Mais c’était tout. Un silence tellement total…
La gueule de Bessa se mit à flotter devant lui. C’était pas le poignard que je voulais te foutre, avait-il envie de lui expliquer. Je t’ai cueilli des fleurs, des églantines et des barbotines et des coupes d’or, ça m’a pris toute la matinée. Son cœur battait comme un tambour, si fort qu’il redoutait d’en réveiller le camp. Il avait la barbe, autour de la bouche, encroûtée de glace.D’où ça m’est venu, pour Bessa#nbsp#? Jusque-là, chaque fois qu’il avait repensé à elle, il s’était seulement souvenu de la gueule qu’elle tirait en agonisant. Il avait quoi, là#nbsp#? A peine pouvait-il respirer. S’était-il assoupi#nbsp#? Il se hissa sur ses genoux, et quelque chose d’humide et froid lui toucha le nez. Il leva les yeux.
Il neigeait.
Il sentit des larmes se geler sur ses joues. C’est pas juste#nbsp#! aurait-il volontiers gueulé. La neige allait tout démolir, ses efforts, ses plans si patiemment échafaudés. Il neigeait à verse, de gros flocons blancs qui le prenaient tous pour cible. Comment retrouver, sous la neige, les planques de vivres, et comment, la sente à gibier qui devait les mener vers l’est#nbsp#?#nbsp#Z’auront pas non plus besoin de Dywen et Bannen pour nous donner la chasse, pas si qu’on trace dans la fraîche, maintenant. Et la neige masquait les accidents de terrain, notamment la nuit. Un cheval risquait de trébucher sur les racines ou de se casser une jambe dans la rocaille. On est refaits, comprit-il. Refaits avant d’avoir commencé. Perdus qu’on est. Il n’y aurait pas d’existence seigneuriale pour le fils du cherche-sangsues, il n’aurait pas de fort à lui, pas plus d’épouses que de couronne. Rien qu’une épée sauvageonne en pleines tripes, et puis une tombe anonyme. La neige m’enlève tout…, la putain de neige…
La neige qui l’avait déjà ruiné une fois. Snow [1] et son goret chouchou.
Chett se leva. Il avait les jambes raides, et les torches lointaines n’émettaient plus, derrière l’incessant rideau de flocons, que de vagues lueurs orange. Il avait l’impression de subir l’assaut d’une nuée d’insectes pâles et frisquets. Ils investissaient ses épaules et son crâne, lui volaient dans les narines et dans les yeux. Avec un juron, il les balaya. Samwell Tarly, se souvint-il. Ser Goret, je peux encore y régler son compte. Il s’entoura la figure dans son écharpe, rabattit son capuchon et, à grandes enjambées, traversa le camp vers l’endroit où dormait le pleutre.
La neige tombait si dru qu’il faillit s’égarer parmi les tentes, mais il finit par repérer le petit abri douillet que s’était bricolé l’obèse entre ses cages et un rocher. Tarly était enseveli sous un monceau de couvertures de laine noires et de fourrures échevelées. Avec la neige qui achevait peu à peu de le duveter dans son antre, il avait l’air d’une espèce de montagne à courbures molles. Quand Chett dégaina sa dague, l’acier tira du cuir un murmure aussi ténu que l’espoir. L’un des corbeaux fit croâ. «#nbsp#Snow#nbsp#», marmonna un autre en dardant son œil noir au travers des barreaux. Le premier surenchérit par un «#nbsp#Snow#nbsp#» à lui. N’avançant prudemment que pas après pas, Chett les dépassa. Il allait abattre sa main gauche sur la bouche du patapouf pour étouffer ses cris, et puis…