Chaglaate hurle de terreur.
Béru continue de dormir imperturbablement. A quoi bon le réveiller ? Il s’apercevra bien assez tôt qu’il est mort. Pour ma part, comme toujours dans les cas désespérés, la réalité s’éloigne. Je suis un stoïcien. Mais un stoïcien qui s’insurge. Bon : on va se fraiser la gueule. Qu’y puis-je ?
J’actionne désespérément le palonnier. On cesse de vriller, mais ça tangue. Et on perd de l’altitude tout berzingue.
Le manche tressaute entre mes mains crispées. Au point qu’il va m’échapper. Chaglaate pousse un immense cri en finlandais. Ça produit un truc dans le genre de Hëëïëëë. Elle s’est jetée sur la porte qu’elle coulisse[11].
Le vent engouffre[12] avec un miaulement désagréable.
— Non, Chaglaate ! je lui supplie.
Mais la panique, tu peux rien contre. Une gonzesse folle de trouille n’entend plus rien, ne comprend plus aucun langage. Elle a rompu toute communication avec ses semblables. La conne, voilà qu’elle se jette dans le vide. Je la voix tournicoter, sur ma gauche. On dirait qu’elle plane, qu’elle vole. Et puis elle a un geste à la noix et elle pique un plongeon en arc-de-cercle vers les abîmes du sol. Mon zinc opère une monstre glissade sur l’aile droite.
Je lâche mon manche à balai. Plus moyen de rien. Je dis :
— Seigneur ! fais-moi l’amitié d’exister : on ne va pas se séparer comme ça, merde !
Le coucou devient de plus en plus folingue. Il roule, me malaxe. Je glisse. Cramponne un dossier de siège. Le vent hurle. La chute s’accélère. Et c’est le crash ! Une bioutifoule dislocation du cortège. Ma tête se vide de bruit mais s’emplit de sang. Des scintillements suppléent ma vision. Du bruit continue de se produire tout autour : des branchages saccagés, des dislocations de ferraille. Et enfin, sinistre, lugubrement joyeuse, la perfide chanson du feu. Nous sommes environnés de flammes. Je remue. Suis-je cassé ? Peut-être, mais l’essentiel n’est-il pas d’être vivant. Et Béru ?
Me semble l’entendre à travers le pétillement du brasier. Oui, c’est bien sa voix basse et noble :
— Sacré chierie de bordel ! Qu’est-ce c’est c’te vérolerie d’merde ! Y z’ont ben inventé c’te couillerie d’âne pour faire chier le pauv’ mond’, sacré nom d’Dieu !
Je me force à remuer. A moins d’un mètre de moi, il y a une béante brèche dans la carlingue. Je parviens à l’atteindre. Me coule hors du zinc. Nous sommes suspendus dans des frondaisons sapineuses. Elles crament en répandant une odeur de résine. Béru, toujours ligoté à son siège, pend au-dessus du vide, car le fauteuil est sorti de l’appareil. La fumée noire, d’une âcreté asphyxiante, me chavire. Il gueule toujours, Bibendum ! Comme quoi les ingénieurs sont cons de ne pas être plus ingénieux. Ceintures de sécurité ? Piège à nœuds, oui ! Les flammes lui rôtissent les miches. Je me laisse couler jusqu’à lui, de branche en branche. Tu verrais sa posture, malgré le tragique de la situation, tu irais chercher ton Kodak avant de chercher à l’en délivrer. Il a le fauteuil en guise de carapace de tortue. Et ce fauteuil flambe. Ses quatre membres et sa bite pendent dans le vide.
Je sors mon couteau.
— Je vais trancher la sangle, Gros, tâche de te recevoir au mieux !
Et zioum zioum zioum, me v’là à cisailler la bande de toile renforcée.
— Grouille-toi, glapit le Gradube.
— Je fais ce que je peux.
Et c’est d’autant plus difficult que les flammèches me pleuvent sur la tronche, les épaules. J’ai les mains en sang, du sang pisse de mon visage. Le feu ronfle dans les arbres, se répand à vive allure, attisé par le vent du nord, ce veau !
Je scie pis que le père Tanktuuvouudraä quand il se met à débiter du bois en même temps que des conneries.
