La môme réfléchit. Puis, se parlant à soi-même dans une langue qu’elle comprendrait, elle hoche la tête et fait à différentes reprises : « Oui… Oui, probablement… »
Alors, mister ma pomme, direct :
— Tu nous fais profiter de tes lumières, chérie ?
Elle sort de sa rêvasserie :
— Adèle, sa secrétaire et le valet de chambre se montraient hostiles à l’élimination du curé.
— Un reste de religion ? gouaillé-je.
— Qui sait ? Mais je ne vois qu’eux.
Je me penche à lui toucher le nose et lui plante mon regard de braise dans les catadioptres.
— Ça ne serait pas toi, par hasard ?
Elle a un sourire de fumière.
— Quelle drôle d’idée !
— T’avais intérêt à ce qu’elle soit hors circuit pour…
Mais soudain, éblouissante, la vérité m’apparaît, belle comme un arc-en-ciel d’été après l’orage. Plus que belle, même : irréfutable.
— La sarbacane ! j’égosille. C’est toi, hein ?
Son regard a une étrange lueur. J’y lis un acquiescement. Plus encore : une indicible fierté.
— Tu l’as scrafée au moment où elle est entrée dans l’église pour buter le chanoine ! Au point où tu en es, tu ne vas nous marchander tes aveux, ma poule. Quand on joue le jeu, il faut aller jusqu’au bout.
— Et quand ce serait ? dit-elle.
— Figure-toi que je phosphore comme toute une fabrique d’allumettes. L’idée nouvelle qui m’arrive en ligne directe c’est que tu entendais liquider petite mère pour pouvoir prendre la place de sa fille ici.
Elle a une courbette :
— Compliments.
— Ainsi tu sucrais tout le pactole après maman. On t’aurait mise sous la tutelle d’un gazier quelconque dont vous auriez « fait votre affaire », tes complices et toi. La fortune des Ballamerdsche doit-être conséquente, je suppose ?
— Colossale ! répond l’aventurière[20].
Je jubile, donc j’essuie. Mon Dieu, quel prodigieux instinct policier ! Il est si grand que j’ai bien envie de l’écrire avec un « e » muet (instincte) pour faire plus intense.
— Bon, tu es à Paris, tu butes la vieille avec un fantastique sang-froid (en anglais cold blood), tu rentres dare-dare à Bruxelles où tu mets illico ton plan à exécution en prenant la place de la malheureuse Martine. Facile : le personnel excepté, personne ne connaît cette pauvre légumineuse. Qu’en as-tu fait ?
— Cherchez ? riposte-t-elle.
Je lui ajuste une mandale qui transformerait un potiron en limande.
— Réponse ? aboyé-je.
— Au fond du parc, près du potager, il y a une fosse à compost ; nous l’avons placée là en attendant.
— Avec l’accord du personnel ?
— Ils ne l’étaient pas tous.
— C’est pourquoi tu as fait place nette en liquidant toute la coterie ? Table rase pour repartir du bon pied ?
— Aux grands maux les grands remèdes.
— Mais dis voir, ma grande, tu fais autant de ravages que la guerre de Quatorze-dix-huit, quand tu te mets au ménage !
Un ange passe à tire-d’ailes. Béru somnole pratiquement, à califourchon sur sa chaise, mais son métier est si ancré qu’il parvient à braquer impec la sorcière meurtrière.
— Revenons au chanoine, reprends-je. Comment expliques-tu l’implacable vindicte dont le poursuivait la mère Ballamerdsche ?
La salope tueuse hausse les épaules.
— Affaire personnelle, dit-elle.
— Mais encore (s’écrit aussi Metz-Angkor) ?
— Après l’attaque de la Résidence, les autorités locales, « stimulées » par la Belgique, ont arrêté plusieurs des auteurs (réels ou présumés) du massacre. Dieu sait ce qu’il serait advenu de ces hommes, si un missionnaire, préoccupé de secourir des délinquants de tout poil et de toutes origines n’avait entrepris une croisade afin d’assurer leur défense.
— O.K. ! j’ai pigé, la coupé-je-t-il. Il s’agissait du chanoine Dubraque ?
— Gagné.
— Et alors ?
— Certains des accusés ont tout de même été pendus, d’autres s’en sont tirés avec de la prison, et il en est même qui furent relaxés. Après le massacre, Irène fut longue à se remettre. Lorsqu’elle eut quelque peu récupéré, la situation de sa fille la mobilisa. Ce n’est que depuis peu qu’elle a appris incidemment le rôle du prêtre. Vous pensez bien que dès lors elle n’a plus eu qu’une seule idée en tête…
Et alors tu vois, Benoît, c’est là qu’il se passe quelque chose d’inattendu.
Mais faut que je change de chapitre pour te raconter ce circus. Tu vas voir ; ça le mérite !
36
COMMENCE A PLEURER, J’ARRIVE !
Elle prononce son « dès lors elle n’a plus eu qu’une idée en tête » et se tait, comme prise d’un malaise péremptoire. Je lui file un coup de saveur indécis. On dirait qu’elle est au bord de la défaillance, la Malvina.
— Eh bien quoi ? j’articule.
Alors c’est le gros bigntz. Un déclenchement vertigineux. Elle nous le fait au stuka de la 39–44, la poupée. Un cri ! Mais quel ! Qui lui arrache la gorge à elle et à nous les tympans. C’est si violent, si intense, si soudain, si insoutenable qu’on s’en pétrifie. Notre moelle devient dure comme de la résine séchée.
Bien joué, la mère ! Toute gueulante, elle s’est jetée sur l’arme que tient le Mammouth et la lui arrache par surprise ! Puis elle recule d’un bond ; dirige le canon court en direction de Big Apple et envoie la purée !
La salope ! En voilà une qui n’a pas froid aux châsses. Comment qu’elle nous endormait en accouchant de ses confidences. Y allait à bloc dans la soumission afin de décrisper l’atmosphère propice. Et puis, d’un coup, poum ! Elle joue son va-tout, avec une fulgurance et une énergie peu communes, qu’on dit puis dans les romans (une force, une beauté, une tout-ce-que-tu-veux peu commune).
Ce que je retrace céans prend un certain temps à être, kif l’affût du canon pour refroidir. En fait, ça se déroule en pas deux secondes, comme une congestion cérébrale. Ma pomme, me faut quatre dixièmes (toujours en secondes) pour réagir. C’est pis qu’urgent ! C’est trop tard ! Pas le loisir de gamberger. Mon pied droit part tout seul pour un shoot nébuleux. Bonheur ! J’ai la jambe suffisamment longue et mon panard entre en contact avec la sulfateuse. Ce qui se produit alors ? Dieu seul le sait. Et encore est-Il obligé de se faire repasser le film au ralenti. Mon coup de savate a redressé le crache-mort de la fille. Comme elle a gardé le finger sur la détente et que l’orifice était soudain tourné vers elle, c’est la gonzesse qu’efface tout le potage. Elle s’écroule sans un cri, sans une plainte. Ça va plus vite que dans du Shakespeare et c’est moins grandiloquent. La v’là nasée, un point c’est tout.
Situasse illico contrôlée par le fulgurant Sana.
Ah ! si j’étais femme, ce que je m’aimerais !
Béru est resté à califourchon sur sa chaise. Il est pâle, donc violet-bleuté.
Son regard est fixe, sa bouche entrouverte comme pour mordre dans une rosette de Lyon.
— Ça ne va pas, Alexandre-Benoît ? lui demandé-je-t-il.
20
Je la qualifie d’aventurière, comme dans les romans début de siècle, parce que ça fait plus chatoyant à la lecture, moi je trouve.