— T’es marrant, tu voudrais que je m’ laissasse injurier par cette crevure ambulante sans que ma dignité d’homme réagissasse ? Un type qu’a les pires instincts et qui porte atteinte au gouvernement avec ses sales combines !
Le téléphone carillonne.
Je décroche sans cesser de pilonner Béru de mes reproches cinglants. Je le traite de sanguinaire, de chourineur, de matraqueur, de C.R.S. raté, de con casseur, et, je ne sais pourquoi, de rhinocéros enragé.
— C’est à moi que vous dites tout ça ? me demande une voix qui, pour être masculine, n’en est pas moins revêche, comme dit la Marquise de Sévigné à la page 86 de sa lettre du 2 mars.
Je réagis.
— Qui est à l’appareil ?
— Lanture.
Le toubib de l’infirmerie, un jeune mec renfrogné et pâlichon de partout.
Je rigole.
— Sûrement pas, Doc. Qu’y a-t-il pour votre service ?
— J’aimerais un renseignement, commissaire.
— Je vous en prie…
Lanture s’affûte le gosier en toussotant et murmure :
— Je voudrais seulement savoir pourquoi vous venez de m’expédier ce type, à moi, au lieu de l’envoyer à la morgue.
CHAPITRE II
DANS LEQUEL JE PORTE À VOTRE CONNAISSANCE DES FAITS TROUBLANTS
Béru est un pourceau.
Un bœuf.
Un taureau lubrique.
Mais franchement, c’est pas le mauvais cheval.
En apprenant la nouvelle, il s’effondre.
— Moi, assassin ! Moi, que la bonté est conne-génitale ! Toujours prêt à rend’ service à Pierre, Paul, Jacques, et même au premier venu ! Mais je l’ai tout juste effleuré, ce tordu. C’était une mauviette ou quoi ? Une chiffe molle ? L’était en verre filé ?
Il se tait pour pleurer de fortes larmes de culture, visqueuses comme de la coulure de bougie.
Tandis que le Gros s’égoutte, je fonce à l’infirmerie.
Salement emmouscaillé, tu peux penser. Scrafer un client, d’emblée, pendant son « interrogatoire d’identité », ça la branle moche, en ce moment surtout, qu’une noire réaction s’amorce contre les flics. À présent, un zig que t’arrêtes, t’es tenu de le véhiculer dans une Mercedes 600, climatisée. D’y causer à la troisième personne. De lui faire servir des repas de chez Lasserre. De veiller à ce qu’il ne manque pas de cigares et à ce que le téléviseur de sa cellule capte bien les trois chaînes. Tu n’as le droit de l’interroger que sur rendez-vous, en présence de son avocat et de sa belle-doche. Alors, juge un peu de mon émoi quand j’envisage les conséquences de la hargne béruréenne. On va être « déféqué au plancher », comme dit le Gros (pour déféré au parquet). C’est la Correctionnelle assurée ! Et, qui sait même ? les Assiettes. Démissionnés d’office ! Je vois déjà la une des journaux courroucés avec nos sales gueules légendaires, légendées : « Les deux odieux policiers qui, perdant toute dignité humaine… »
Le docteur Lanture se précipite sur moi comme un soldat amoureux sur le vaguemestre.
— Je viens justement de vous rappeler…
— Il n’est plus mort ? espéré-je, évoquant le précédent de Lazare (dont la gare est aussi réputée que la résurrection).
— Si, mais… drôlement.
Qu’est-ce qu’il veut que ça me chale[3], la cause précise du décès ? Qu’il soit dû à une hémorragie cérébrale ou à une perforation du muscle cardiaque par une côte cassée, le résultat est kif-kif, non ?
— Qu’entendez-vous par là, Doc ?
— Jamais vu un truc pareil…
Il m’entraîne à un lit de fer peint en blanc, sur quoi gît Aroun. J’ai un soubresursaut en l’apercevant. Son visage est tout noir. Ses lèvres ont doublé de volume et son violettes.