Zioum, zioum, zioum…
La ceinture sectionnée laisse partir Béru. Ce valdingue ! Il tournoie comme un crapaud-buffle en battant des bras. En bas, y a une aile en feu de l’hydramerde. Décidément, il quitte un brasier pour un autre, Prosper !
Cela dit, il est très bien. C’est pas le mec à hurler au charron. Fatalitas, lui aussi. Advienne que pourra ! Que le sort aille se faire voir, s’il lui est néfaste. Il ne va pas pousser des cris d’orfèvre, comme une gonzesse qui découvre une souris dans son bidet, sans blague.
Poum ! Il tombe dans le feu. S’y perd.
Je m’hâte de descendre de l’arbre. Car je suis presque indemne. J’ai mal partout, je saigne de partout, ma tronche me fait l’effet d’un chaudron plein de confiture en ébullition, pourtant je peux agir, penser, me mouvoir, m’émouvoir, tout ça…
J’essaie d’approcher de l’aile en flammes, mais la chaleur est si intense que c’est macache. Même un bonze-trameur ne pourrait pas. C’est physique. L’intensité du foyer me refoule.
Alors je tombe à genoux sur la mousse, près du lieu où vient de périr Bérurier. Je suis inapte à tout. Envolé. Ailleurs…
— Tu fais ta prière, ou quoi ? me demande le Gros.
Est-ce bien lui ou son noir fantôme ? Il est vaseux, Alexandre-Benoît. Au sens sale du terme. Pis que vaseux : limoneux. Couvert de bouillasse verdâtre et nauséabonde. Il crache, il tousse, il se secoue.
C’t un marécage, m’explique-t-il. Déjà qu’j’aime pas la flotte, mais alors, d’la commak, t’as intérêt pour ton Ricard à prendre celle d’une fosse d’aisance. Pour un peu, j’en dégueulerais les z’harengs de la mère Michu.
Il crache, recrache, l’expecteur de police.
— C’t à présent qu’j’lu licherais volontiers son bidule à l’aut’cornard. Bon, c’est pas le tout, comm’j’dormais, t’vas m’ôter d’un doute, Sana : not’ hydravion a fait naufrage, si j’comprends bien ?
Je ne réponds pas.
Comment trouverais-je l’usage de la parole alors que mes yeux voient ce qu’ils voient ?
Là-bas, là-haut, à la cime d’un sapin plus géant, plus finnois que les autres, une moitié de la petite Chaglaate pend comme une oriflamme.
Elle s’y est embrochée, disloquée, partagée.
De profundis.
SARCELLES
Joseph Smoulard pourrait, s’il était capable de se tenir à la verticale et de garder les yeux ouverts, poser pour un sculpteur chargé d’exécuter la statue de la banalité. Personne n’est plus insignifiant que cet être. Il existe par excès (ou par défaut). C’est un de ces bourgeons indéveloppés dont la nature aime à s’embroussailler. Tomber du marchepied d’un train de banlieue constitue pour un individu de ce genre l’apothéose de l’aventure humaine. A quel titre s’est-il trouvé mêlé à l’affaire qui me passionne ? Pourquoi son pauvre nom de pauvre bonhomme figurait-il sur une liste aussi composite ? Quel lien, si lien il y eut, l’unit jamais au big maestro, au rabbin, à l’industriel romain ? Hein, réponds ?
— Il bat vachement de l’aile, non ? chuchote Chosacchi. Moi, franchement, je trouve qu’il baisse.
— Qu’en pense le docteur ?
— Vous avez déjà pu savoir ce que pensait un docteur, vous, commissaire ? Alors, bravo !
Smoulard respire pas très bien, mais faut dire qu’il est bardé de tellement de tuyaux ! Ses veines se prolongent dans des appareils et il vit grâce aux béquilles d’un attirail mystérieux.
— A-t-il repris conscience ?
— Plus ou moins.
— C’est-à-dire ? m’étonné-je, vu qu’on est conscient ou non, tout comme l’on est vivant ou mort.
— Quand sa femme lui rend visite, il lui arrive de la reconnaître. Il balbutie son nom. Elle s’appelle Marthe. Elle lui demande comment il se sent, et il répond invariablement « très bien », comme par réflexe.
— Personne n’a essayé de le voir ?
11
Oui, d’accord, elle la
12
Si t’as besoin d’un « s » apostrophe, tu peux prendre celui que je n’ai pas utilisé pour s’engouffrer.