— Ne dirait-on pas qu’il a été empoisonné, Doc ?
— Oui, mais pas comme vous sauriez l’imaginer.
Il me montre une chose noirâtre dans une cuvette d’émail (sans Bernard Palissy duquel elle n’existerait pas). C’est luisant, écrasé, avec du sang à ce qu’on dirait.
— Cela ressemble à un insecte, non ?
— C’en est un : il s’agit du bardanus venenus d’Amazonie. Sa piqûre est presque foudroyante. Le type détenait l’insecte dans cette petite boîte plate en bois de gourdasse. Sous l’effet de je ne sais quel choc… (il marque un temps et me regarde dans le blanc des yeux), la boîte a été disloquée et le bardanus venenus, libéré, a piqué l’homme à travers sa chemise. En trente secondes il a rendu l’âme. L’insecte, lorsqu’il pique, demeure accroché après sa victime dont il suce le sang. Je l’ai trouvé en auscultant votre zouave. C’est qui, ce bonhomme ?
— Un émule d’Isis.
— La déesse du mariage ?
— Non : le photographe.
Ça s’appelle modestement « La demeure des Bois ».
Ça comprend un minuscule hectare de pelouse appuyé à la forêt de Rambouillet.
Dessus, une ancienne métairie de style normand, à faux colombages et chaume danois. Fenêtres à petits carreaux, comme il se doit.
La barrière ceinturant le tout est blanche. Un gros dog allemand, sympa comme seize chaudes-pisses privées d’antibiotiques, erre sourdement par la propriété, cherchant l’emplacement où il défèquera plus tard.
Je sonne. Le soleil voudrait percer, mais une chiée de nimbus à la con lui font du contrecare.
Un grand type pas beau, avec une figure large et brillante comme un dargeot de macaque, se pointe, sous un béret basque rigoureusement plat, qui lui compose une sombre auréole de saint en panne de courant. Il porte un gros tricot de laine militaire.
Il nous toise, Béru et moi, avec autant de sympathie que pourrait t’en témoigner un aveugle dont tu aurais peint la canne en noir.
— Qu’est-ce c’est ? il nous demande aux deux, sans préférence pour le répondeur.
— Nous venons voir madame X…, dis-je.
Le Basque de la touffe renfrogne.
— Elle n’est point là.
— Mais si, insisté-je. C’est même son illustre époux qui nous envoie.
J’exhibe ma carte, ce qui est beaucoup moins dégueulasse que d’exhiber sa zézette, surtout à un ancien de la 2e D.B. promu factotum d’un grand politicien.
L’autre regarde le document comme s’il venait tout juste d’apprendre à lire.
— C’est vous LE commissaire ?
— C’est extrêmement moi, confirmé-je.
Il radoucit, tire sur un bord de sa galette pour nous montrer comme elle salue bien ; mais ce matin, le béret fait la gueule et refuse de tendre sa papatte.
— Venez ! Mais j’sais pas si elle voudra vous recevoir.
— Pourquoi qu’elle refuserait ? laisse tomber Bérurier du ton rogue du monsieur qui vient de payer les cinquante pour cent de son TIERS provisionnel.
— En ce moment, son moral, vous savez, il en prend un coup, fait le béret-basqué.
— Y’a pas qu’son moral, corrige l’Incorrigible.
L’ex-militaire déguisé en ancien soldat s’abstient de commenter et nous drive jusqu’au logis de vacances des X…
Une personne moustachue, nantie de tétons qui doivent l’être également, et d’un tour de taille que tu pourrais pas en mettre plusieurs dans un sac, attend sur le seuil.
— Mémaine, fait le troupier en retraite, va dire à madame que le commissaire San-Tantonio veut lui causer.
— Ainsi que l’officier de police Bérurier, ajoute Béru qui, peut-être par égard à sa graisse, ne veut pas compter pour du beurre.
3
Moi, il me fait pitié, ce pauvre verbe chaloir qui ne sait que se déguiser en « peut m’en chaut ». Je te le vais faire fumer, bouge pas !